Рулька ноль два. Сборник актуальной фантастики - Михаил Владимирович Бычков

© Бычков М., Зингер В., Петухов А., Смирнов А., Смирнов И., Филимонов Р., Шалашов Е., 2024

© ИК «Крылов», 2024

— Проснись!

Это сон. Просто очередной кошмарный сон.

Он открыл глаза и минут пять лежал, привыкая к темноте. Затем принял сидячее положение. И, уставившись в стенку напротив, спросил:

— Чего ты от меня хочешь?

— Ты знаешь…

— Как вы все мне надоели! — в сердцах бросил он. — Никакой жизни от вас нет.

Ему не ответили.

Он поднялся и подошёл к окну. Отодвинув штору, распахнул одну из створок, достал сигарету из пачки, лежащей на подоконнике, и, чиркнув зажигалкой, закурил.

Ночная прохлада заполнила комнату. Из-за туч выглянула ущербная луна. Её бледный свет проник в открытое окно, нарисовав размытый квадрат на полу. Сигарета кончилась и потухла, осыпавшись серым пеплом на подоконник. Он выкинул окурок и достал другую.

— Ты слишком много куришь.

— Иди к чёрту!

— Ты нужен нам…

— А вы мне не нужны! — не прикуренная ещё сигарета полетела в окно. — Понимаете?

И повторил по слогам:

— Не нуж-ны!

За спиной послышался шорох.

— Не подходи, стой, где стоишь, — обречённо произнёс он. — Не хочу тебя видеть.

— Я не хотел тебя напугать. Просто прошу помочь.

— А чем ты можешь меня напугать? — печально усмехнулся он. — Своим видом? Зачем тогда пришёл?

Он всё же выудил из пачки очередную сигарету и закурил. Развернулся, отодвинув в сторону занавеску, упёршись взглядом в неподвижную фигуру, представшую перед ним. Тёмные, спутанные от грязи волосы. Когда-то белая футболка — вся в бурых потёках запёкшейся крови вперемешку с землёй и высохшей травой. И рана на шее. От уха до уха. Мексиканский галстук, блин.

— Помоги мне.

— Вот ты заладил… Ты уже двадцать третий. Меня из-за вас скоро в дурку отправят.

— Меня убили три дня назад.

— Вижу, что не сам умер.

— В лесу, недалеко от сто пятого шоссе. Двести семнадцатый километр. Метрах в ста от дороги на северо-запад есть небольшой овраг. На краю — поваленная сосна. Я там, под её корнями…

Проснувшись утром, он первым делом зашёл на сайт криминальной хроники. Искать долго не пришлось.

«23.06.20 в 19.30 ушёл из дома и не вернулся… Тёмные волосы… Синие джинсы, белая футболка».

Так, всё понятно. За что же тебя, парень?..

Впрочем, это его не касалось.

Привычно включив анонимайзер в браузере, зашёл на почту и написал письмо в местное РОВД. С именами и фамилиями. Два-три дня, пока провернутся колёса ржавой государственной машины, время есть. А там — видно будет.

Продавщица местного магазина, завидев его, молча выставила на прилавок нужный товар. Макароны, тушёнка, несколько пачек сигарет, две литровые бутылки водки. Расплатившись по чеку, сложил всё в пакет и, кивнув в знак благодарности, побрёл домой.

Через три дня, как он и рассчитывал, в дверь настойчиво постучали.

— Заходите, не заперто!

Послышался шум, и в комнату ввалились четверо — двое в штатском, остальные в форме и с автоматами — видимо, ППСники.

Время, что он провёл в следственном изоляторе, почти не помнил. День за днём пролетали незаметно, словно в тумане. Допросы, протоколы, расписки — всё было далеко не ново. Он ждал только одного.

Через неделю выпустили. Продавщица в магазине привычно отоварила.

— Проснись!

Он застонал от бессилия и головной боли.

— Чего тебе ещё надо?!

— Пришёл сказать «спасибо»…

— Провались ты!

— Да, похороны завтра.

— Рад слышать. Теперь отстанешь от меня?

Ему никто не ответил.

Двадцать третий ушёл…

Ночная смена ещё не началась, когда в мастерскую заглянул диспетчер.

— Расслабляешься, Томми? — спросил он, окинув взглядом развалившегося в кресле с банкой колы в руке парня.

— Готовлюсь к смене, — буркнул тот в ответ, поглядев на часы. — Ещё пять минут.

— Все уже вкалывают, а ты?

— А что я? — стал оправдываться Томми. — Все заявки сразу разобрали, а мне как новичку ничего не досталось. Я бы и рад заработать пару баксов, да, видно, сегодня не мой день. Опять всю ночь в офисе торчать…

— Да ладно тебе, — отмахнулся диспетчер. — Я так, к слову. Тут и для тебя работёнка появилась.

— Ну надо же. Вот повезло.

— Вызов экстренный, оплата по двойному тарифу. Так что на самом деле повезло. За один раз отобьёшь всю смену. Хватит зубоскалить, оторви зад от кресла и собирайся.

Томми поставил недопитую банку на стол.

— Что за вызов?

— «Сити Молл» знаешь?

— Тот, что в трёх милях по северному хайвею?

— Точно, — кивнул диспетчер. — Заявили ещё два часа назад. Отправили Джонсона из дневной бригады. Тот уехал, но, видно, до места не добрался.

— Может, машина сломалась? — предположил Томми.

— Может быть, — согласился тот. — Только теперь поступил повторный вызов. Они ждут, срочно.

— Сообщи, что выезжаю. — Томми начал укладывать инструмент в сумку. — Скажи, минут через двадцать буду на месте.

— Хорошо.

Диспетчер исчез за дверью.

Томми закинул сумку на плечо и, прихватив ключи от машины, двинулся к выходу.

— Встретишь по дороге Джонсона — передай, что он болван, — остановил его на выходе диспетчер. — И что поломка машины — не повод не отвечать на сообщения.

— Хорошо, передам.

Старенький пикап «Шевроле», скрипя рессорами, выкатился со стоянки. Томми включил фары, затем радио и под звуки блюза и рокот двигателя двинулся на север, к выезду из городка. Часы на приборной панели показывали девять пятнадцать вечера. Фары выхватывали из темноты кусок шоссе один за другим, мелькали разделительные полосы. Теперь радио пело рэгги голосом Боба Марли.

Выудив из пачки последнюю сигарету, Томми закурил. Ветер, врываясь в приоткрытое окно, тут же уносил табачный дым прочь. До торгового центра было уже рукой подать. Минут пять езды, не больше.

Вскоре здание «Сити Молла», словно дворец восточного шейха, сияющий огнями всех цветов радуги, выросло на горизонте. Томми сразу заехал на парковку для персонала, подозревая, что в это время центральная забита машинами покупателей до отказа.

Притормозил у терминала, где стояла одинокая фура, распахнувшая задние двери у разгрузочных ворот. Выбрался из «Шевроле» и, прихватив сумку с инструментом, направился в сторону дверей с подсвеченной надписью «Только для персонала». Пройдя половину пути, заметил автомобиль Джонсона. Чёрный «Додж» с наклейками их фирмы был аккуратно припаркован неподалёку от служебного входа. Томми подошёл к машине и зачем-то подёргал ручку водительской дверцы.

Заперто.

В свете