Вернуться в 80. Часть 5 - Игорь Перах
Пётр Васильевич несколько секунд молчал, прокручивая схему в голове. Потом брови у него поползли вверх.
— То есть сама бумажка и становится товаром?
— Она и есть товар. На бирже это называется пут-опцион. Акциями мы не торгуем вовсе. Мы скупили тысячи таких расписок на право продать американский рынок по вчерашней цене. И пока он катится вниз, наши бумажки дорожают каждую минуту. Чем хуже Америке — тем лучше нам.
Полковник ещё раз посмотрел на распечатку. Долго, внимательно, будто хотел разглядеть за цифрами что-то ещё.
— М-да, — сказал он наконец. — Капитализм, конечно, дрянь и чистая спекуляция. Но логика в нём красивая. Век живи — век учись.
Он свернул ленту и убрал в карман.
— Аркаша сказал тебе про треть?
— Сказал.
— Считаю, правильно. — Он посмотрел на меня в упор. — И тебе стимул.
Я молча кивнул. Краснеть, отнекиваться и говорить, что мне неловко, я не собирался. Треть так треть. Заработаю.
— Разрешите, я в душ. — Я всё ещё стоял перед ним в трико и кроссовках.
— Иди. И спускайся завтракать, скоро выезжать. — Полковник уже повернулся к двери, но остановился. — Дублирующую линию провели?
— Провели. И телефакс поставили, в кабинете у директора.
— Хорошо.
Машина ждала нас у входа сразу после завтрака. За рулём сидел тот же Сергей. Я устроился сзади между полковниками. Один держал на коленях кожаную папку с документами.
Мы ехали в центр Франкфурта.
Там, в неприметной конторе у вокзала, для нас держали пару телефонных линий, телефакс и комнату с плотной дверью. Официально — офис торговой фирмы. Чем она занималась на самом деле, я не спрашивал. Полковники тоже. У всех троих хватало такта.
За стеклом тянулись серые, ещё мокрые после ночного дождя улицы. Трамвай выплюнул на остановке горстку людей с портфелями. Город спокойно ехал на работу и понятия не имел, что у него уже начали вынимать пол из-под ног.
— Серёга, прибавь радио.
Сергей крутанул ручку. Салон заполнил гоос на английском— быстрый, захлебывающийся, сыпавший цифрами так, будто боялся не успеть.
Пётр Васильевич, знавший из иностранных только немецкий, повернул ко мне голову:
— Что он частит?
— Лондон открылся падением. Семь процентов за первые минуты.
В машине стало тихо..
— Семь, — повторил полковник, пробуя цифру на зуб. — За минуты.
Диктор тем временем ушёл в сторону — заговорил о пятничном шторме. Ураган прошёл по югу Англии, оборвал провода, перекрыл дороги. Половина брокеров в пятницу не сумела доехать до Сити.
— При чём тут ветер? — развернулся Аркадий.
— При том, что в пятницу Америка падала, а Лондон сидел без света и телефонов. Он не успел испугаться вовремя. Все пятничные продажи накопились за выходные и вылились сегодня. Разом.
— Значит, падение старое, — сказал Аркадий. — Не новое.
— Рынку всё равно, старое оно или новое. Он видит минус семь и делает выводы. Европа продаёт, Америка ещё спит, а паника уже пошла по кругу.
Голос перечислял: Франкфурт, Париж, Цюрих. Везде одно — продавцы, продавцы, продавцы. Деньги уходили в наличные и в государственные бумаги, забиваясь туда, как мыши в нору.
Аркадий вытянул из пачки сигарету, покрутил и убрал обратно, так и не закурив. Пётр Васильевич сидел прямо, положив руки на колени. Ни один из них не спросил у меня главного — того, что висело в машине всю дорогу.
Я посмотрел на часы. В Нью-Йорке была глубокая ночь. Тамошние брокеры спали, и снилось им, надо думать, что в понедельник рынок отыграет назад.
Семь процентов на открытии — это уже не коррекция. Это когда покупатели есть, но боятся показаться. Стоят в стороне и ждут, кто первым решится ловить нож.
Из фундамента вынули ещё один кирпич. Дом пока стоял
Дом
….Хабаровск март 1987
Мы приехали к ним в пятом часу вечера.
Знакомый подъезд номенклатурного дома на улице Ленина. Несколько месяцев назад я взлетал по этой лестнице через две ступени и никогда не думал, что когда-нибудь буду подниматься по ней вот так — медленно, считая пролёты.
На третий этаж шли молча. Пётр Васильевич впереди: подтянутый, в безукоризненно отглаженном сером костюме-тройке. Я плёлся следом и чувствовал, как от нервов холодеют кончики пальцев.
Полковник нажал кнопку звонка. За дверью затрещало, потом послышались шаркающие шаги.
— Кто там?
— Добрый день, — мягким, почти бархатным баритоном отозвался Пётр Васильевич. — Это Пётр Васильевич. Я вам звонил.
Пауза. Долгая, тяжёлая — такая, что стало слышно, как в глубине квартиры тикают ходики. Потом звякнула цепочка, тяжело провернулся ригель, и дверь отворилась.
На пороге стояла её мать. За эти месяцы Елена Сергеевна заметно постарела. В углах глаз залегли тени, в волосах прибавилось седины, а домашний халат висел на похудевших плечах. Она смерила нас быстрым взглядом. На мне он задержался ровно на секунду — и в этой секунде было столько горечи и глухой материнской злобы, что мне захотелось провалиться сквозь пол подъезда.
— Явился, — сказала она почти без выражения. — Здравствуй, Игорь.
— Здравствуйте, — выдавил я сухим горлом.
— А вы?
— Пётр Васильевич. — Полковник слегка наклонил голову. — Сослуживец Игоря. Мы в городе на несколько часов, по работе. Елена Сергеевна, я понимаю всю неловкость. Но выслушайте нас. Игорь не появлялся не по своей воле. Были обстоятельства государственного характера. Разрешите войти?
Слово «государственного» он произнёс с той особой, едва уловимой интонацией, от которой у людей её поколения сама собой выпрямляется спина. Елена Сергеевна поджала губы, стиснула пальцами подол халата — и отступила в глубину прихожей.
— Проходите. Разувайтесь только. Марины нет, она на практике. Скоро будет.
Мы прошли на кухню. Я мельком взглянул на стену у окна — и споткнулся на ровном месте.
Робота больше не было.
Она нарисовала его тогда, после того как её изнасиловали. Эта кропотливая работа по клеточкам держала её на плаву в её чёрной тоске.
Мне он тоже нравился.
Теперь на этом месте лежал ровный аккуратный прямоугольник белой краски. Свежей. Чуть светлее остальной стены.
Меня будто тихо ударили под дых. Я сел на краешек табурета и уставился в клеёнку.
— Чай будете? — сухо спросила хозяйка, чиркая спичкой.
— С удовольствием, Елена Сергеевна.
Полковник аккуратно