Ростислав Гельвич - Полиция реальности

— Народ, привет. Чем маетесь?

И не менее десяти человек, ответили мне. В основном, люди игравшие со мной еще полгода назад. Как это ни странно, меня еще помнили.

— Сойер истерил недавно. — сказал мне смутно знакомый Darth Hippy — Говорил, будто ты собираешься к нему ехать — а когда, и на сколько, непонятно. Да и вообще, развел какие-то шпионские страсти.

— Постебать его решил. — ответил я — Слишком скучно, просто так писать. А так, он себе наверное все мозги продолбал уже.

— Ох лол, можно сказать, ты его затралил.

— Да, можно и так сказать.

За нашу команду заходит персонаж с ником Diver. Я не сразу заметил его, но как только он бросился мне в глаза, я не преминул написать:

— Эй, который Дайвер. Глубина-глубина, я не твой?

После минуты перерыва, и появлением Дайвера в статистике умерших, ответ таки пришел:

— Ага. Глубина, глубина, не пошла бы ты блин, на. У этих фермеров пинг по головно, от ста двадцати и выше. Хрен попадешь.

— На форуме мануал есть, как по пингу стрелять. — какая-то добрая душа, помогает новичку — Покури, поможет.

Но это все, вопросы игровые. Как это не странно, но большинство старых игроков, заходило в игру не столько чтобы поиграть, сколько чтобы пообщаться. На базе, в самой глубокой, недоступной даже мощным ракетам комнате, собрались несколько людей, активно засиравших специальный чатец, названный админом, с присущим ему чувством юмора: /nostalg/. Я прошел в комнатушку, и закрыл остальные чаты, чтобы тоже, влиться в общение.

Незнакомый мне Cancer_Lord, написал:

— Ну что, Клоця, — такая транслитерация ника ClockWork, раньше частенько меня бесила. А потом привык — Рассказывай, чего так долго не заходил. Мы уж подумали, что ты в ферму перешел, под другим ником.

— Да у меня же универ. Плюс еще работа. Плюс еще другие дела. Когда уж тут зайдешь-то?

— Бгггг. Но все равно, уж зашел бы. Как-никак, старый игрок. Можно сказать, почти с момента основания сервера.

— Побоку же. На форуме бывал, а вот на игру времени не было.

— А сейчас тогда чего зашел? Время появилось?

— Кэп?

— Ну да.

Cancer_Lord замолчал. Слово взял, Darth Hippy.

— Так что, срсли собираешься к Сойеру ехать?

Я уже хотел было ответить, но некто Joe_Wesbecker, в статистике которого были девять убийств, и одна смерть, заспамил чат отрывистыми сообщениями. Собирая их в одно целое предложение, получалось:

— Клок, Клок, а ты месяц назад сюда заходил? Двенадцатого апреля примерно?

Подумав, я ответил что нет.

— О, ничего-ничего. Просто так спросил.

После этого, он замолчал. И я ответил наконец Хиппи:

— Да, еду к нему, примерно через недельку. А что?

— Просто, иронично. Много кто хотел к Сойеру понаехать, а тут ты, и вот реально едешь.

— Я не понял.

— Не парься.

Более, на тему Сойера мы не говорили. Он и сам пришел, минут через сорок после моего появления. Съездив от базы — до оружейного магазина, и получив ракетой в голову, он зареспился в аккурат возле меня. После чего, в чате личных сообщений, появилась фраза.

— Клок, мудила, быстро на форум!

Попрощавшись со всеми, я вышел из игры. Написал Сойеру, в личку уже на форуме:

— Что не так-то? Ты чего истеришь?

— Блин. Ты чего пропал? — это было первым, о чем он меня спросил.

— Я не пропал, я был занят. Так ты чего истеришь?

— А чего мне не истерить? — пара злых смайлов — Ты заставляешь меня завести новый акк, играешь в шпиона. Упрт штоле?

— Просто захотел тебя немного постебать. — если бы я мог, то пожал бы плечами — Что такого? А так, да, еду к тебе через неделю.

— Мда.

Сойер замолчал. Затем, сказал:

— Вау. Куча людей говорила что приедет, стебались тоже. А ты вот реально едешь.

— Ну, говорили и говорили.

Перекинувшись еще, парой слов, разговор наш сам собой завял. Мне расхотелось говорить. Настроение, от приятно-восторженного, снова опустилось к обычному. Я отвел глаза от экрана ноутбука, и только теперь обратил внимание, что мой мобильник отключился. Поставил его на зарядку. После чего, флегматично поел, разогрев в микроволновке дорогие сосиски. Денег оставшихся от дел с Родионом, оставалось еще достаточно много. Поэтому, я мог себе позволить неплохие полуфабрикаты. Звучит, примерно как: «неплохой мусор». Поев, лег спать. Мне повезло, на этот раз. Уснул — как в никуда ухнул, снов не снилось.

Встал по будильнику. Умылся, почистив зубы, и промыв рот зубным эликсиром. Затем, вышел на улицу. Время было раннее, часов семь. Народа на улице, не сказать чтобы много — ходят все таки. Но на меня почти не смотрят. Благодарю свою предусмотрительность, благодаря которой я надел футболку с длинным рукавом. В ней поразительно удобно, несмотря на то, что погода теплая. Чувствуется какая-то защищенность.

Окончательно меня успокоили уже знакомые ощущения. Как там? Пульс города. Прощупывающийся пульс города. Шагаешь по улице — и чувствуешь, как потустороннее шагает бок о бок с тобой, фигурально говоря, конечно. Едешь в автобусе — и чувствуешь то же самое. Похоже на поход по ночным улицам, с бультерьером на поводке.

Родион уже сидел у Стаса, когда я пришел. Вернее, они вместе сидели на диване. Играли в приставку. Новый экшен, мультиплейер. Стас, профессионально, с привычкой и знанием дела, раз за разом вышибал из Родиона мозги, меткими выстрелами. А Родион, улыбался, и лишь изредка разводил руками. Увидев меня, он отложил геймпад.

— Привет Коля.

— Да. Привет.

Стас отключил телевизор, приставку, и сел на диван. Колени свел, руки положил на колени. И вообще, будто лом проглотил. Я же, не знал, что можно сказать, пока он находится тут. Зачем он вообще, находится тут. Точнее даже, зачем вообще мы собрались у него в квартире.

— Стас, чайник поставь.

Родион пересел за кресло. Обстановка сложилась такая: диван опустел. На двух, рядом стоящих креслах, по бокам журнального столика, сидели мы. Стас же, был на кухне, но по приходу, для него оставался только диван. Дистанцировавший его от нас, в какой-то степени.

Повторюсь. Родион, в кресле как на троне. Я, будто бы у тронова подножья. И Стас. Вообще, вне его пределов.

— О чем ты хотел поговорить?

— Что-то не так с головой.

Я рассказал Родиону про то, что стал ярче, с большим удовольствием ощущать Объекты, и прочую потусторонщину. Рассказал про неприятные, затягивающие в себя, не дающие проснуться сны. Про серое ничто. Родион слушал, с уже знакомым выражением лица, будто бы выцарапывая мои слова, на внутренней стороне черепа.

— Серое ничто…. — Стас, сидевший на диванчике, повторил это за мной. Во всей его нынешней позе, явно читался интерес, но присутствие Родиона, сдерживало хозяина квартиры.