Knigi-for.me

Я потерялась, Дикий (СИ) - Вишневская Виктория

Тут можно читать бесплатно Я потерялась, Дикий (СИ) - Вишневская Виктория. Жанр: Короткие любовные романы издательство , год . Так же Вы можете читать полную версию (весь текст) онлайн без регистрации и SMS на сайте knigi-for.me (knigi for me) или прочесть краткое содержание, предисловие (аннотацию), описание и ознакомиться с отзывами (комментариями) о произведении.
Название:
Я потерялась, Дикий (СИ)
Дата добавления:
16-6-2021
Количество просмотров:
1171
Читать онлайн
Я потерялась, Дикий (СИ) - Вишневская Виктория

Я потерялась, Дикий (СИ) - Вишневская Виктория краткое содержание

Я потерялась, Дикий (СИ) - Вишневская Виктория - описание и краткое содержание, автор Вишневская Виктория, читайте бесплатно онлайн на сайте электронной библиотеки Kniga-for.me

— Ну, — подгоняю её. — Рассказывай. Где родители? Где они мозги потеряли? Или ты? Чего под дождём сидела? По порядку говори. И чётко.

— Из дома ушла, — опускает смущённо взгляд. Ну, приплыли.

— Игрушку что ли не купили? — задаю резонный вопрос. — Или мальчика твоего не одобрили?

— Там другое… — угрюмо отвечает. — Я не могу сказать.

— Так, хорошо, — решаю пропустить этот вопрос. Личное, понимаю. — Дальше давай. Убежала ты из дома. Чего не вернулась, когда дождь пошёл?

— Я не местная, — да ты на меня посмотришь или нет? Ещё раз глаза увидеть хочу. — Ушла, гуляла по городу и… потерялась.

Я потерялась, Дикий (СИ) - Вишневская Виктория читать онлайн бесплатно

Я потерялась, Дикий (СИ) - читать книгу онлайн бесплатно, автор Вишневская Виктория

Я потерялась, Дикий

Виктория Вишневская

Глава 1. Дикий

— Какая премия, Клим?! — сжимаю телефон и кричу на всё улицу. — Вот ты сейчас вообще не вовремя!

Я под дождём, ёмаё! В руках букет цветов, который с каждой секундой превращается в нечто ужасное. Бумага мокнет. Упаковка вся превратилась в… Месиво! А тонкие лепестки тянутся к низу и мнутся под огромными каплями дождя.

Вот чего Ирка розы не любит, а фиговы ромашки обожает?

— Всё, ничего не знаю, — обрубаю недовольно. Свидание мне портит. — Я в отпуске. Пошли все к чёрту.

Не дожидаясь ответа, выключаюсь и убираю смартфон в карман джинсов. Спешу к своему джипу, чтобы закинуть веник на заднее сидение, запрыгнуть в салон и поехать на приятный вечер к женщине.

Отпуск должен начаться красиво!

Могу ж я себе позволить, в конце концов, недельку отдыха от этих дармоедов?

Вот и шагаю по лужам к машине, пытаясь вспомнить, где её оставил.

Не замечаю ничего вокруг. Наступаю в очередную лужу, но останавливаюсь, когда слышу тихий надрывный всхлип.

Не понял. Мне сейчас показалось, или?..

Над ухом что-то жужжит?

Неосознанно опускаю взгляд вниз.

Какого чёрта?

Ребёнок. Нет. Девчонка лет шестнадцати. Сидит на лавочке в ливень, обхватывает себя одной рукой, а второй вытирает слёзы.

Да чего их вытирать-то?? Дождь следом всё смывает!

А чего ревёт-то? Потерялась?

— Эй, мелкая, — окликаю её. Может, родителей потеряла? Да вроде уже взросленькая, чтобы из виду упустить. Случилось чего?

Блин, Дикий, да пройди ты мимо! Тебя Ирка ждёт!

Да как же так-то?

Девчушка. Молоденькая, миленькая. В округе — никого. Ливень уже как час идёт. Лето выдалось, конечно, адское. Обрадовало одним днём таким подарком от душной жары. Вот сейчас все и сидят дома, даже не сходив на пляж. Отдыхают.

А тут…

Комок тёмный. Как котёнок сидит и плачет. И как щенок скулит.

Ну не могу я мимо пройти.

Помочь хочу. А меня игнорируют. Так открыто. Всё слезы вытирает, да всхлипывает.

Заношу ладонь, выставляю несколько пальцев вперёд, и делаю ей слабый щелбан в лоб.

Работает безотказно!

Вот уже и ни сопли, ни слёзы не волнуют. Хватается ладошками за лоб и поднимает на меня напуганные глаза. Два голубых камушка. Офигенные. Такие чистые, яркие. Как два лазурита. Смотришь в них — и своё отражение видишь.

Впервые такие вижу.

Или это от того, что слёзы в них плещутся?

Залипаю и не сразу вспоминаю, зачем вообще остановился.

— Ребёнок, ты потерялся? — спрашиваю, а сам неосознанно скольжу внимательным взглядом по её миниатюрному телу. Волосы сосульками. Макушка вся мокрая. Одежда промокла почти что насквозь. Через белое хлопковое платье розовый лиф виден.

Ёмаё…

Совсем глупая что ли?

— П-почтии, — всхлипывает. Говорит неуверенно.

— Может, помочь чем? — наседаю. — Где живёшь? Чего родным не позвонишь? Может, подвести?

Отрицательно машет головой. Быстро так. Слезами давится.

Да что такое?

— Нет, так не пойдёт, — бурчу себе под нос. — Вставай. Дождь шпарит. Чего сидишь?

— Не пойду я с вами никуда, — упрямо отвечает. Да в смысле? Я помочь хочу так-то.

— Ну, под дождём сидеть, а потом ещё и воспаление лёгких подхватить — вот это я понимаю! Мечта! — сарказм из меня так и прёт. Ребёнок глупый. — Вставай. Сам за шкирку сейчас потащу.

— А вдруг вы насильник, — проговаривает неуверенно.

Блин, Дикий, а может она это… Аферистка? Ну, видом своим несчастным мужиков завлекает, а потом обдирает их до нитки? Схема такая? А ты тут стоишь, сострадание показываешь. Помочь пытаешься.

Плюнь, да и иди!

Ага, говорю себе именно эти слова, но вместо того, чтобы идти дальше и скрыться в тёплом салоне автомобиля…

Цепляюсь за шкирку этого бездомного, промокшего до нитки котёнка, и одним движением поднимаю с лавки.

Ей-богу ребёнок. Макушкой до груди достаёт.

— Пошли. В кафешку, на люди. Расскажешь всё, — настаиваю. Уже с нажимом говорю. Добрый тон отключаю. Хотя, мне кажется, я и без него начал. Вот она и идти отказывается. — Помогу, чем смогу. Как раз поплачешься.

Вот надо было тебе это?

Весь вечер коту под хвост.

Сегодня, Яр, ты остаёшься неудовлетворённым. Потому что вместо того, чтобы ехать к Ирке и впиваться в её длинные светлые волосы пальцами… Выкидываю испорченный букет в урну, хватаю девчонку за миниатюрную ладошку, чтобы не убежала, и веду за собой.

Глава 2. Дикий

Забегаю в уютное и тёплое кафе и отряхиваю волосы от воды. Да я ж ведро! А я ведь всего пару минут под дождём находился.

А вот мелкая явно там не полчаса просидела. Больше. Судя по тому, как с её волос вода капает.

Вот где её родители гуляют? Совсем свихнулись? По башке бы им настучать.

А если бы я её не заметил? Она ж маленькая.

С лавочкой белой сливается. Кожа такая же белая-белая. Прозрачная. Фарфоровая. Белое платье на таком оттенке вообще не заметно.

И только чёрные, цвета вороного крыла волосы и такие же тёмные длинные ресницы, помогают её найти на такой же светлой стенке, с которой она сливается.

Так ладно.

— Здаров, — обращаюсь к баристе. — Нам два глинтвейна. Безалкогольных.

Смотрю — градусов в нём нет. Отлично.

— И полотенце нам. Или плед. Есть чего? Выкуплю, — спрашиваю, а сам продолжаю дрожащий комок за руку держать.

Убежать же может.

— Плед… Подарочный есть, — трусит его что-то. — Если надо…

— Давай, — поторапливаю. Нам какая разница вообще?

Бариста кивает, судорожно бежит до стенда.

— Вам какой? Есть с чашечками кофе, есть с котиком…

— Да давай уже любой, ну! — гаркаю.

У меня ребёнок за спиной мёрзнет! Ещё и вздрагивает, когда кричу.

Выбесил!

И всё равно что кто-то увидеть мог.

Неосознанно осматриваюсь по сторонам. Никого. Сегодня среда, кто-то на работе, а кто-то спрятался в недрах квартиры от ливня, что и загнал нас в это кафе. Но так и лучше.

Может, девчушка стесняться меньше будет.

Возвращаю всё внимание обратно на пацана. Тот хватает первый попавшийся. С котиками. Замечательно.

Оплачиваю заказ. Выхватываю ткань из его дрожащих рук. Дёрганный какой-то. Но сегодня мои билеты на доброту закончились. Мелкая — забрала последний.

Распаковываю упаковку, накидываю ткань на холодные и голые плечи. Ледяная, жуть.

Толкаю к столику. Подальше от холодного окна, ближе к кухне. Оттуда булками пахнет. Значит, пекут. Теплее будет.

Сам возвращаюсь к баристе, к стойке. Жду заказа. Посматриваю на девчушку, что склонив голову вниз, укутывается в тёплый плед.

Так и не терпится, чтобы допросить её.

Давно этого не делал. Как в спецназ ушёл. А из него… В свой бизнес. Год назад. Жуть время течёт. Так, ладно, не суть.

Выхватываю два пластиковых стаканчика из рук паренька и иду к столу. Перед этим делаю заказ в виде горячих сладостей. Чтобы прямо из печи были.

Парень от страху трясётся и кивает.

Да я что ж страшный такой?

Да, шрам есть. Но не такой ужасный же! Незаметный почти.

Может, поэтому она меня так боится и взгляда не поднимает?

— Ну, — сажусь напротив неё. Складываю перед собой руки. И подгоняю её. — Рассказывай. Где родители? Где они мозги потеряли? Или ты? Чего под дождём сидела? По порядку говори. И чётко.

— Из дома ушла, — опускает смущённо взгляд. Ну, приплыли. Я-то думал, потерялась.

В итоге сама же и накосячила.

— Игрушку что ли не купили? — задаю резонный вопрос. — Или мальчика твоего не одобрили?

Нет, ну, лет шестнадцать ей есть точно. Про игрушки я переборщил. Не такая уж и маленькая. Хотя телосложение такое… Детское. Да и взглянешь на неё…

Ну, прям ребёнок. Кожа с виду гладкая, без подростковых прыщей и покраснений, как попка у младенца. Грех не спутать. И глаза ещё невинные. Неискушённые. Сразу видно.


Вишневская Виктория читать все книги автора по порядку

Вишневская Виктория - все книги автора в одном месте читать по порядку полные версии на сайте онлайн библиотеки kniga-for.me.

Comments

    Ничего не найдено.
Click here to cancel reply.
Все материалы на сайте размещаются его пользователями.
Администратор сайта не несёт ответственности за действия пользователей сайта..
Вы можете направить вашу жалобу на почту knigi.for.me@yandex.ru или заполнить форму обратной связи.
×