После развода. Лучше одной - Яна Мосар

Не реагирую. Я слишком возбуждена своей догадкой.

- Смотри, - обхожу его стол и кладу блокнот с записями блюд, которые делала.

- Это что?

- В субботу, я тут обедала и вот это все заказала. По меню такие суммы.

Марат внимательно смотрит и ведет кончиками пальцев по икрам.

- Перестаньте, пожалуйста, Марат Алиевич, мы на работе.

- Я тут директор и я приказываю, что делать, - ныряет пальцами под кромку юбки-карандаша.

Не то, чтобы совсем не было приятно, но не тут же.

Я же не такая, как эти его. Он со всем подряд на этом столе, и меня туда же…

Хлопаю по руке, чтобы перестал.

- А это чек, который я по факту оплатила.

- Завышен? - но вместо того, чтобы убрать сжимает бедро.

- Да.

- Ну, так лучше тогда даже мне.

- Нет, Марат, перестань, - ловлю его взгляд. - Ты меня отвлекаешь.

- Я вообще ничего не делаю.

- Руку убери, тогда не будешь делать.

- Я потрогать только.

- А если кто-то зайдет?

- Закрой дверь.

- Нет уж. Тогда про меня тут невесть что подумают.

- Ты так много думаешь, - заводит руку на внутреннюю сторону бедра. - Обо всем и обо всех. Расслабься.

- Тут я работаю.

- Напоить тебя надо, вот тогда ты отключаешься.

- Если ты думаешь, что в пятницу я пила и ничего не помню.

- Я не думаю, я знаю. Потому что утром ты обвинила меня в….

- Все, замолчи! - кладу ему ладонь на губы, чтобы не слышать этого позора.

Прикусывает мне кожу на внутренней стороне ладошки.

- Мы будем разбираться или нет?

- Я не могу разбираться, - разворачивает меня к себе, достает заправленную за пояс рубашку.

- Марат, перестань, - пытаюсь затолкать все назад.

- Тогда посиди хотя бы, - тянет меня к себе на колени.

- Боже, ты такой озабоченный. В твоем возрасте это нормально?

- А какой у меня возраст?

Хватает меня за попу и сжимает кожу.

- Я вообще не понимаю, мы договорились, кажется. Но ты только и делаешь, что меня динамишь.

- А мы не договаривались, что я по кабинетам с тобой буду шариться. Ты меня не за ту принял, - поднимаюсь.

- Все вы одинаковые, - вскакивает и усаживает меня на стол. Задирает юбку.

- Отпусти меня, не будет ничего тут, - отталкиваю его от себя.

- Яра.

- На работе я работаю, понял? - вскакиваю и собираю бумажки.

Обхожу стол и упираюсь руками в него.

Смотрю Марату в глаза.

- Может, ты уже работой займешься, а? А все свои хотелки потом удовлетворишь.

- Все прям вряд ли получится.

Я тяну воздух носом.

Ненасытный какой.

- Вот. Это меню, - показываю пальцем. - Это мой заказ. Это сумма, которую я себе выписала до оплаты. А это сумма, которую мне пробили. А это, разворачиваю ему выписку из банка и тычу в обведенную маркером сумму - это то, что пришло тебе на счет.

Хмурится. Наконец-то.

- А по карте с тебя что списали?

- Вот эту, - показываю на чек. - Я по карте расплачивалась. И ещё, я днем обедала, помнишь?

- Да.

- А мой чек пробит в пять вечера.

- И много чеков в пять вечера. Как будто все разом платят.

Он ведет пальцем по списку плательщиков. Останавливается, возвращается. Опять вниз.

- Я думаю у них два терминала. Тогда все сходится.

- Смотри, вот тут оплачено картой и тут, на другой странице, такой же. Возможно, один и тот же клиент, а возможно…

- Один и тот же твой сотрудник. Они пробивают себе по терминалу одно, куда идут эти деньги, я не знаю. А потом с карты скидывают за еду тебе. Кто платит наличкой, тем не занижают цену.

- Я сейчас их, - обходит стол и идет к двери.

- Стой! - перехватываю его.

- Дай мне разобраться.

- Стой. Нельзя сейчас! Ты чего? Испортишь все.

- Чем я испорчу?

- Марат…

- Ты не убедительна. Стоишь у меня на пути, мешаешь немедленно пойти и оторвать всем головы, - сжимает кулаки.

- Ну вот пойдешь ты туда, - тычу пальцем в дверь, - все им расскажешь, уволишь и что? Тот, кто все это затеял - спрячется.

- Крысу быстро найдем.

- Ты так долго не мог найти, а тут прям найдешь сразу?

- Думаешь, сложно найти того, на чей счет мы отправляли деньги?

- Это может быть криптокошелек, ты тогда никогда не узнаешь правду.

Он только разводит руками.

- Да.

- Чеки начнут закрывать аккуратнее. И, может быть, вообще придумают что-то другое. А мы потом будем снова искать с нуля.

Марат шумно выдыхает.

Смотрит на дверь.

Потом на меня.

Опять на дверь.

Вижу, как его буквально физически ломает от желания сейчас же выйти и устроить там маленький локальный Армагеддон.

- И я дальше буду в минусе.

- Неделей больше - неделей меньше. Главное никому не говори. Ни брату, ни сотрудникам, ни родственникам, ни даже друзьям надежным.

- Только мы, получается, знаем?

- Да. Надо найти, кто за этим всем стоит, - продолжаю тише. - Не исполнителя. Не мальчика с терминалом. Не официанта, который просто кнопки нажимает. А того, кто это организовал. Кто придумал, как это делать у тебя под носом.

- А если я уже догадываюсь?

- Тогда тем более не дергайся.

- Не по-мужски это, прятаться.

- Понимаю, - кладу руки ему на предплечья. - Потерпи. Мы почти разобрались.

- Ты мне, - указывает себе в грудь, - мужчине кавказских гор, предлагаешь терпеть?

- Именно тебе, - киваю с самой серьёзной физиономией. - Мужчине кавказских гор, который при первом подозрении хочет выйти и всех