Александр Митич - Игра в поддавки

– Одного я не понимаю, – бормочу я, – почему за нами еще никто не пришел? Барак пустой, никого нет…

– А кто должен прийти? – удивляется Вычет.

– Местное начальство и вожак «Долга», кто же еще…

– А-а. Видимо, «Долгу» не до нас, а все сотрудники с начальством во главе спустились в бункер, – спокойненько так поясняет Вычет.

– И о нас забыли? – не верю я своему счастью.

– Забыли, не забыли – из бункера не высунутся.

– Тогда нам надо уходить, – говорю я. – Этой ночью. Незадолго До рассвета.

Вычет изумленно поднимает брови.

– Ты уверен?

– Нас сдадут полиции. – Я уже устал ему это втолковывать. – За один факт сталкерства – до трех лет общего режима. Это только за Факт, а сверху на нас навесят еще столько, сколько захотят. Не хочу.

– Я тоже, – охотно соглашается Вычет. – Как уйти – вот вопрос.

Это вопрос, не спорю, но решаемый и как раз по моей части. Пока что я вижу только один план действий, и суматоха вокруг Янтаря нам на руку.

– Выбраться незамеченными из этого барака. Добыть оружие. У караульных или у «долговцев» – там видно будет. Ослепить прожектора – и через КПП по нахалке. Рискуем нарваться только на случайную пулю.

– А потом?

– Будем прорываться через кольцо окружения. Мужикам сейчас не до нас.

– А зомби?

– Зомбаков бояться – в Зону не ходить. Но далеко не пойдем. Укроемся где-нибудь, дождемся рассвета, а тогда уже рванем.

И тут Вычет, представьте себе, заявляет:

– Я не пойду.

– Что-о?

– И тебе не советую так рисковать. Потерпи.

Это он мне говорит «потерпи». Он – мне! А то я не терпел, пока он днями и ночами занимался всякой научной мурой с местными недоделанными Эйнштейнами?!

Так бы и смазал по рылу.

А он смотрит на меня участливо:

– Что, тяжко? Все-таки потерпи до утра. А пока подумай: почему зомби – если это зомби – полезли на объект согласованно?

Что тут думать?

– Дождешься ты у меня… – говорю. – Зомбаки действуют согласованно в одном случае: когда ими управляют контролеры. Знаешь, кто это такие? Тоже зомби, но со способностями.

– И тоже управляемые?

– Кем?.. Хотя… Ну, может, и управляемые. Кем-то. Только про группу «О-сознание» ты мне не бухти, не люблю я ненаучной фантастики…

Он замолкает, а у меня мысли растрепаны, как прошлогоднее воронье гнездо. И впрямь что-то несусветное выходит: сталкеры, взявшие объект в осаду, атакованы, судя по звукам боя, по меньшей мер0 таким же количеством зомби. Может, сотня их собралась, а может, и полторы. Очень серьезная сила, несмотря на известную зомбачью невозмутость. Способен ли один контролер управлять – не командовать, а именно управлять – ротой? Хрен вам. Это что же получается: контролеров – несколько?.. С минуту эта мысль катается в моем черепе, как камешек в погремушке. Ну да, выходит, их несколько, причем действуют они согласованно. Как это им удается – - вот что я хотел бы знать! Все, кто видел контролеров, уверяют в один голос: на вид они типичные зомбаки, вяловатые, сутулые, бормочущие что-то себе под нос… Или, может, над ними тоже есть какая-то сила? Вычет-то, похоже, прав… Может, по Зоне бродят и суперконтролеры – контролеры контролеров?..

А кто контролирует суперконтролеров?

Неужели люди? Носорог много дал бы, чтобы контролировать их, да хрен – пока что армия зомбаков делает как раз противоположное тому, что нужно Носорогу. Тогда кто?

Не знаю. Вычет, конечно, несет чушь, но доля истины в его словах есть.

А стрельба мало-помалу приближается со всех сторон, круг сужается, осаждающих теснят к колючей проволоке. Очереди стали короче – обе стороны экономят патроны, а времени всего-навсего второй час ночи. Чем они собираются драться на рассвете – ножами и зубами? Наверное, зомбакам до этого дела нет, а сталкерам – очень даже есть. Им надо не только отбить нападение, им еще надо дожить до утра…

Потому что ночью в Зоне человек без боеприпасов живет недолго.

– Ты пошел бы ночью сюда из бара Сидора? – спрашиваю я Вычета.

Он зябко передергивается.

– А нужно?

– Нужно. На месте обороняющихся я бы уже час назад вызвал подмогу. Всех, кто есть в наличии, включая увечных и сопляков. Клан – это клан. Надо идти выручать своих. Не поможешь ты – не помогут тебе. Все, конечно, не дойдут, но кто-нибудь дойдет…

– И ты ходил… когда было так? – спрашивает Вычет, едва ли не впервые на моей памяти понизив голос до уважительного шепота.

– Так никогда не было.

Мысленно я с ними. На пути сталкеров аномалии и голодные мутанты идут. Против них непроглядная тьма и взбесившиеся зомби, они спешат к Янтарю отовсюду – и из ближних лагерей, и из дальних. Вызваны те, кто вне Зоны: сюда, скорее, наших бьют! Об этом ночном марше будут сложены легенды, которые окажутся бледным подобием того, что происходило на самом деле. А происходило-то, если подумать, из-за меня с моим непутевым родственником!

Никогда я не вернусь в клан. Не смогу смотреть людям в глаза. Мое место там, с ними, с людьми против нелюдей, а я что делаю? Господи, что же я делаю?!

Жуткий вопль прорывается сквозь стрельбу. Зомби так не кричат – считается, что у них сильно понижен порог болевой чувствительности. Я стрелял в зомби, я знаю. Они умирают не сразу, зато почти всегда молча. Это кричал человек.

Опять короткие очереди и одиночные выстрелы. Разрыв гранаты. Сколько же зомбаков в Зоне! А я-то считал, что их мало…

Держащие оборону «долговцы» не высовываются и не открывают огонь, только прожектора шарят по черноте туда-сюда. Ничего они там не нашарят, такой густой черноты я отроду не видел. Ее не прожектором, ее руками надо раздвигать. Этот воздух больше похож на черный кисель.

– Значит, не пойдешь со мной? – спрашиваю Вычета еще раз. Помоши мне от него не нужно, главное, чтобы не мешал. Я все сделаю сам. Достану оружие. Прорвусь. Сокрушу любого, кто встанет на пути. Но Вычет должен пойти добровольно, иначе я не управлюсь. Не могу же я тащить его на себе, черт побери! А без него я не уйду. Раз уж я затащил его в Зону, то я за него в ответе. Глупо? Еще как. Любой сталкер скажет, что глупо. Но это моя глупость, и я с ней не расстанусь. Мой каприз.

– Пойду, – неожиданно отвечает Вычет, – но только утром.

– Ты кретин. – У меня уже нет сил с ним спорить, хочется просто надавать ему по роже. – Утром – это утром. Ты знаешь, где мы будем утром?

– Приблизительно знаю. – Невеселая усмешка трогает его губы. -В Зоне на пути к ЧАЭС.

Когда-нибудь он меня убьет своим всезнайством.

– А почему не в республике Чад?

– Подожди до утра. – Вот и весь его ответ.

Мы вновь идем на восток. Это уже становится дурной привычкой: нам надо на север, а мы топаем заре навстречу. Сегодня она лимонно-желтая, а воздух необычайно прозрачен, словно и не было осязаемой ночной черноты. Роса на траве. Тихо-тихо. Поначалу нас преследовало урчание псевдопсов, ошалевших от такого обильного пира, но вскоре мы оторвались, и мутанты нас не преследовали. Зачем им? Сегодня они насытятся без всякого риска.