Вячеслав Густов - Охотник

А вот странный звук. Человек. Странный. Очччень странный… Саша без слов берёт Абакан с подствольником наизготовку. И автоматы, и подствольники, к слову, у нас самые обычные. А вот боеприпасы самые разные…

Вот и сейчас, умный «снаряд» уже взял подозрительное место «на контроль». Стрельнет Саша вверх или вбок, а он сам в полёте траекторию изменит, и, куда надо прилетит. Удобная штука. Осторожно, стараясь не шуметь, подходим. Видим.

Первая странность - приборы показывают под местом, где раскинув руки стоит человек, семь метров. Второе - человек в капюшоне стоит к нам спиной, и я, что-то, никак не могу определить, что у него за капюшон. Сканируем местность - вокруг никого. Оружия у аборигена не фиксируем. Ну?

– Эй, мужик!

Неспешный поворот головы, и у нас плывёт в глазах. С «третьим глазом» творится что-то несусветное, биосхемы включают тревогу одна за другой. Лицо у человека чёрное - чёрное. Без малейшего светлого пятнышка. Губы растягиваются в улыбке.

– Шшшолдаты! Пищ-ща…

Твою мать! Чёрный Сталкер! Непослушные ноги делают шаг вперёд. Санька переклинивает, он начинает хихикать, и тоже шагает в трясину. При этом - выучка! - поднимает оружие вверх, и, нечаянно дёргает спуск.

Взрыв! Отшвыривает, барахтаюсь в мутной жиже, хватаю за воротник Александра - он собирается утопнуть. Краем глаза наблюдаю невероятно быстрый нырок - подраненный черныш пробует закосить под ихтиандра.

Почти не разбирая дороги, выламываемся на берег. Бежим прочь - лишь бы подальше от болотины. Санёк так грязен, что испугал бы и зомби, я себя не вижу, но тоже, наверное, не сноувайт. Останавливаемся, лишь, когда чуем запах. Запах костра. Переглядываемся, идём.

Приборы - слава военпрому - снова работают нормально. Костёр один, и человек возле него тоже. Подсаживаемся. Расстёгиваем рюкзак, достаём тушёнку. Сталкер - молодой парень в ношеном камуфляже не протестует. Открываем, добавляем в котелок - там, судя по запаху, варится что-то идентичное.

Вытираем руки, и, наконец, здороваемся.

– Юра. Очень приятно.

Сталкер преисполнен вежливого любопытства.

– А я уж думал, что за черти болотные? Сходите к ручейку, умойтесь.

Поминать болотных и прочих редисок не хочется, сами только что одного видели, но, доброму совету следуем. Я умываюсь последним. Возвращаюсь, начиная ощущать на лице какое-то нездоровое жжение. Сталкер, увидев меня, охает, и роняет ложку. В глазах Александра вижу неприкрытое сочувствие.

Из переносного хирургического чемоданчика достаю зеркальце. Мда. Осколки гранаты разрезали мясо на виске. И теперь, оттуда виден титановый имплантант. Кусочки болотной грязи, что залепляли его до этого, естественно смылись родниковой водичкой. Собственно, это не чистый титан. Так, какой-то медицинский сплав. Но для нашего друга сталкера, похоже, разницы нет.

Он думает несколько секунд. Потом его осеняет.

– Военсталки!

Голос далёк от прежней приветливости. Это понятно, нас никто не любит.

– И что теперь?

К оружию не тянется. Знает, что не успеет.

– Убивать будете?

Страха нет. Любопытство. Переглядываемся. Делаем умные лица.

– Видишь ли, парень. Не знаем, каких ты легенд наслушался, но мы просто так не убиваем. Да и если убиваем - всякую шваль. Бандитов, отморозков разных. Мы Родину защищаем. Здесь. И всё.

Демонстративно встаём и отворачиваемся. Если захочет взять пистолет, мы услышим. Не хочет. Поворачиваемся обратно. Парень смотрит восторженными глазами. Поверил!

– Ну, давай!

Ужин закончен, прощаемся. Юра получил свою порцию рассказов о суровых буднях российских терминаторов (что-то выдумывать было лень, пересказал статью из Интернета), мы - свою порцию информации. Кроме того, делимся нехитрыми припасами - отдаём ненужные боле консервы и антирад. До Янтаря рукой подать, там восстановим.

Поздно ночью, в секретном отсеке «Лаб-19» пишем отчёт:

«работа с местным населением - 2часа, завербован один агент. Большую помощь оказала, и продолжает оказывать ментальная программа «Умное Лицо».

– Ба-Бам!

Артдивизион выплёвывает ещё одну порцию сверхзвуковой концентрированной смерти. Ближайший «Гиацинт» похож на маленькую гору. Сейчас «Боги войны» выдадут ещё пару серий, после чего пойдём в бой мы.

Сегодня не будет долгой скучной разведки, или не менее долгого и скучного же патрулирования участков. Сегодня мы бодры, веселы, смеёмся, и разговариваем матом. У нас охота на «оленей».

Первый специальный сталкерский отряд, неофициально заброшенный на территорию Зоны, имел на рукавах отличительный шеврон - оленью голову. Потом то, что от него осталось, сменили, но название прижилось.

Почему мы так рады? Сложно сказать. Тут и усталость от многодневных рейдов, тут и… Стоп, кажется, я это уже говорил. В общем, когда ты один без связи, против всего мира, и играешь по правилам противника - это одно, а когда вот так, - воевать очень даже можно.

Плюс опять-таки проверено опытом - сейчас если натовское гнездо уберём, то недели две будет тишь и благодать. Ни снайперских засад, ни подлянок-мин, ни вербовок «мирного» населения… Рай, одним словом.

У артиллерии в Зоне своя специфика. С одной стороны, пятьдесят процентов снарядов и мин просто не долетают из-за аномалий. С другой стороны, другие пятьдесят процентов всё-таки долетают. Можно сделать пристрелку - стрелять с разных мест. Для этого требуется наблюдение за объектом стрельбы, или просто хороший сейсмограф. Но, так теряется внезапность.

«Гиацинты» израсходовали боезапас, и, порёвывая моторами, по одному выезжают к месту постоянной дислокации. Мы, на десяти БТРах, отправляемся на «загон». Идут все - и военсталкеры, и кандидаты, и даже Андрей из бухгалтерии. Сегодня у нас смена тактики - гоним супостатов на болото. Шутка юмора в том, что до артналёта болотце было мелким, и вполне себе проходимым.

Спешиваемся, залезаем в экзоскелеты. Пулемёты «аспид» «от бедра», патронный короб - за спину. У БТРов замерли «мелкие». Сегодня они будут таскать нам патроны и менять аккумуляторы. Команда «К бою!» На такблоке высвечивается первая, предварительная информация. Неподалёку разрушенный завод с высокими трубами - именно туда карабкаются сейчас наблюдатели и корректировщики.

Выступаем. Вот и первая красная точка - враг. Дистанция - полтора, поправка… Готов! «Шмёль» передаёт картинку - голова в спецшлеме медленно катится по траве. Нехай ридну афганщину не топче! Ещё один. Дистанция - два двести. «Мелкий» подаёт лаунчер. Совмещаю. Пуск! «Шмель» мешкает, и я его понимаю. Там сейчас явно не на что смотреть. «Шмель» - это дистанционно управляемый беспилотник, летит сейчас по краю Зоны. Хорошая «ломовская» оптика даёт ему массу возможностей по наблюдению.