Измена. Коварный предатель - Лиана Лемур

Смеюсь, отмахиваюсь. Думаю, что не увижу его больше. Через три дня он присылает статью, которую я мимоходом упомянула, и приглашает на обед.

Через две недели я просыпаюсь у него. Через два месяца — мы живем вместе.

Он умел делать так, чтобы чувствовала себя нужной. Самой красивой, самой умной — лучшей во всем. Его взгляд был тёплым, уверенным. Он смотрел, будто заглядывал внутрь и одобрял всё, что видел. Он запоминал мелочи: какой чай я люблю, какие сериалы не выношу, как я морщусь от света по утрам.

Первые месяцы были лёгкие. Он устраивал «свидания без повода», приносил домой новые сорта сыра, приглашал на пикники в ноябре. Мы смеялись, спорили, говорили до трёх ночи. А ещё — он гладил мне спину, когда я болела, приносил воду с лимоном, когда у меня болела голова, и шептал: — Ты — моя сила. Без тебя я просто проект, который никогда не реализуют.

Это было красиво. Это была иллюзия. Маркетинг. Точная подача. Продающийся текст. А я — идеальный потребитель. Слишком готова поверить. Слишком готова любить.

Стук уведомлений. На коленях ноутбук. Рядом — телефон. Он вибрирует. Очередное сообщение. Я рассказала подругам, без особых подробностей, что я вчера увидела.

Полина: — Собирай вещи, поехали к морю. Он не стоит даже капли солнцезащитного крема.

Оля: — Блокируй. Удаляй. Дыши. Через две недели сама удивишься, что страдала.

Марина: — Ты в порядке?.. Прости, что не спросила сразу. Просто я в шоке от всего. Если хочешь — приеду.

Читаю и понимаю, насколько они правы каждая по-своему. Каждая — со своей стратегией спасения. Одна — с побегом в солнце. Другая — с холодным рационализмом. Но ни одна из них не чувствует того, что чувствую я сейчас.

Потому что это невозможно понять, не пережив однажды. У меня перед глазами до сих пор та картинка, которую я увидела, когда без стука вошла в кабинет мужа. Я вижу лицо той женщины, что сидела на его столе, что застыла, когда я вошла, что в панике спросила: — Ты говорил, что вы расстались…

Смешно. Игорь промолчал. Он даже не попытался объяснить. Просто отвернулся. А она… Она не выглядела как та, кто рушит чужие семьи. Не было вызова. Не было превосходства. Была только растерянность.

Снова и снова прокручиваю в памяти её движения — как она держалась за край стола, как застёгивала блузку дрожащими пальцами, как смотрела на него с мольбой: скажи, что это недоразумение. Она ведь не выглядела как разлучница. Скорее — как обманутая. Такая же, как я.

И вот тут что-то щёлкает внутри. Не боль. Не злость. А расчёт.

Если она не знала, кто я — значит, он врал не только мне. Если она действительно не знала — значит, она тоже в игре. Не на моей стороне. Не на его. Просто фигура.

Но теперь я хочу знать. Кто она. Что за человек. Как долго это продолжается. Что он ей обещал. Где ложь, а где правда.

Поднимаюсь. Холод отходит, но внутренняя сталь остаётся.

Беру в руки телефон. И начинаю искать.

Марина. Проверить. Найти. Понять.

Эти слова — теперь как навигатор в моей голове. Чёткий маршрут. Без объездов. Без пауз на «поплакать». Даже не пытаюсь представить, что она могла чувствовать и знать. Сначала я должна понять, кто она такая.

Сижу в тишине. Квартира — как стерильная оболочка. Мой самый верный муж не появлялся с вечера. Ни звонка, ни сообщения. Даже не попытался оправдаться. Просто… исчез. Прекрасно. Обычно он хотя бы делал вид, что всё под контролем.

В моих руках по-прежнему телефон. Открываю социальные сети в надежде найти ниточку, за которую смогу потянуть. Ввожу имя — простоМарина. Потом добавляю город. Потом — фамилию, которую успела выдумать сотни раз в своей голове. Ничего. Слишком много совпадений. Слишком мало зацепок. Видимо, он не из тех, кто выкладывает фото с обнажённым плечом и собирает тысячи лайков, с хештегом#люблюсебя. Или она осторожна. Или всё скрывает.

Пробую разные социальные сети, разные варианты и подходы, но все четно.

Может, она скрыта. Или он хранит её под другим именем. А может, просто стёр всё за одну ночь. Заставил.

Встаю. Медленно, машинально. Хожу по квартире кругами, как зверь загнанный в клетку. И тут взгляд падает на полку в гостиной. На неё — и на одну единственную вещь, которая раньше грела, а теперь царапает глаза.

Наша общая фотография. Париж. 2019. На фоне моста Александра III. Он держит меня за талию. Я смеюсь. Тогда он сказал: —Вот так бы я и хотел запомнить тебя всегда — счастливой.

Подхожу ближе. Беру и подношу к лицу, чтобы рассмотреть получше. Но замечую, что рамка не собрана полностью. Снимаю заднюю крышку, чтобы посмотреть, как она крепится и тут выпадает сложенный вдвое стикер, почти вдавленный между задником и стеклом. Жёлтый, выцветший. На нём — строчка, записанная его рукой: MB_2011+An Знаю этот стиль. Это его «системные пароли». MB — MacBook. 2011 — год нашей первой поездки. An — я.

Он прятал пароль за нами. Бинго!

Это точно подарок с неба. Мне нужно залезть в его ноутбук, чтобы понять, кто он.

Влетаю в его кабинет и сажусь за стол, открывая ноутбук. Серый, тяжёлый, деловой. Как и он сам. Открываю. Экран загорается. Просит пароль. Ввожу: MB_2011+An Секунда. Две. Щелчок.

Он впустил меня.

Рабочий стол почти пустой. Но я знаю, где искать.

Открываю браузер. Последние вкладки: Booking, электронная почта, календарь. Вхожу в почту. Он не вышел из аккаунта.

Пролистываю письма. Вижу переписку с туристическим агентом. Подтверждение брони отеля в Питере. Даты — совпадают с выходными, когда он сказал, что едет «на обучение». Вспоминаю, как делала ему с собой ланч в контейнере. Как он поцеловал меня в висок на прощание. А потом улетел. Не один.

Открываю письмо. Имя: Игорь Б. и Марина Кудрявцева.

Вот и ты, малышка.

Открываю новую вкладку. Ввожу её имя в социальных сетях.

Открытый профиль.

И тут — неожиданность. Нет ни одного вызывающего фото. Никаких фраз в духе «люблю своего тигра». Никаких провокаций.

Фото в парке. В пальто, с собакой. Кофе с корицей на подоконнике. Рабочие будни в салоне: зеркало, клиентка, бокал игристого. Фото с подругами. Улыбка —