Камень желаний - Ирина Ульяненко

Хранительница

Старуха сидела за моим кухонным столом.

Именно сидела.

Как будто пришла в гости.

Перед ней стояли две чашки, а между ними лежал Камень.

— Чай хоть могла налить, — сказала она.

— Это мой сон.

— И что?

— Сама наливай.

Старуха усмехнулась.

Странно, но в этот раз я её почти не боялась.

Наверное, после разговора с булыжником на собственной кухне старуха во сне уже не казалась чем-то особенно необычным.

Я села напротив.

— Кто ты?

— Неважно.

— Для меня важно.

— Потом узнаешь.

— Ненавижу такие ответы.

— Привыкай.

— Не собираюсь.

Она улыбнулась.

— Характер есть. Хорошо.

— Давай без загадок. Что это за Камень?

Старуха посмотрела на него.

— Его называют Камнем желаний.

— Значит, он исполняет желания?

— Иногда.

— Какие?

— Те, которые слышит.

— А я?

— Что ты?

— Почему я слышу?

— Потому что Камень выбрал тебя.

— Очень приятно. Можно отказаться?

— Нет.

— Почему?

— Потому что ты его взяла.

Я посмотрела на старуху.

— Если бы знала, оставила бы в земле.

— Нет.

— Откуда тебе знать?

— Ты искала не монету.

Я замолчала.

— Ты искала начало новой жизни.

По спине прошёл холод.

Эту мысль я никому не говорила.

Даже сама почти забыла о ней.

Она появилась в день рождения и исчезла.

— Откуда ты знаешь?

Старуха не ответила.

— Это Камень?

— Может быть.

— Ты специально говоришь так, чтобы ничего толком не объяснить?

— Да.

Хотя бы честно.

Я посмотрела на Камень.

— Почему он показывает прошлое?

— Потому что желание не появляется из пустоты. Чтобы понять, чего человек хочет, иногда нужно увидеть, что с ним было.

Я вспомнила Аркадия.

Чужую кухню.

Бутылку.

Старую фотографию.

— Я видела его последние десять лет.

— Не все.

— Но достаточно.

— Возможно.

— А будущее он показывает?

Старуха впервые задумалась.

— Иногда.

— Значит, можно узнать, что будет?

— Нет.

— Ты только что сказала…

— Будущее — не прошлое. Прошлое уже произошло. А будущее меняется каждый раз, когда человек делает выбор.

Это я могла понять.

— Тогда он показывает возможное будущее?

— Иногда.

— Опять «иногда».

— Привыкай.

Я вздохнула.

— Хорошо. Что мне теперь делать?

Старуха посмотрела прямо мне в глаза.

— Слушать.

— Чужие желания?

— Да.

— Зачем?

— Чтобы помогать.

Я рассмеялась.

— Кому?

— Людям.

— С чего вдруг я должна всем помогать?

— Не всем.

— А кому?

— Поймёшь.

— Как?

— Камень подскажет.

Я посмотрела на чёрный булыжник.

— Прекрасно. У меня появился начальник.

— Помощник.

— Очень молчаливый.

— Это даже хорошо.

Я хотела задать следующий вопрос, но старуха неожиданно стала серьёзной.

— Есть правило, которое ты должна запомнить сразу.

— Какое?

Она положила ладонь рядом с Камнем.

— Никогда его не мочи.

— Почему?

— Вода освобождает то, что он хранит.

— Что он хранит?

— Желания.

Я посмотрела на Камень.

— Чьи?

— Тех, кто был до тебя.

— До меня?

Старуха поднялась.

— Запомни главное: не мочи его.

— Подожди. Какие ещё «до меня»?

Она словно не услышала.

— И никогда не спеши исполнять желание только потому, что услышала его.

— Почему?

— Потому что люди очень часто хотят не того, что им на самом деле нужно.

После этих слов кухня исчезла.

Я проснулась.

За окном только начинало светать.

Несколько секунд лежала неподвижно.

Потом повернула голову.

Камень находился на тумбочке.

— Конечно.

Я точно оставляла его на кухне.

Встала.

Взяла полотенце.

Не касаясь Камня руками, завернула его.

Отнесла в шкаф.

Положила в коробку из-под обуви.

Закрыла.

Поставила на верхнюю полку.

— Сиди.

Сделала кофе.

Вернулась в спальню.

Камень лежал на тумбочке.

Я остановилась.

— Нет.

Подошла ближе.

— Нет-нет-нет.

Схватила его.

Снова в коробку.

На этот раз коробку заклеила скотчем.

Поставила в шкаф.

Закрыла дверь.

Для надёжности придвинула к ней стул.

Пошла в душ.

Вернулась.