Но истина состоит в том, что ни один писатель вообще ничего не пишет сам. Тут работают совсем другие существа. Например, мне часть книг продиктовал жуткий тип в желтой маске, часть намурлыкал котенок с золотой цепочкой на шее, а рассказы, вошедшие в этот сборник, сочинил маленький зеленый гоблин, живущий в моем правом ботинке. Он часто что-нибудь такое выдумывает – а я внимательно слушаю и записываю. В левом ботинке у меня тоже живет гоблин – но его я не слушаю. Он такую чушь городит...
А теперь… Э-э, простите, надо бежать: под мышкой у меня эльфийка, а на ободранном хвосте – гильдии убийц, магов, охотников за головами и имперский смертоносец – головорез и чародей в одном флаконе. Если кто-нибудь из них заговорит с вами – я побежал во-он туда!
Ах да, еще я пропил фамильный топор!
Текст романа целиком.
За долготерпение, моральную поддержку и (вредные)верные советы огромное спасибо Олесе Дмитриевой, Игорю Ключереву, Вис*у, Дубровному Анатолию.
Версия с СамИздата от 18.12.09
Ты можешь быть одним из многих, кто как все нормальные люди ходит на работу, обеспечивает свою семью, воспитывает детей. И можешь стать одним из тех, кому дано право на убийство. Что заставляет людей сеять смерть и принимать смерть? Кто-то сам делает этот выбор. Кому-то судьба не дала шанса на другую жизнь. Но в мире, где невидимые правители управляют людьми, как марионетками, дергая за невидимые ниточки, не лучше ли взять в руки меч и позволить себе самому вершить свою судьбу? Тогда по крайней мере, у тебя будет иллюзия свободы. Иллюзия того, что ты что-то значишь в этом мире. Добро пожаловать в мир Маклута. (c) (Версия причесанная и отредактированная, но, наверно, еще не финальная)