Властный мужчина. Невинность и порок - Саманта Джонс

Я смерила взглядом свою лавандовую балахонистую худи. Свои черные джинсы которые больше подходят для модного мальчика подростка, чем для двадцатидевятилетней девушки с доходом в четыре тысячи долларов в месяц.

Я боюсь быть не той, кого ты видишь на экране. Не идеальной. Без фейсапа. Без укладки. Я же. Ты же видишь… Я даже с официантками разговаривать боюсь.

Хотя ты старше, богаче и популярнее, чем они.

Да. Наверное. Не знаю. И может быть я нарочно не крашусь и меняю причёски, когда ты приглашаешь меня в кафе. Нарочно отлыниваю и в последний момент меняю место встречи, если ты позвал в самое модное место. Потому что…

Потому что боишься, что тебя узнают, — он говорил, словно помогая и продолжая мою речь. Это не было классическим перебиванием и это было… мило… так по-семейному. Словно мы могли бы однажды стать одним целым. В нём было то, чего мне не хватало несмотря на весь мой онлайн успех. Его социальность. Его умение ладить с людьми. Его способность чувствовать себя комфортно в обществе. Его социальный интеллект может быть… Я боялась людей и может поэтому меня так сильно тянуло к нему. Как к безопасному человеку. Как к мужчине.

Да. — одно то, что он так легко заканчивал за мной предложения уже заставляло меня приятно трепетать. Я вдруг чувствовала что после стольких лет цифрового затворничества. После стольких лет одиночества в сети я вдруг встретила… а может и нет? Ну почему же нет? Почему же я не позволяю себе просто поверить? Просто открыться ему? Просто любить⁈

Напротив меня сидел красивый молодой активный решительный парень. И судя по глазам, которыми он ловил каждое движение моих зрачков, он был по уши влюблён в меня.

Однажды я снова пролистывала директ и увидела его сообщение посланное больше месяца назад.

«Ты мне нравишься. Я живу в другом городе, поэтому посмотри мои фотки. Если тебе ок — давай созвонимся по зуму из кофеен в наших городах. Так, словно мы просто сидим и пьем кофе. Я ищу женщину для создания семьи».

Не знаю, почему откликнулась? В интернете мне сыпется миллион предложений каждый день. И большая часть из них — полнейшая суета.

Но… Я лежала дома… В приглушенном свете из лампочек, которыми освещала себя для съемок. Я не использую. Верхний свет уже давно. Люблю уютную атмосферу со светом, который выставляла сама. Гладила своего той пуделя Жужу. Подкармливала, дразнила и баловала её сухариками, которые… которые прислал для неё он.

Он увидел её в блоге и прислал на ПВЗ пакет собачьего корма. Жужа была благодарна, а я… не скажу что оттаяла, но что-то в тот момент во мне ожило.

Я прочитала его сообщение и поняла, что хочу попробовать. Я хочу увидеть себя в новом амплуа. Верной девушки. Заботливой женщины. В социальной жизни. В нормальной социальной жизни, а не той, где ты вечно накрашена, освещена и миллионы поклонников за подмигивание и улыбку сбрасывают тебе донаты.

Я ответила: «Прикольно. Давай так „встретимся“. Я посмотрела. Ты симпатичный. Только без скриншотов и съемок, да?»

Завязалась беседа. Простая и компанейская. Даже в какой-то момент мне стало немного обидно, что от него не пахло вайбом мужика, который подлизывается, чтобы затащить меня в постель.

Я не знала, да и сейчас не знаю, смогу ли я выстроить нормальные человеческие отношения после стольких лет затворничества, ведь я стала буквально цифровым Маугли. Я ничего не умею кроме как создавать людям хорошее настроение, создавая иллюзию близости.

Близкая для всех, кто так одинок вечерами в интернете, но кажется только он один разглядел как одинока я в толпе анонимусов, каждый из которых считает меня своей.

А я даже имен их не знаю.

Но сейчас, я очень на это надеюсь, всё будет по-другому.

В его глазах я вижу не только слепую влюбленность, но и право на ошибку. И я думаю я справлюсь. Я смогу открыть своё сердце и дать и права на ошибки и время, чтобы понять и принять меня ему. Он хороший.

Я протянула ему руку через кофейный столик. Сама. Может быть первый раз в жизни сделала «первый шаг».

— Ангелина, я твой Босс, соблюдай пожалуйста дистанцию…

— Я просто хотела угостить вас печеньками, которые сама испекла…

— То что я не женат не даёт тебе, моей секретарше права…

Печенька уже отправилась в его гладковыбритый рот и этот властный негодяй ничего не смог с этим поделать.

— … Еще и пальчики оближешь! — добавила я, не торопясь вынуть кончики своих наманикюренных пальчиков из его влажного и горячего, но такого высокопоставленного рта…

Босс.

Высокий. Плечистый. Недостижимый.

Каждый день он проносится со своими замами мимо моего ресепшена оставляя за собой только шлейф древесных духов, ЦУМовского лоска, динамики скорости и престижа.

— Аххх… — только вздыхали мы. Три секретарши, администраторши офиса, которые сидели тут, словно три царевны в сказке о царе Салтане: Ангелина, Зульфия и Натали.

Никакие черные чулки в мелкую сеточку, юбки карандаш и блузки с пуш апами не помогали. Всё это работало на курьеров, доставщиков, новеньких, стареньких сотрудников офиса, — в общем на кого угодно, только не на него… Геворг Алексеевич… Ах…

Сегодня он был в строгом костюме Бриони. Сером галстуке, настолько четко и строго указывавшем куда-то в запретные полы пиджака, словно и никогда не был развязан. Словно был выточен на нем.

— Зелимхан, да. Приветствую. Поезд пришёл? Ну всё. Как договаривались, разгружайте и вагоны обратно. Они нужны на ГОКе в пятницу.

Пока Геворг Александрович проходил мимо моей стойки, я успела спрыгнуть со своего «насеста» (да, нам нарочно поставили не кресла, а стульчики вроде барных стоек, чтобы входящий как бы случайно видел длиннющие ноги ресепшеонисток, а иногда, если у нас было настроение, то и краешек кружевных чулок).

Босс остановился у лотка с документами, куда я распечатывала всё, что ему надо будет успеть почитать в своём Майбахе на случай очередного интернет-блокаута в Москве. Я нарочно оставляла одну пачечку белоснежных теплых, только что из принтера бумажек, чтобы именно когда он