Измена. Коварный предатель - Лиана Лемур
Ни одного снимка с Игорем. Ни намёка. Но я замечаю руку. Его руку. В сторис, снятом в ресторане. Часы те же. Запястье — знакомое. Я знаю его до последней вены.
Она не похищала. Не забирала. Просто — была с ним. Как будто я никогда не существовала.
Дальше — геолокации. Одна из них — салон в Пресненском районе. Открываю сайт. Фотографии персонала. Вот она. Марина Кудрявцева Стилист. С 2017 года.
Копаю глубже. В Яндексе нахожу ещё одну ссылку — второй салон, на Таганке. То же лицо. Та же подпись.
Значит, она работает в двух местах. Трудоголик? Или пытается выжить в этом городе, как и все?
Смотрю в её лицо на фото. Ничего вульгарного. Ничего даже подозрительного. И мне становится не по себе.
Неужели она действительно не знала?
Может, он правда сказал ей, что давно развёлся. Что жена сошла с ума. Что всё сложно. Он умеет это. Я знаю. Я жила внутри его сказок восемь лет, и прекрасному понимаю задним числом, сколько лжи я слышала на протяжении этих лет.
Но теперь — я не в сказке.
Выключаю ноутбук. Подхожу к окну. Смотрю вниз.
Город как под стеклом: холодный, ровный, как чужая жизнь. Игорь не вернулся. Он даже не пишет. У него, наверное, сейчас всё хорошо. Он не подозревает, что за это "всё хорошо" ему придётся заплатить.
Открываю сайт салона. Записываюсь. 11:30. Завтра. Имя мастера — Марина Кудрявцева.
Теперь я хочу узнать всё. И услышать это — лично.
Глава 4
Салон находится в одной из тех стеклянных башен в центре, где скорее всего пахнет дорогими средствами по уходу, кофе и стерильными поверхностями. Всё будто бы создано, чтобы напомнить: ты — часть благополучного мира. Паркуюсь за два квартала до входа. Не потому что не нашлось места, а потому что мне нужно пройтись. Подышать. Собраться. Думать в движении — мой способ не потерять равновесие. Стоит остановиться — проваливаешься в эмоции. А я сейчас не про эмоции. Я про действия.
На мне — графитовое пальто из мягкого кашемира с высоким воротом, волосы собраны в аккуратный хвост. Минимум украшений, ни одной детали, которая могла бы выдать напряжение. Я собрана. Вся. До последнего шва.
Салон внутри ровно такой, как я ожидала. Тихий, вычищенный до блеска. Белые стены с контрастными вставками, кресла цвета слоновой кости, приглушённый свет, ровный ритм фоновой музыки. Где-то между джазом и акустическим лаунжем. Всё говорит: «У нас нет драмы». Аромат — еле уловимый, пудрово-древесный. Ни намёка на дешёвые средства или суету.
Подхожу к стойке. Девушка-администратор лет двадцати поднимает на меня глаза. Идеальные стрелки, аккуратный френч. Улыбается безупречно, приветствует.
— Добрый день, — говорю я. — Записана на 11:30 к Марине. Анна.
Она смотрит в планшет. Прокручивает. Потом — пауза. Вижу, как она чуть прикусывает губу.
— Да, вы в списке… Но, кажется, вас перенесли к другому мастеру. — Перенесли? — я сохраняю спокойствие. — Марина, к сожалению, уехала. По срочному делу. Вас записали к Алине. Очень хороший специалист.
— Без моего согласия? — уточняю ровно. — Простите, обычно предупреждаем, но в этот раз… Марина вышла внезапно. Сказала, у неё личная встреча.
— И что, у вас мастера просто так меняют расписание? — Она... хозяйка салона. У неё бывают внеплановые дела, — отвечает девушка, чуть понизив голос.
Вот оно. Ключевое слово. Хозяйка.
Марина не просто стилист. Она тут — главная. То есть график пишет сама. То есть решила не выходить ко мне сознательно. То есть знает, кто я.
Делаю шаг в сторону. Беру стакан с огуречной водой со столика, делаю глоток. Смотрю на интерьер, будто даю себе время.
На самом деле — краем глаза ловлю экран её планшета. В расписании Марина свободна с 11:00 до 13:00. Значит, это не экстренный выход. Это — заранее запланированное окно.
Она знала, что я приду. И сознательно исчезла. Своими руками убрала меня из списка.
— А можно узнать, где у неё встреча? — Она ничего не говорила. Только, что неподалёку. — Она часто так делает? — Ну… да. Иногда выходит в кафе рядом. «Форза». Через квартал буквально. Она там кофе берёт почти каждый день.
— Понятно, — говорю я. — Спасибо. Я тогда перезапишусь.
— Конечно. Извините за неудобство, — отвечает она с облегчением.
Выхожу.
Прохожу мимо зеркала в холле — мой взгляд цепляется за отражение. Лицо спокойное. Слишком. Глаза тяжёлые. Не чувствую обиды. Только интерес. Холодный, как инструмент. Марина не вышла ко мне — потому что не захотела. Или — пока не готова. В любом случае, это решение. Значит, за ним что-то стоит.
На улице солнце уже высоко. Я иду в сторону, которую назвала администратор. Просто иду, без лишней цели, будто ищу кафе, а не ответы. Люди вокруг — обычные: кто-то спешит, кто-то залипает в экран, кто-то держит собаку на поводке. У них — обычный день. У меня — набор эпизодов.
«Форза» находится на углу бизнес-центра. Узкие столики, обнажённый кирпич, бариста в чёрной рубашке, и стеклянная веранда, где свет заливает всё, как на витрине.
Замедляю шаг. Делаю вид, что поправляю шарф. Взгляд — в сторону окна. И вижу их.
Марина. Игорь.
Он сидит к улице полубоком, она — прямо. Я вижу её лицо, чуть наклонённое вперёд. Он говорит. Что-то объясняет. Его руки двигаются плавно. Голос я не слышу, но знаю интонацию: мягкая, уверенная, чуть виноватая. Он умеет строить такие монологи. Она слушает. Смотрит на него. В её лице — внимание. И какая-то усталость.
Он кладёт ладонь на её руку. Она не отдёргивает. Но и не поощряет. Просто принимает. Словно еще не решила, что делать дальше.
У меня в животе холодеет. Не от ревности. Не от злости. От узнавания. Тот же сценарий. Слова. Тон. Всё то же. Как будто я смотрю на себя — год назад. Только со стороны.
Я не подхожу. Хотя могла бы. Но не хочу превращать свое появление в дешевую сцену. Не хочу говорить вслух то, что они оба и так понимают.
Стою. Ноги не двигаются. Руки в карманах. Плечи ровные. Но внутри — всё горит.
Телефон вибрирует. Я достаю его. Сообщение с неизвестного номера:
«Через 30 минут. Надо поговорить.» Подпись: Марина.
Никаких смайлов. Никаких «извини». Никаких лишних слов.
Только — «надо». Только — «поговорить».
Читаю, вдыхаю глубже. И понимаю: приду. Потому что теперь мне действительно нужно услышать её. Не через предположения, а