Дерзкий Vs Мажорка - Инна Матвеева
Крепче сжимаю в руках тетрадь, которую зачем-то принесла сюда, хотя можно же было в телефон всё записать. И вопросы свои я там сфоткала. Которыми да, не делилась с Коноваловым.
Но вот уж не думала, что он здесь делом заниматься будет.
— Ищу подходящий момент, — довольно грубо бросаю, пытаясь вернуть самообладание. — Не врываться же в толпу с вопросами, пока группа играет. Да и вряд ли меня там услышат или слушать будут.
— Ну меня же слышали и даже отвечали, — он пожимает плечами, и от этого движения его грудь на миллиметр касается моей спины. По позвоночнику простреливает током. Новый вдох даётся с трудом. Да чёрт возьми… — Тут все свои. Простые ребята, которые подвыпили настолько, что на любую хрень готовы отвечать как угодно развёрнуто. Им даже по кайфу участвовать в каких-то исследованиях.
Зачем-то только и киваю, хотя Коновалов может это и не увидеть, ведь я по-прежнему к нему спиной и так и не оборачиваюсь.
Группа наконец заканчивает песню, и толпа взрывается одобрительным гулом. Я решаюсь. В конце концов, лучше хоть чем-то заняться, чем стоять на одном месте и из всего зала реагировать только на Сашу и на его какие-либо действия. Это вот вообще ни разу не входило в мои планы!
— Пойду к барной стойке, там посвободнее, — бросаю ему, не оборачиваясь, и начинаю пробираться сквозь толпу.
Пробираться сложно. Люди стоят плотно, меня толкают, задевают. Чувствую себя непривычно маленькой и какой-то беззащитной в этой разгорячённой толпе. Уже желаю, что вообще сдвинулась с довольно удобного отдалённого от остальных места… И вдруг чувствую горячую мужскую руку у меня на талии. Сразу понимаю, чья. Потому что, чёрт возьми, всё тот же жар по коже, который был, когда Коновалов тёрся где-то рядом. Только теперь усиленный настолько, что сохранять концентрацию всё сложнее.
Саша просто провожает меня, это понятно. И от его присутствия толпа и вправду разбредается. Он прокладывает мне путь, мягко, но уверенно отодвигая людей плечом. И нет ни одной причины не позволять ему это делать. Это вопрос здравого смысла.
Вот только… С каждой секундой мне всё больше не по себе от этого нашего соприкосновения. Косуха не защищает от него. Такое ощущение, что Коновалов меня чуть ли не клеймит своим воздействием, слишком уж оно острое.
Я вроде бы ничего здесь не пила и уж точно не собираюсь… Почему тогда плыву?
У барной стойки Саша наконец убирает руку, и я выдыхаю. Заказываю себе мохито без алкоголя, а он, помедлив, то же самое. Неожиданно. Даже не алкоголь. Ещё Коновалов успевает расплатиться за нас обоих, пока я осмысливаю его выбор.
Против этого тоже не возражаю. Поздно уже. Да и всего лишь напиток в посредственном месте…
Бармен начинает смешивать нам коктейли, когда я наконец отвожу от него взгляд и осмеливаюсь повернуться к Коновалову.
В полумраке клуба он выглядит ещё более диким и опасным. Татуировки на руках кажутся чернее, глаза блестят, развитые мышцы выделяет футболка. И шрамы… Опять они бросаются мне в глаза. На его скуле, например, совсем свежая царапина. Откуда? Не припомню её утром. Успел опять с чем-то подраться, или что?
Да чем вообще занимается и живёт этот Коновалов?..
Перехватывает мой взгляд и кривит губы в усмешке.
— Кот поцарапал, — поясняет, будто прочитав мои мысли.
И я бы рада забить на его слова и обратить уже внимание на ребят у стойки, позадавать им вопросы. Но это его объяснение… Слишком уж неожиданное.
Ну не ассоциируется у меня Саша с котиками. Пусть даже дикими и вот так царапающимися.
— Кот? — переспрашиваю небрежно.
— Не у меня. Подкармливаю дворовых. Привычка ещё из детдома, — ухмыляется Коновалов. — Этого на руки решил взять. Забыл, что они обычно не даются.
Каждое его слово всё больше вводит меня в тупик. Ну не могу я представить этого отбитого, накладывающего корм коту. А уж чтобы на руки брал… Может, ещё и гладил?
Неожиданно мысли простреливает другое слово из сказанных Сашей. Детдом. Оно словно наотмашь бьёт. Я, конечно, догадывалась, что он не из благополучной семьи, но чтобы детдом…
Сглатываю, не зная, что сказать в ответ. Соболезнования? Ему они не нужны. Вопросы? Неуместны. Даже про кота того, наверное, будут лишними.
И всё же я не отворачиваюсь от Коновалова и не пытаюсь завести разговор с кем-то из всё ещё трущихся возле барной стойки ребят.
А он зачем-то бросает:
— Не то чтобы я кошатник… Так, помогаю, чем могу, всяким брошенным.
Только и киваю, а с груди срывается тяжёлый вздох. А может быть такое, что Саша как раз подсознательно и ассоциирует себя с этими брошенными?..
От неловкой паузы из-за моей неспособности ответить хоть слово спасает бармен. Ставит перед нами напитки. Сразу беру свой и делаю глоток. Ментол приятно охлаждает горло. Неожиданно сносно сделан коктейль. Наверное, не из таких уж дешёвых ингредиентов. Свежие хотя бы. Насколько я могу судить.
— Ладно, — всё-таки давлю я. — Я пойду поспрашиваю ребят, пока они ещё тут, а не на танцполе.
Саша пожимает плечами, взяв свой мохито. Вижу боковым зрением, что отпивает и смотрит на меня, оставаясь на месте.
И этот его взгляд я теперь ощущаю нон-стопом, всё-таки приближаясь к ребятам. В итоге опрос, которого я думала, что буду стесняться, проходит на удивление легко. Парни и девушки разных возрастов, статусов и увлечений охотно делятся со мной всей нужной информацией, им это даже интересно. Я записываю ответы, чувствуя себя почти настоящим социологом. А Саша продолжает смотреть, и от этого я чувствую странную безмолвную поддержку. Как будто даже защиту. Мне спокойно. Я вообще к любому могу подойти, даже к грозному с виду качку с ирокезом.
Впервые мне так спокойно из-за присутствия Коновалова. Без этого вечного напряжения, без желания огрызнуться или сбежать.
Обхожу ещё несколько компаний. С каждой новой чувствую всё большую уверенность, мне даже становится в кайф.
Группа играет уже второй плейлист, более медленный, расслабляющий. Без ора. Часть народа уходит танцевать в зал, кто-то даже зажимается в медляках.
А я останавливаюсь у колонны ближе к выходу. Мне и здесь прекрасно слышна музыка. Своё дело я сделала и теперь просто наслаждаюсь ладно уж, неплохим таким звучанием. Допиваю мохито, глядя, как какая-то пара на танцполе всё сильнее зажимается.
Неожиданно мелькает в голове мысль, что мы могли бы так же танцевать с Коноваловым…
Пфф… Как вообще