Любовь цвета клубники - Лия Джей
Вести блог с четырьмя тысячами подписчиков крайне неудобно. Ты уже и не начинающий блогер, но еще и не достаточно крупный, чтобы снимать видео в стиле «Что в моей сумочке?» и «Что я готовлю на завтрак?». Никому нет дела до твоей повседневной мышиной возни.
До тех пор, пока ты не наработаешь личный бренд, конечно. Однако сделать это можно только с большой аудиторией. Хочешь ее собрать? Снимай тренды – бездушные и однообразные видео, уже через неделю начинающие мозолить глаза. Но как тогда люди узнают тебя настоящую? Поймут, что в тебе особенного?
Другой вариант – контент про отношения. И чем больше в нем будет драмы, тем лучше.
Пока эти мысли роятся в моей голове, глаза сами собой находят Луи. Он стоит уже так близко, что я могу почувствовать запах базилика и цитруса – на море он пользовался тем же парфюмом. Хочется окунуться в этот аромат, раствориться в нем. Закрыть глаза и забыть, сколько людей сейчас следят за нами, будто мы в реалити-шоу.
Так я и делаю – закрываю глаза. Прислушиваюсь к внутренним ощущениям. Тревога острыми коготками царапает сердце, оставляя на нем кровавые полосы. Пульсируя болью, они сплетаются в имя Макс. Из всех тысяч зрителей, которые наблюдают за нами с Луи, меня волнует только он – мой парень.
Маша дала мне два пригласительных, и я почти уговорила Макса пойти на свадьбу вместе, но в последний момент все сорвалось. Макса вызвали на смену. Одним щелчком пальцев. Будто он не участковый врач, а медбрат на побегушках. Мне захотелось прийти к его руководству и лично перерезать всех скальпелем. Попытавшись меня успокоить, Макс пообещал посмотреть прямой эфир на работе.
Мой парень – ревнивый и злопамятный собственник. По крайней мере, так он сам себя называет. Ему не объяснить, что этот поцелуй – всего лишь забавная свадебная традиция. Чувств нет, а значит, и измены нет. Тем более, скажи я так, это было бы неправдой.
Луи притягивает меня за талию, и меня будто накрывает цунами, рассыпая мурашки по всему телу. К запаху базилика примешивается аромат вина, слетающий с его губ. Интересно, на вкус они все такие же терпко-сладкие?
Я люблю Макса, но эти чувства не сравнятся с теми, что я испытываю к Луи. Едва знакомому итальянцу, с которым провела не больше двух дней.
И это пугает меня.
Отношения с Максом стабильны и комфортны. Ему тридцать, у него вполне приличная машина – родители в прошлом году подарили – и двухкомнатная квартира – не с евроремонтом, но зато своя. Летом мы думаем съезжаться. А если расстанемся, все мои планы на жизнь полетят к черту. Без помощи его дяди, главврача больницы, в которой проходит моя практика, я вряд ли смогу устроиться на нормальную работу. После четырех лет в медколледже в лучшем случае буду разъезжать на скорой. Как девочка по вызову, только с зарплатой в десять раз меньше.
И спать я буду, видимо, в той же скорой. Жить-то мне будет негде. Мама со своим молодым ухажером переедет в дом, квартиру продаст, чтобы закрыть ипотеку. На съемное жилье моей подработки не хватит. Просить деньги у матери нет смысла – она и на повседневные расходы мне ни копейки не дает. Останется единственный выход – тоже перебраться в дом.
Но я скорее повешусь, чем соглашусь на это. Я не готова терпеть свою мать в таком количестве. И быть третьей лишней. Ненужным ребенком, который мешает ей строить личную жизнь.
Я не злюсь на маму, давно уже приняла этот факт. В какой-то степени даже благодарна ей за такое отношение. Я научилась быть самостоятельной.
Но справляться с трудностями в одиночку, зная, что у тебя есть плечо, на которое можно опереться, и все время быть одной – это разные вещи. Если Макс бросит меня, я лишусь этой опоры. А он бросит, стоит ему только увидеть поцелуй.
Луи я буду не нужна. Помучает меня пламенными взглядами и вернется к Марте – своей идеальной итальянке. Даже сейчас, когда его губы почти касаются моих, он косится на нее, будто я всего лишь пешка, а они два гроссмейстера, разыгрывающие занятную партию.
Его рука ложится мне на шею, пальцы тонут в распущенных волосах. Я хочу зажмуриться, но замираю перед ним, как зайчишка перед лисом. У Луи невероятно красивые глаза. По краям – зеленые, как листья оливковой рощи, ближе к центру – темные, как эспрессо, которое он пьет по утрам. В Триесте, откуда Луи родом, его называют просто nero[3].
Вот бы взять сейчас чашечку, сесть на бордюр Piazza Unità Italia[4] и молча любоваться морем, ласкающим белоснежные бока яхт в порту. Сбежать от всех проблем прямиком к мечте, как это сделала моя бабуля.
Пока мама устраивала свою личную жизнь, бабушка Вера занималась мной. Из всех родственников только она мне действительно близка. Я всегда восхищалась ее бойкостью и смелостью и не удивилась, когда она на старости лет укатила пожить в Италию. Бабуля всю жизнь грезила этой страной. Шутила, что объедет каждый город, но найдет итальянца, в которого была влюблена в молодости, только чтобы дать ему подзатыльник клюкой за то, что он сам не приехал за ней в Россию.
Интересно, действительно ли она его ищет? Мы ни разу не созванивались с бабулей за два месяца, что она живет за границей. Только обменивались письмами, но в них она всегда была немногословна.
Как же мне хочется все бросить и уехать к ней! Или просто в любую другую точку на карте, в маленький городок без единого знакомого лица.
Без Луи.
Я не выдержу, если еще хотя бы раз увижу эти глаза. Почувствую его губы на своих. Как сейчас.
Луи касается языком уголка моего рта, заставляя его приоткрыться. Проникает внутрь, скользит по небу. Я пытаюсь заставить себя отстраниться. Достаточно одного непринужденного поцелуя, чтобы ведущий оставил нас в покое. К чему эта обжигающая страсть? Итальянцы, что, по-другому не умеют? Или Луи специально надо мной издевается?
Одно я знаю точно: мне нравится этот поцелуй. Безумно.
Сжимая рукой его плечо, я отвечаю с той же долей решимости и желания. Прикусываю его губу и чуть оттягиваю. Луи признавался, что любит такое. Чувствую, как его рука сильнее сжимает мою талию, а голоса гостей перерастают в гул. Воздух, будто наэлектризованный, искрится азартом и восторгом. Никто, кроме меня, не чувствует горечи.
То ли от вина,