Дерзкий Vs Мажорка - Инна Матвеева

Но что уж скрывать перед самой собой — моя идея отвлечься свиданием изначально была такая себе. Кажется, я влипла куда сильнее, чем хотела признавать.

Долбанный Коновалов…

— Да, конечно, — наконец выдавливаю ответ Владимиру. — Прости, я просто неважно себя сегодня чувствую.

— Не извиняйся, — он делает официанту знак, чтобы принесли счёт. — Мы можем сходить и в другой раз. Можем же? — теперь смотрит прямо на меня, мне в глаза.

Разум требует согласиться. Дать нормальный шанс Владимиру — позже, когда я закончу с практической и окончательно разберусь с этим раздраем по Саше. Мне ведь просто время нужно… Я слишком многое испытала и узнала за эти два дня.

— Нет, к сожалению, — какого-то чёрта проговаривают мои губы. — Ничего не получится… Я так чувствую.

— Ценю твою прямоту, — горько усмехается Владимир. — Что ж, спасибо за попытку.

— Спасибо за понимание, — как можно мягче откликаюсь. — И за вечер. Было хорошо.

В голове мелькает мысль: а принял бы так спокойно и достойно мой отказ Саша? Почему-то мне кажется, что нет. Всё же, он совсем другой… Не из моего мира.

Парень из детдома, зарабатывающий деньги рисковым путём, привыкший к грубостям и жестокости. Причём как к себе, так и самому проявлять. И при этом моментами удивительно чуткий, подкармливающий котиков и готовый тратить немалые деньги на конфеты, которые я люблю.

Да что ж так засел в моей голове⁈

Я ведь всегда считала себя способной контролировать всё, что только можно. Амбициозной, волевой, избирательной. А тут…

Если уж честно, Коновалов с самого начала слишком привлёк к себе внимание. Я потому и отсела… Напугало, как остро отреагировала на него. На его колючий внимательный взгляд, на шрамы, на ауру опасности… А потом ещё те разговоры, которые намекали на его тяжёлое прошлое… Наше противостояние…

Не было ни дня, чтобы я не выделяла Сашу из других. Непроизвольно это было постоянно.

И вот итог…

Не только он заигрался, но и я тоже. С момента, как начала подозревать его влюблённость, могла бы вести себя по другому. Без дурацких вызовов ему, без провокаций. И уж тем более, без всё более навязчивых мыслей о нём… Формально я решила держаться подальше — но по факту скорее дразнила этим. Если бы по-настоящему хотела избегать его и доходчиво отшить — была куча вариантов делать это иначе.

Ещё не поздно это исправить?

Не знаю… Не верю уже в это. Я вообще не представляю, что теперь дальше.

А сейчас просто хочу домой.

А я ведь попёрся за ней. До самого её дома. И стоял там неподалёку, как идиот, чтобы потом увидеть, как Варя садилась в дорогую машину. Какой-то тип в пиджаке, явно старше нас, галантно открыл перед ней дверь. Весь из себя правильный, ухоженный. Из её мира.

Не представляю, каким образом я удержался на месте и даже не разъебал кирпичную стену ближайшей постройки. Просто продолжал там стоять неподвижно, как долбанная мумия.

Не знаю, чего я ждал, когда реально проводил Варю, как обычно. Даже притом, что предупредил её об этом, она даже ни разу не обернулась. И вела себя так, словно вообще забыла о моём существовании. Просто зашла в свой подъезд, а примерно через час — уже в платье и на каблучках.

Дышать нахрен перестал. Как ударом оглушительным это всё было. Не знаю, чего я ждал… Знал ведь, что она пойдёт на это свидание после моих слов. Знал — и всё равно надеялся на какое-то чудо. Что она поймёт, насколько я был серьёзен, когда просил её не ходить с ним. Что обдумает происходящее. Что…

Да пошло оно всё.

Стоять тут и ждать, во сколько Варя вернётся домой и вернётся ли — это уже слишком. Хватит с меня и того, насколько я плыву рядом с ней, себя не узнаю. Не мой стиль. Даже близко.

Разворачиваюсь и иду в сторону метро. Не знаю пока, куда поеду. Но надо бы уже развлечься наконец. Перебить это всё…

Какое там. Перед глазами её лицо, когда я рассказывал про отца. Так ощутимо менялся взгляд… Всю палитру эмоций считать можно было. Сначала непонимание. Потом обида. А потом — эта ледяная стена, которой Варя отгородилась. И что там за этой стеной, теперь хрен поймёшь.

«Это никогда не будешь ты»…

Возможно, это говорили эмоции, а не сама Варя, но ведь по факту её поступки говорят, что стремление у неё именно такое. Кто я такой для неё? Детдомовский отщепенец, который дерётся чаще, чем она видела в фильмах, и зарабатывает тем, о чём другие даже думать не рискнут. А она — принцесса, которая с детства привыкла к другому. К цветам, красивым жестам, уважению. К нормальной жизни.

И всё же…

Я слишком хорошо помню, как Варя смотрела на меня ещё в том клубе у колонны, не говоря уж про коридор универа. Я мог бы поцеловать её ещё в тот вечер, хотя она и отстранилась, уловив моё стремление. Но чуть больше напора — и вряд ли смогла бы устоять. Я просто знаю это наверняка, и никакое её отчуждение или долбоёб на дорогой машине не убедят меня в обратном.

В метро на автомате прохожу турникет, спускаюсь на платформу. Люди спешат кто куда, но кто-то бросает на меня недоверчивые взгляды — ну ещё бы, весь взвинченный и со шрамами. Прекрасно я знаю, на кого какое впечатление произвожу. Плевать.

Вот только Варя, видимо, тоже воспринимает меня примерно так же, как и они.

Сажусь в вагон, откидываюсь на сидение. Мелькают огни, тоннели сменяются станциями, а я всё прокручиваю сегодняшний день.

Наверное, не стоило вот так выпаливать Варе, что я работаю на её отца. Понятно, что после моего разговора с ним она в любом случае узнала, но стоило бы добиться встречи с ней, пусть даже не свидания, просто встречи — и там уже как-то более осторожно преподнести новость. Может быть, тогда бы девчонка поняла-приняла бы, оценила честность. Увидела бы, что мне не плевать.

А так… Лучше бы молчал. Продолжал бы придерживаться линии безнадёжно влюблённого — на такой образ девчонки лучше клюют. Может, и Варя прониклась