Делиться всем - Арно Штробель

ГЛАВА 26

Прожекторы светили так ярко, что глаза обжигало, стоило приоткрыть веки. Похоже, похититель это заметил и приглушил свет — теперь Леони по-прежнему слепнет, но боли уже нет.

На обеих камерах горят красные огоньки — включены. Её снимают, и, как ни безумно это звучит, то, что мужчина в комбинезоне развёл ей ноги и привязал, кажется страшнее, чем почти обнажённая грудь. Кто бы ни смотрел — он может заглянуть ей между ног. Увидит мокрое пятно на джинсах. И каждый поймёт, что она обмочилась.

Она перестала вглядываться в темноту за прожекторами.

Мысли возвращаются к моменту, когда похититель стоял перед прожекторами и она заметила: он более худой, чем тот, кто вытащил её из комнаты. Значит, их двое.

Она поворачивает голову и в который раз читает слова на флипчарте. Не понимая.

Краем глаза улавливает движение между прожекторами — голова дёргается в ту сторону. Похититель — один из похитителей — идёт к ней. Он изменил облик. Худое тело по-прежнему затянуто в синий комбинезон, но вместо капюшона с прорезью для глаз голову теперь скрывает маска из чёрного блестящего материала — лишь два отверстия для глаз. Там, где должен быть рот, — металлическая молния.

Настолько жутко, что она издаёт скулящий звук.

Мужчина встаёт рядом и поворачивает её голову так, чтобы она смотрела в камеры. А потом вдруг поднимает руку, замирает в нескольких сантиметрах от её правой груди и делает вид, будто сжимает.

Скулёж переходит в глухой крик.

Самые свежие детективы и триллеры — на торрент-трекере «NoNaMe Club»

ГЛАВА 27

Среда, 22:04

— Господин Керн?

Маркус почти не слышал голос. Лишь через несколько вдохов он снова поднёс смартфон к уху.

— Да. — Голос звучал так же пусто, как он себя ощущал.

— Какой пароль?

— Не знаю.

— Не знаете? И зачем тогда мне непременно открывать эту страницу?

Маркус с досадой выдохнул.

— До одной минуты одиннадцатого страница была доступна без пароля. На ней — моя дочь. Привязана к стулу. Как жена прошлой ночью. Только не совсем голая. Пока.

— Это вы устроили?

Даже этот безумный вопрос не вызвал никаких эмоций.

— Разумеется, нет. Иначе зачем бы я звонил?

— Господин Керн, ещё есть время предотвратить худшее. Сдайтесь, и тогда мы…

— В сотый раз: я не убивал жену и не похищал дочь. Похититель только что звонил и угрожал, что в три часа ночи сделает с моей дочерью перед камерой то же, что с женой, и я точно не собираюсь торчать у вас в управлении и отвечать на дурацкие вопросы, пока время уходит. Вам придётся ответить за своё поведение. Если с дочерью что-то случится, потому что вы слишком зашорены, чтобы хотя бы допустить, что я не преступник, а жертва, и бросили половину франкфуртской полиции искать меня вместо моего похищенного ребёнка, — я не успокоюсь, пока вас не привлекут к ответственности, клянусь. Вы… — Сигнал входящего вызова заставил его осечься. — Мне нужно положить трубку.

Не колеблясь, он завершил разговор и принял новый.

— Ну что, господин комиссар оказался слишком медлительным?

Значит, этот ублюдок и правда отслеживает каждое действие на смартфоне.

— Да, но вы ведь на это и рассчитывали.

— Твоё первое задание совсем простое. Называется: «Начало самопознания». Открой свой профиль в Instagram, выложи фото фирменной вывески и напиши текст, в котором хвастаешься, что зарабатываешь кучу денег на шеринге и тебе плевать, сколько горя и страданий ты этим причиняешь. И… будь убедителен, иначе дочь лишится одной вещи.

— Instagram? Но у меня нет там профиля.

— Я же сказал: речь о самопознании. У тебя есть профиль в Instagram, и лучше поторопись. Я перезвоню.

Сколько горя и страданий ты этим причиняешь…

Маркус был уверен: лишь один человек придерживается этой извращённой точки зрения — Ханс-Петер Рёвених.

Он отнял смартфон от уха и растерянно уставился на экран.

Instagram… Он знал, что там выкладывают фото с подписями и что платформа кишит инфлюенсерами, зарабатывающими на сочетании самопиара и продакт-плейсмента, но профиля у него не было, и он никогда этим не пользовался.

Повинуясь наитию, смахнул экран влево и просмотрел установленные приложения. Пёстрая иконка в самом верху сразу бросилась в глаза.

Instagram.

Открыл приложение — оно потребовало имя пользователя, адрес электронной почты или номер телефона и пароль.

Открой свой профиль в Instagram… свой профиль.

Имени пользователя у него не было, поэтому он ввёл личный адрес электронной почты и замер перед пустым полем для пароля.

Шорох поблизости заставил вздрогнуть. Затаил дыхание, прислушался… Снова — шелест в кустах перед ним. С облегчением понял: слишком тихо для человека. К тому же звук быстро удалялся. Зверёк. Он снова сосредоточился на смартфоне.

Пароль. Хоть это и казалось бессмысленным, ввёл стандартный — тот, что использовал везде в интернете, где требовалась регистрация, — и подтвердил. Ошибка.

— Логично! — прошептал Маркус.

У тебя есть профиль в Instagram, — сказал этот гад. Но Маркус был уверен, что это неправда. Как войти в чёртов профиль, которого не существует?

Можно сойти с ума. Он лихорадочно соображал.

Был ещё один пароль — исключительно для онлайн-банкинга. Специально сделал его сложным: заглавные и строчные буквы, цифры, спецсимволы. В полной уверенности, что не сработает, ввёл, подтвердил и… вошёл.

Озадаченно уставился на экран. Первым показали фото пользователя Django-King — скалящийся питбуль. Подпись: Новая боевая машина!

Как, чёрт возьми, у него может быть профиль в Instagram? С паролем, который он использует только для банка и который никто, кроме него, не знает? И почему первым делом ему показывают питбуля? Похититель создал профиль? Но откуда тогда этот конкретный пароль?

Как бы то ни было, он впервые залогинился на этой платформе — в этом Маркус был уверен, — и сейчас не время ломать голову. Потом разберётся.

Оглядел маленький экран, пытаясь сориентироваться. Значок плюса в правом верхнем углу — похоже, то, что нужно для идиотского поста. Осталось найти фото вывески — скачает с сайта компании.

В правом нижнем углу — крошечное круглое фото его самого; при виде него по телу прошла горячая волна, несмотря на мороз. Нажал — открылась новая страница с увеличенным снимком, и последние сомнения развеялись: позапрошлогодний отпуск в США, Беттина щёлкнула его в тире. Маркус позирует с крупнокалиберным револьвером.

— Чёрт, — вырвалось у него.