Через океан - Игорь Алмазов

А после запели, и пели недолго, потому что вахту никто не отменял.

Во мне заговорил лекарь, и заговорил не вовремя. Я глядел на праздник и видел не праздник. Я видел сто двадцать восемь человек, которые четвёртую неделю едят солонину и теперь выпивают чарку водки сверх нормы, притом что всякий из них обезвожен жарой.

И стал считать. Кто краснеет, у того сосуды отвечают, и это ничего. Кто белеет, у того хуже, и таких я отметил двоих. Кто после чарки сел, тому нехорошо, и вот этих я запомнил особо, потому что человек на солонине и на жаре пьянеет вдвое быстрее.

И третье, за чем я следил: кто не пьёт. Человек, который на празднике не пьёт, есть человек, у которого причина. Либо он болен и знает об этом, либо зарёкся, либо не пьёт по какой-то своей причине.

И я нашёл одного. Он стоял с краю, держал кружку и не пил, причём делал это так, чтобы не бросалось в глаза. Ставил ко рту и опускал.

Я знал этот приём наизусть, потому что видел его у Скородумова.

Матрос второй статьи, лет двадцати восьми; я его не лечил ни разу. Лицо обыкновенное; стоит ровно, смеётся со всеми. И не пьёт.

Я записал его себе в голову и решил, что подойду завтра.

Ко мне подошёл Евсеньев.

— Вашбродь. Вы бы с нами выпили.

Тут я оказался в положении.

Я не пью, и на этом корабле про это знают все. А отказать имениннику, который зовёт лекаря к себе, нельзя, потому что это не про вино. Это про то, что тебя зовут в круг.

— Воды выпью, — решительно сказал я. — За твоё здоровье.

И сказал это так, что больше ко мне с этим не приставали.

Тихонов принял чарку и выпил, и я поглядел на его правую руку. Рука держала ровно.

* * *

Макаров лёг девятого, к вечеру. Он пришёл сам, в тот час, когда я заканчивал обход, и это было первое, что я отметил.

— Дык нехорошо мне.

— Говори по порядку. Что и с какого времени.

— Тянет в пояснице. Со вчерашнего. И мутит, а не рвёт. И ежели встану быстро, темнеет в глазах.

Ни одной лишней жалобы. Ни жара, ни боли в животе, ни ломоты в костях. Ровно три, и все три такие, которых не проверишь.

Я стал смотреть. Язык чистый, влажный, не обложен. У человека, которого вторые сутки мутит, язык обыкновенно обложен, и это первое, на что я гляжу.

Складку взял на предплечье, и она расправилась мгновенно. Пульс лёжа шестьдесят восемь, ровный. Я велел ему полежать минуту и встать разом и посчитал стоя. Семьдесят четыре.

У человека, которому темнеет в глазах при вставании, пульс подскакивает. Кровь отливает вниз, и сердце, чтоб выправить, начинает биться чаще, и разница выходит ударов в двадцать. А у него шесть.

Я понял, что он здоров.

Хотел сказать прямо, при Скородумове, и посмотреть, как он станет выкручиваться. Но не сказал, потому что человек, который ложится в лазарет с таким аккуратным набором жалоб, не дурак. Он не наврал лишнего и назвал ровно то, чего нельзя проверить. Стало быть, он всё продумал, а продумывают такое сутками не от лени.

— Полежи, — сказал я. — Завтра посмотрю.

* * *

Ночью я пришёл к нему один. Скородумова отправил спать, в лазарете горела одна свеча, и прочие спали.

— Макаров.

— Не сплю, вашбродь.

— Знаю, что не спишь. От чего ты бежишь?

Он молчал долго.

— Я не вру, вашбродь.

— Врёшь. У тебя пульс при вставании не меняется, а при таком, как ты рассказываешь, он должен подскочить на двадцать. Я мерил дважды. Я тебя не выдам. Я спрашиваю не для этого.

Он повернулся.

— А для чего?

— Для того, что человек, который сутки придумывает, как ему лечь ко мне, боится чего-то настоящего.

Тишина стояла долго.

— Я с фор-марса сорвался, — сказал он наконец.

— Когда?

— В шторм. Не так давно.

— И что?

— И удержался. За футокс-ванты ухватился, повисел и влез обратно.

— Кто-нибудь видел?

— Никто.

— И ты никому не сказал.

— Кому? — Он поглядел на меня. — Дык я ж удержался. Об чём говорить?

— А дальше?

— А дальше я лазить стал. Первый месяц ничего. А после стало вот что. Как полезу, так на середине рука сама держит.

— Как держит?

— Крепче, чем надо. Вцепится, и я её разжать не могу, чтоб дальше идти.

— И долго стоишь?

— Дык когда как. Секунд десять, бывает.

— И что при этом?

— Дышать нечем, — сказал Макаров. — И в ушах гудит. И думаю, что вот сейчас.

— И оттого ты нынче лёг?

— Дык нынче на фор-марс наряжают. — Он поглядел в бимс. — Вот и пришёл.

Я сидел и разбирал это. Передо мной была болезнь. Настоящая, с ясным началом и с ясным ходом. Человек сорвался, никому не сказал, и через месяц у него на высоте стало отнимать руки.

Я знаю, как это называется в моём веке. И знаю, что лечится это не лекарствами. Человека понемногу возвращают на высоту, малыми шагами, и всякий раз доводят до конца. А тут нет ни названия, ни статьи в номенклатуре, ни способа записать это так, чтобы не вышло: «трусость».

Потому что слово, которым это назовут здесь, одно: трус. И за это на флоте не лечат.

— Макаров, слушай. То, что с тобой, есть болезнь. Не блажь и не трусость.

Он посмотрел с недоверием.

— Дык я боюсь.

— Боишься. И рука у тебя при этом сама вцепляется, и ты её разжать не можешь. А это уже не страх. Это тело.

— И что мне делать?

— Я тебе дам три дня. А после будем лезть. Полезешь на выбленки на три ступени. Три, и назад. И так три дня. После на пять. После на десять.

— Дык это смешно.

— Ещё как, — согласился я. — Зато через месяц ты будешь на марсе.

— А ежели не выйдет?

— Тогда придумаем другое. Только ты меня послушай: оно не проходит само. Оно делается хуже, и через год ты вообще не полезешь. И вот второе условие, оно тяжелее первого. Ты про это