Код «Бинома» - Дмитрий Штиль

— Аспирин и глюкоза. Глотай.

Я проглотил, запив водой.

— Пункт третий. Марш в душ. Сначала горячий, потом ледяной. Я проверю.

Она буквально вытолкала меня из кровати. Под душем я стоял минут десять, пока контрастные струи не выбили из меня остатки вчерашнего угара. Кровь побежала быстрее, сердце перестало спотыкаться.

Когда я вышел на кухню, на столе дымилась тарелка, а рядом стояла чашка свежесваренного, обжигающе крепкого кофе.

— Пункт четвертый и последний, — Лена поставила передо мной бульон.

Крепкий, жирный куриный бульон с зеленью и гренками. Эликсир жизни. Я ел, чередуя его с глотками горького черного кофе, и чувствовал, как силы возвращаются в тело. Головная боль отступала, превращаясь в тупую, но терпимую пульсацию. Мысли прояснялись.

Лена сидела напротив, подперев щеку рукой, и смотрела на меня с легкой улыбкой.

— Ну как? Жить будешь?

— Буду, — выдохнул я, отодвигая пустую тарелку. — Спасибо, Лен. Ты волшебница.

— Ну что, нагулялся? Выпустил пар?

— Выпустил. До дна.

— Вот и славно. Глаза у тебя теперь чистые. Злые, но чистые.

Я встал, посмотрел на себя в зеркало в прихожей. Лицо было бледным, но собранным. Никакой расхлябанности.

Каратэ кончилось. ОПГ и бандиты остались в прошлом. Поиграли и хватит.

Впереди был Урал. БН-800. Волков, Нудельман и американский софт.

Физическая и алкогольная встряска сработала как жесткая, но необходимая перезагрузка. Я поправил узел галстука. Механизм снова работал как часы, без сбоев и лишних эмоций.

Пора было ехать на работу.

Спецполиклиника на Сивцевом Вражке была похожа не на больницу, а на министерство. Мраморные полы, ковровые дорожки, тишина, которую нарушал только шелест шин правительственных «Чаек» за окном. Здесь лечили тех, кто принимал решения. И здесь же их проверяли.

Я собрал группу в холле третьего этажа. Лица у всех были напряженные. Слово «спецпроверка» в нашей стране действовало на нервную систему лучше любого электрического разряда.

— Товарищи, — я старался говорить голосом заботливого профсоюзного лидера, а не куратора из КГБ. — Перед отправкой на объект особой важности мы обязаны пройти финальный этап. Медицинский контроль стрессоустойчивости.

— Опять анализы? — проворчал Борис Ефимович Коган, протирая очки носовым платком. — У меня в карте и так написано: «Здоров, годен к строевой в военное время».

— Не анализы, Борис Ефимович. Психофизиология. Новая методика Академии Наук совместно с… профильными ведомствами. Мы будем работать в условиях повышенного риска. Нам нужно знать, как ваши организмы реагируют на пиковые нагрузки.

Волков стоял у окна, изучая вид на старую Москву. Он обернулся, и на его губах играла та самая полуулыбка, которая так меня раздражала.

— Детектор лжи? — спросил он лениво. — Как в американских фильмах?

— Комплексный регистратор реакций, — поправил я сухо. — Прошу не путать кино с наукой. Заходим по одному, время проверки не менее двух часов. Проверяемся в порядке очереди: Коган, Берг, Нудельман, Волков.

Кабинет №308 был затемнен. Пахло спиртом, нагретым пластиком и озоном. В центре стояло глубокое кресло, похожее на стоматологическое, только вместо бормашины к нему тянулся пучок проводов.

На столе оператора громоздился «Риф» — гордость 30-й лаборатории. Тяжелый металлический ящик с тумблерами и широкой лентой диаграммной бумаги. Над лентой нависали четыре чернильных пера-самописца.

Оператор, капитан медицинской службы, одетый в халат, кивнул мне на стул в углу, за ширмой.

— Начинаем? — спросил он одними губами.

— Начинаем.

Первым пошел Коган.

Борис Ефимович сел в кресло, с любопытством наблюдая, как оператор закрепляет на его груди гофрированную трубку дыхания, а на пальцы надевает датчики кожно-гальванической реакции.

— Как космонавта снаряжаете, — хмыкнул он.

— Не шевелитесь, пожалуйста. Смотрите перед собой.

Перо самописца заскрипело, выводя ровную, уверенную синусоиду.

— Ваше имя Борис?

— Да.

— Вы родились в 1928 году?

— Да.

— Вы когда-нибудь передавали секретные сведения посторонним лицам?

Перо даже не дрогнуло.

— Нет.

— Вы присваивали государственное имущество?

Тут перо сделало маленький скачок.

— Гвозди с дачи считаются? — невозмутимо спросил Коган.

Оператор ровно через два часа закончил.

— Чисто, — шепнул он мне, когда Коган вышел. — Старая гвардия. Нервы как канаты. Ему скрывать нечего, кроме пары досок с пилорамы.

Второй была Анна Берг.

С ней пришлось повозиться. Едва на нее надели датчики, перья начали плясать чечетку.

— Пульс 110, — констатировал оператор. — Женщина, успокойтесь. Мы вас не судим.

— Я спокойна, — соврала она, и перо метнулось вверх, оставив кляксу.

Берг боялась не разоблачения. Она боялась ошибки. Синдром отличницы.

На вопросе «Нарушали ли вы должностные инструкции?» прибор зашкалило.

— Да, — выдохнула она. — Один раз. В 1979-м. Я не выключила стенд перед обедом. Забыла.

— Это не измена Родине, — успокоил ее оператор.

— Чисто, — кивнул он мне. — Она сама себя съест за любую мелочь. Предатели такими не бывают. Предатели себя любят.

На Берг мы потратили три часа.

Третьим зашел Нудельман.

И тут начался цирк. Илья Исаакович сел в кресло, как на электрический стул. Он был бледным, пот катился градом.

— Расслабьтесь, — попросил оператор.

Куда там. Едва включили ленту, перья начали рисовать кардиограмму инфарктника во время землетрясения. Хаос. Рваные пики, провалы, дрожь.

— Ваша фамилия Нудельман?

— Да! — выкрикнул он.

Перо дернулось.

— Вы работаете на иностранные разведки?

— Нет!

Перо дернулось точно так же.

Оператор нахмурился, переключил тумблер чувствительности.

— Вы боитесь этой проверки?

— Нет… то есть да! Я боюсь всего!

Я смотрел на ленту. Это был не «детектор лжи». Это был детектор паники. Нудельман вибрировал весь. В его голове роились мысли о катастрофе, о моей «истинной сущности», о Волкове, о формулах. Для него каждый вопрос был триггером апокалипсиса.

— Я не могу работать, — оператор посмотрел на меня. — Это шум. Сплошной белый шум. У него эмоции перекрывают физиологию. Он либо псих, либо гениальный актер, либо он врет даже когда дышит.

— Отпускай, — махнул я рукой. — С ним все ясно.

Нудельман вылетел из кабинета пулей, забыв попрощаться.

И, наконец, Волков. Он вошел вальяжно, поправил манжеты вельветового пиджака. Сел, закинув ногу на ногу.

— Ногу опустите, — сухо сказал оператор. — Пятки на пол. Руки на подлокотники.

— Конечно, конечно, — Волков с интересом разглядывал «Риф». — Многоканальный? Датчики КГР старого образца, я смотрю. В Штатах уже используют бесконтактные, читал в Scientific American.

— Мы не в Штатах, — отрезал