Семь смертоносных шипов - Эмбер Хэмилтон

— Пожалуйста, не надо…

— Как ты это сделала? — Он поворачивается, и его лицо холодно — не осуждающее, не сочувствующее и не одобряющее, просто стоическое.

— Я не хотела.

Он фыркает.

— Очевидно.

Почему-то это заставляет меня ощетиниться.

— Ты не думаешь, что я способна на это? Если бы мне действительно пришлось?

Он небрежно опускается в кресло, глядя на меня с тем самым аристократическим выражением, которое делает его лицо особенно подходящим для удара.

— Дорогая, я думаю, ты сама положила бы голову на гильотину, если бы решила, что это облегчит кому-то жизнь. В этом-то и проблема.

— Ты неправ! — кричу я, и от силы моих слов перехватывает горло. Каждая клетка моего тела чувствует себя проснувшейся, а тени кружатся вокруг моих пальцев.

Он приподнимает бровь.

— Маленькая убийца, значит?

— Мейги опасны. Посмотри, что я сделала со своим братом! — кричу я. Тьма клубится вокруг моих кулаков, стекая к лодыжкам темными нитями.

Роуз не отступает, даже когда тени собираются у его ног, лижа край его брюк.

— Ты была ребенком. Это был несчастный случай.

— Это не делает меня менее чудовищной, — выплевываю я. Я чувствую себя чудовищем сейчас. Словно в любой момент у меня могут вырасти когти и клыки, и я стану самой тьмой.

— Это не так, — говорит он. Он встает из кресла, застегивает окровавленный пиджак и делает шаг ко мне — проявление доверия или, возможно, желание смерти. — Я всю жизнь прожил с матерью, которая является настоящим монстром. Поверь мне, Виола, это не так.

Я смотрю на него сквозь свое горе и ярость, и выражение его лица становится мягким. Беззащитным. Я делаю глубокий вдох, и мои тени начинают истончаться.

— Я не хочу этих сил, — шепчу я — мое тайное желание с самого детства.

— Я знаю, — шепчет он в ответ, словно мы дети, делящиеся секретом на школьном дворе. — Я тоже.

Он тянется ко мне, берет мое лицо в обе свои руки в перчатках и наклоняет голову к моей, как будто хочет прижаться нашими лбами… но, конечно, он не может.

— Ты не монстр, Виола, — шепчет он, и его ртутные глаза пронзают тьму в моих. — Хотя, — добавляет он с ухмылкой, — как человек, который испытал на себе твой правый хук, могу сказать, что ты довольно свирепа.

Мои губы невольно приподнимаются в улыбке.

Долгий тихий момент мы стоим так. Я сжимаю его предплечья, а он держит мое лицо; ткань отделяет нас от настоящего прикосновения. Но пока этого достаточно. Это столько утешения, сколько каждый из нас может получить.

В конце концов я отстраняюсь и вытираю глаза рукавом свитера. Пытаясь найти способ сменить тему, я спрашиваю:

— Если твоя мать была таким монстром, как твой отец выжил рядом с ней?

Роуз делает шаг назад, сует руки в карманы и пожимает плечами.

— Думаю, когда-то мама могла быть доброй. Но, очевидно, это было до того, как я был… создан. Я этого не помню. Полагаю, вначале их отношения были по крайней мере сердечными.

— Но это не была любовь.

Роуз хмурится, поворачиваясь к столу, и начинает снимать свою запятнанную кровью верхнюю одежду.

— Какая-то ее форма. Хотя, возможно, есть слова получше. У них был брак по расчету. Про отца я бы сказал, что он… уважал мать, по крайней мере вначале. Но в основном он согласился жениться на ней, потому что она была принцессой небольшого королевства, которое до сих пор отказывалось войти в состав Арагоа, и их брак дал нам преимущество в войне. Но мать… про нее я бы сказал, что это была одержимость.

Я поднимаю брови.

— Одержимость?

Он кивает.

— Она была грозной женщиной. Она всегда получала то, что хотела, за исключением отца. Она так и не смогла полностью завладеть его вниманием, и это свело ее с ума. Она шла на все большие и большие ухищрения, чтобы угодить ему, и чем больше она преследовала его, тем больше он отстранялся. Она стала паразитом, пожирающим все, чем он был, саму его волю к жизни, пока он не стал… Что ж, уверен, ты помнишь, каким был ваш Король в последние месяцы.

Я помню. Он появлялся на публике все реже и реже, всегда выглядел бледным и отстраненным, словно его тело было здесь, а мысли — где-то в другом месте.

Я изучаю Роуза.

— А на кого из них ты больше похож? На мать или на отца?

Он замирает, затем медленно смотрит на меня через плечо, и в его глазах вспыхивает жесткий огонек.

— Как думаешь, Синклер? Я похож на того, кто согласится на меньшее, чем обладание всем, что я хочу?

Я сглатываю, но я уже достаточно времени провела рядом с Роузом, чтобы знать, как видеть его запугивания насквозь. Я делаю шаг к нему, и он внимательно наблюдает за мной.

— Я думаю, ты ни на кого из них не похож. Я думаю, ты скорее отдашь собственную жизнь, чем станешь медленно высасывать ее из того, кого, как ты утверждаешь, любишь.

Я протягиваю руку и беру его за руку. Он с удивлением смотрит на наши соединенные руки, на темную кожу перчатки, контрастирующую с моей кожей.

— Ты совсем не похож на свою мать, — шепчу я. — И ты лучше их обоих.

Роуз устраивается на кушетке, а я ложусь в кровать, после того как он с лукавой ухмылкой заверяет меня, что его простыни меня не убьют. Странное чувство — находиться в его постели. Я представляю, как он лежит здесь по ночам в черном шелке, всегда один, всегда в темноте.

Весь дискомфорт от того, что я сплю здесь, исчезает, как только я укрываюсь. Эта кровать изысканна, она удобнее всего, на чем мне когда-либо приходилось спать. Хотя это немногое значит — я перебралась сюда из кровати в приюте, а затем из постели в Доме Берлез. Она мягкая, прохладная и окутывает меня, словно кокон.

Лежа под одеялом, я наблюдаю, как Роуз готовится ко сну, расстегивая пуговицы рубашки.

Мне не следует смотреть.

Это невежливо.

Но я все равно смотрю. Я прикусываю губу, чувствуя, как горят щеки при виде его бледной груди и тугих кожаных ремней, которые по-прежнему удерживают множество ножей поверх его рукавов. На нем, должно быть, нет ни грамма лишнего жира, сплошные твердые выступы и грани. Он напоминает мне ножи, которые носит на теле — цельный, серебристый, острый… совершенно смертоносный. Тело убийцы.

Он внезапно поворачивает лицо в мою сторону, туда, где я закуталась в одеяло, и дьявольская ухмылка расплывается