Сила воинского огня - Максим Владимирович Бахарев
Серебристой росой,
На озябшей листве и траве.
Лирика войны – таких нот нет у природы.
Лирика войны:
В огоньке тлеющей сигареты,
Там, где снайпер
Не снимет с высоты.
В разговоре о доме,
В кругу уставших солдат,
Где каждый со временем,
Стал тебе, словно брат.
Лирика войны – такую гамму не исполнит оркестр.
Лирика войны:
В строчках письма домой,
Матери и отцу,
Брату и сестре,
Любимому мужу,
Любимой жене.
Смахивая ладонью слезу,
Вспоминаю, как целовала дочь.
Памятью обнимая сына,
Прогоняя плохие мысли прочь.
Лирика войны – не созвучна с лирикой Богу.
Лирика войны:
Не в медалях, и не в орденах,
А в словах, что складывал в голове,
В минуты страшного боя.
Спрыгивая с подножки вагона,
На перроне родного города.
С болью сердца и криком извне,
Я вернулся, бабушка, отомстив за деда.
Лирика войны – в этом не виноват Христос и Дева.
Лирика войны:
Но всегда печатью останется в сердце,
Клеймом души,
Никому не расскажешь,
Лучше соврать,
Такое не нужно знать человеку.
И лишь когда-то, нечасто, крикнешь в ночи,
Просыпаясь в поту, автомат отыскивая,
По привычке рукой шаря,
И лишь ее рука прохладная на твоей голове,
Снимет боль, и затянется вечная рана.
Лирика войны – либо траурный марш, либо марш победы.
Забирай мою боль, война
Забирай мою боль, война,
Бери все, что тебе нужно,
Только не трогай меня.
Забирай все, мне ничего не оставляй,
Кроме души моей, что тебе неподвластна.
Забирай меня у меня, война,
Помни, мир тебя сильнее и выше,
Там, где ты на копаешь ров,
Любовь строит города и мосты для нашей жизни.
Забирай мою силу, война.
Моя слабость дает тебе шанс,
Быть не убитым.
На груди своей верой пригрею Христа,
Матерь Божья рядом своей ризой укроет меня.
Забирай мою веру, война.
Ту, что тебе неподвластна.
Трижды Петром отрекусь от себя,
Для людей, что никогда не были с Богом.
Веруя в вечность Христа.
Выпьем
Сапоги сбивают росу.
Сигарету курю на ходу.
На плече еще спит автомат.
А броня меня тянет назад.
Есть приказ охранять свой рубеж.
На войне каждый носит свой крест.
Но судьба нас от пули спасет.
Потому что не страшен нам черт.
А когда мы вернемся домой,
Скажем Богу: «Спасибо, живой».
Молча соткой помянем братву.
Тех, кто жизнь оставил в бою.
За живых стоя выпьем, за нас.
Молча всем, кто не вышел назад.
Стоя, вновь за судьбу и за страну.
Молча, вновь за погибших в бою.
Не хватает
Затихнут города, дневная суета сойдет на нет.
И лишь такси останутся бродить в дорожных паутинах рек.
Ты пледом укрываешься, готовясь спать, не забывая обо мне.
Укладывая малышей, рассказывая сказку о добре и зле.
Мне не хватает этого вот здесь,
Где холодит сталь автомата ноги.
Пожухлая листва, осенний лес.
И сна лишают мысли и тревоги.
Мне не хватает этого вот здесь,
И не сомкнутся до утра глаза
Где точка жизни – это точка А,
А точка Б – разлука и война.
И новый день придет с лучами солнца,
Движение вперед: машина, бензаправка, школа.
Костер, блиндаж, окоп, шальная пуля.
Мир суеты и мир войны – одна лихая буря.
Мне не хватает этого вот здесь.
Твои глаза, наполненные небом.
Твоя рука, твои слова,
И завтрак друг напротив друга.
Мне не хватает сил, чтобы текла слеза.
И слабости мне нет, чтоб схорониться за спиной у друга.
Считаю дни в календаре, вычеркивая крестиком число.
И это все пройдет, и это все давно прошло.
И там, и там идет за жизнь борьба,
И там, и там нам нужно выжить.
Нам не хватает мира, где идет война.
И на войне нам, словно воздух, не хватает мира.
Правда войны
Всё не так, как они обещали.
Всё не так, как они говорили.
Современный мир врет, подменяя реалии.
Там, где должен быть снег, там идет дождь.
Правда войны,
Нет, ее не укроют.
Просто не скажут, просто соврут.
Не тревожа спокойные, мирные сны.
Всё не так, как они кричали.
Всё не так, как они смогли.
Современный мир тонет во лжи,
Там, где должен быть ил, глубокое дно.
Правда войны,
Мы своих не бросаем.
Просто тысяча шапок,
Никогда не спасут больной головы.
Правда войны – это рваные раны.
Это кровь матерей, потерявших сынов.
Правда войны – это разные судьбы.
Это слезы отцов, в гроб кладущих дедов.
Всё не так, как они молились.
Всё не так, как они просили.
Современный мир – это пир,
Там, где раненый тащит слепых прямо в рай.
Вальс войны
Мы танцуем медленный вальс:
Раз – два – три, раз – два – три, раз – два – три.
Каска и автомат,