После развода. Лучше одной - Яна Мосар

- Я не слышу тебя, - прикусывает мне губу.

- Ах, - само вырывается от боли.

- Ещё громче хочу, - мягкие, шершавые губы заковывают мои.

Его ладонь ложится мне на талию, вторая скользит по спине, притягивая ближе. Ещё раз толкается бедрами в стол, ударяясь о стену. Что-то на столе падает и с грохотом переворачивается.

- Вы нормальные там?! - кричит Алексей.

Снова толчок бедрами.

- Да чтоб вас, - шарканье в нашу сторону слышу.

Что делать не знаю.

Марат сам все решит тут, как это, по течению плыву.

Обнимаю его за шею, запускаю пальцы в волосы.

Потом он резко подхватывает меня под бедра, сдвигая к самому краю стола, и я от неожиданности вскрикиваю.

Не специально.

Совсем.

Он слышит это, коротко усмехается и уже почти рычит мне на ухо:

- Да, Яра… вот так.

В коридоре что-то грохает.

Свободной рукой трогает грудь. Шею целует.

Это хоть и игра, но я давно такой игры даже не помню.

- Марат…. - стону уже вполне натурально.

- Может, свет выключим? - Марат утыкается мне в шею и громко, с явной издевкой, продолжает: - А то ты меня с этим своим видом просто добиваешь.

- Вы что, совсем?! - врывается Алексей, застывая на пороге.

Марат медленно отрывается от моей шеи.

Поворачивает голову к Алексею.

- Вы можете потише? Идите к себе в комнату! Что вы тут громите все?

А я сижу на столе, ноги в стороны. Между ними стоит Марат. Платье сбилось, волосы растрепались, сердце колотится так, будто не спектакль тут происходит, а действительно что-то со мной сделали.

- Лех, - говорит Марат совершенно спокойно. - Свали, а? Не мешай. Я хочу ее тут, на столе. Для кровати у нас целая ночь есть.

Я отворачиваюсь в другую сторону, чтобы не рассмеяться.

Что за мужчина? Лишь бы это не зашло очень далеко…

- Это моя кухня вообще-то!

Откашливаюсь.

- Это наша кухня, - поправляю его.

- Ярослава, ты в своем уме? Кровать для этого есть.

- А ты что ни разу со своей женой на столе не…

- Больные, - не дает договорить и крутит у виска. - Я полицию вызову, если вы не угомонитесь.

- Да вызывай, - кивает Марат. - И свет там выключи, ты нам мешаешь.

Толкает ногой дверь, та, с грохотом захлопывается перед носом Алексея. Свет он нам, конечно, не выключает, но Марат подходит к светильнику и выкручивает сам лампочку.

- Ну что, продолжим? Надо хоть раз секс сымитировать, чтобы точно он поверил, что мы тут его не разводим.

- А если он зайдет и увидит?

- Значит надо сделать, чтобы поверил. Слушай, что правда, ни разу на столе в кухне?

- Нет.

- А на подоконнике?

- Нет.

- А на полу? Стоя? В ванной?

- Алексей очень консервативен.

- А ты?

- А у меня вариантов не было, чтобы узнать, как я, - спрыгиваю со стола.

- Стоять, - назад меня подсаживает. - Леху надо дожать сегодня.

И начинает снова, только теперь уже ритмично толкать кухонный стол со мной.

Я, чтобы не упасть, обнимаю Марата за шею и в голос стону.

Свет из коридора просачивается под дверью в кухню. Разливается по полу.

Щелчок замка.

Стук закрывающейся двери.

Тишина.

Мы с Маратом одновременно замираем, прислушиваясь.

Ни шагов. Ни бурчания.

Он отстраняется первым, я выдыхаю, и нас обоих одновременно пробивает на смех.

- Слабый он у тебя какой-то, - качает головой Марат, всё ещё усмехаясь.

- Было бы идеально, если бы он ушел навсегда.

- Ну это слишком просто, - отвечает и включает на кухне свет. - Я так даже не люблю. Никакого удовольствия не почувствуем.

Поднимает с пола посуду.

- Вы, Хасанов, маньяк.

- Не маньяк. Эстет. Люблю процесс.

Я качаю головой, но сама улыбаюсь. После всего этого цирка внутри у меня странная легкость. Как будто не я только что в своей же кухне изображала роковую женщину перед бывшим мужем, а кто-то другой. Более смелая. Более наглая. Более живая.

- Ладно, эстет. Я пойду переоденусь. А то в этом платье бухгалтерию расследовать не очень удобно.

- Да-да, и надо ещё тут разобраться с последствиями твоей бурной личной жизни под кухонным столом.

Сжимаю зубы и тяну через них воздух.

Неудобненько вышло.

Платье летит на стул. Серьги - на комод. Я натягиваю мягкие домашние штаны, футболку, сверху - теплую кофту. Собираю волосы в хвост. Смотрю на себя в зеркало и не узнаю.

Час назад - каблуки, шуба, черное платье, губы. Роковая Яра.

Сейчас - домашняя Яся, которая хочет сесть за стол, открыть бумаги и наконец понять, куда у Марата утекают деньги.

Возвращаюсь на кухню уже со стопкой чеков и папкой со счетами.

Марат стоит у плиты спиной ко мне. Рукава закатаны. Что-то нарезает.

- Что готовишь? - кладу все на стол.

- Пока не знаю. Экспромт из того, что есть. Но надо бы завтра заехать в магазин. Не люблю кого-то объедать.

Я убираю под столом последствия нашего маленького погрома.

Ну в принципе мы добились того, что Алексею уже это не нравится. Он уходит. если так пойдет дальше, то неделя-другая и он согласится на размен.

Ну и машина опять же. Подожду, может, само как-то разрулится.

Марат ставит на плиту сковороду. Добавляет масло.

Я вытаскиваю чеки. Раскладываю по датам. Отдельно - терминальные слипы. Отдельно - чеки с расхождениями. На телефоне открываю меню. Беру калькулятор. Все. Я дома. В своей стихии.

В сковороде что-то шипит, пахнет жареным луком, томатами и специями.

- М-да… Знаешь, я всегда злилась, что вся готовка была на мне. Думала, вот хорошо устроился. Но когда готовит мужчина - это же катастрофа.

- Почему?

- Ну так ты слишком вкусно готовишь, ещё и на ночь. Фигуре капец.

Осматривает так меня сверху вниз.

- Да нормально у тебя все с фигурой.

- Правильно. Нормально. Потому что я по