Развод в 40. Я не прощу измену! - Николь Келлер

В ноздри забивается знакомый запах. Ужас и животный страх парализуют тело. Часто дышу, как загнанная лошадь, и медленно скольжу взглядом вверх, пока не натыкаюсь на кривую ухмылку и сощуренный торжествующий взгляд.

— Ну, здравствуй… жена, — последнее слово муж выплевывает как ругательство. — А, ну-ка, пойдем, поговорим.

Женя

Володя выбрасывает руку вперед и хватает меня за предплечье. С силой сжимает, и даже сквозь одежду я ощущаю болезненную хватку. Вскрикиваю, морщусь и пытаюсь вырваться. Но Володя не обращает на мои жалкие потуги никакого внимания и продолжает упорно тащить в сторону припаркованного внедорожника.

Как картинки в калейдоскопе, перед глазами мелькают кадры вчерашнего дня. Удар головой об стену, ладонь мужа на шее, толчок и падение Кирюшки…

Понятия не имею, откуда берутся силы, но я выдергиваю руку из захвата и уношусь в другую сторону.

— Стой! Стой, истеричка! — несется вслед, что придает мне сил и скорости. — Женя, твою мать!

Я понятия не имею, как объяснить свои дальнейшие действия. Состояние аффекта. Помутнение рассудка. Ретроградный Меркурий вошел в Венеру…

Я замечаю припаркованный кроссовер и мужчину за рулем, что-то листающего в телефоне. И не придумываю ничего лучше, чем… распахнуть пассажирскую дверь и запрыгнуть на переднее сидение.

Мужчина отрывается от экрана смартфона, поворачивает голову в мою сторону и оглядывает с головы до ног, вздернув бровь.

— Пожалуйста, поехали, — умоляюще тараторю, высматривая мужа через лобовое стекло. — Скорее!!

— Гонятся за тобой, что ли? — съехав по сиденью, лениво интересуется мужчина.

— Да! — выпаливаю на грани истерики. — Пожалуйста, поехали. Я заплачу! — Начинаю рыться в своей сумке. — У меня есть деньги, — достаю тысячную купюру и бросаю на приборную панель.

— А, ну, тогда это все решает, — насмешливо тянет мужчина, не торопясь заводить двигатель.

Сверлим друг друга глазами. Тяжело дышу, в волнении кусая губы.

Внезапно тишину автомобиля разрезает громкий звук… урчащего желудка незнакомца.

И тогда я окончательно наглею.

— У меня есть пирог, — неуверенно шепчу, приподнимая пакет на уровень глаз. — С яблоком.

— Ну, раз пирог… Да еще и с яблоком…

— И с вишней.

— Ну, тогда это все решает. Поехали, — улыбается незнакомец, проворачивая ключ в замке зажигания.

Он уверенно выворачивает руль одной рукой и выезжает на дорогу.

Я выдыхаю с облегчением лишь тогда, когда замечаю, как машина мужа резко и дергано, сигналя всем подряд, выезжает перед нами. А потом мысленно хлопаю себя по лбу: ну, вот, Жень, а ты переживала! Не нужен Кирюша отцу. Он даже не намеревался зайти в садик и похищать его. Не то, что извиниться. Это уж вообще из разряда фантастики. Эта его «Семен Петрович» наверно, новых ему нарожает.

У незнакомца требовательно звонит мобильный, и он также спокойно отвечает на звонок.

Украдкой рассматриваю мужчину.

У каждого из нас своя аура. Вот от моего незнакомца веет спокойствием, уверенностью и силой. Ему не нужно повышать голос и орать, как Володе. Ему достаточно просто посмотреть и что-то сказать абсолютно спокойным тоном. Почему-то его хочется слушаться с первой минуты.

Он взрослый, чуть старше меня. Уверенный в себе. У мужчины темные волосы, с проседью, которая добавляет ему солидности. Прямой нос, тонкие губы и легкая небритость. Довольно стильно одетый. А еще у него свежий парфюм, который хочется вдыхать и вдыхать.

Незнакомец заканчивает свой разговор, возвращает мобильный на приборную панель и… ловит меня за подглядыванием и «воровством» воздуха, пропитанного мужским ароматом.

Подмигивает и хохочет, вгоняя меня в краску.

— Вы не сказали, куда вас подвезти.

— А остановите вон там, пожалуйста, — торопливо бормочу, — прямо за остановкой.

— Хорошо.

Мужчина плавно притормаживает и включает аварийку.

— Спасибо вам большое, — благодарю от души и выскакиваю на улицу.

Лишь добравшись до квартиры осознаю, что пирог я забрала с собой…

Женя

Дома первым делом я проверяю свое резюме. Множество просмотров, несколько откликов. Было даже два созвона, но оба закончились стандартной фразой: «Мы вам перезвоним», как только потенциальные работодатели услышали, что большую часть времени я «работаю» на себя, и у меня есть маленький ребенок.

Чтобы окончательно не впасть в уныние, я решаю отложить вопрос с работой в сторону и поискать юристов по бракоразводному процессу.

Однако и тут все невесело.

Большая часть отсеивается из-за цены: даже если я самым чудесным образом найду высокооплачиваемую работу (что само по себе из разряда фантастики), то мне все равно не потянуть их услуги, потому что они стоят, как железнодорожный мост.

Часть отказывает в связи с «плотным графиком», некоторые даже просто сбрасывают трубку, услышав мою фамилию. Похоже, Володя уже неплохо и здесь поработал.

Но все же некая Тина Романовна соглашается принять меня на следующей неделе — раньше окон просто нет.

Окрыленная надеждой, я ставлю чайник. Кошусь на пирог, но убираю его подальше в холодильник: я сыну обещала. А обещания, данные ребенку, для меня на первом месте. Всегда.

Входящий звонок на мобильный заставляет обернуться. На экране — неизвестный номер. С некоторой опаской все же поднимаю трубку.

— Алло?

— Евгения Львовна?

— Да. А вы, простите?

— Меня зовут Елена Аркадьевна, я — руководитель отдела по подбору персонала Дома Моды.

От удивления ноги не держат, и я падаю на первый попавшийся стул.

— Дома Моды? — переспрашиваю ошарашенно. До сих пор не верю в то, что слышу.

— Совершенно верно. В настоящее время у нас вакантна должность помощника руководителя и владельца…

— Боюсь, я на нее не подхожу, — с грустью бормочу, чувствуя, как опадают крылья надежды. — У меня нет опыта в этой должности…

— А я все же настаиваю, чтобы вы приехали на собеседование, Евгения, — мягко возражает Елена Аркадьевна на том конце провода. — Я лично просмотрела ваше резюме, и оно и меня, и нашего руководителя заинтересовало. Особенно ваши стажировки в европейских домах моды и сотрудничество с китайскими фабриками. Мы были бы рады пообщаться с вами лично.

— Хорошо, а когда состоится собеседование?

— Через час.

Через час?!

Сглатываю и осторожно интересуюсь:

— А где находится офис?

— На проспекте Сталина, дом двадцать.

Чеееерт! Это самый центр! И, чтобы успеть, я уже должна быть в пути!

Вскакиваю и направляюсь в коридор. Зажав телефон между плечом и ухом, натягиваю ботинки.

— Евгения?

— Я обязательно буду! — выкрикиваю, хватая с крючка пальто. — Уже выезжаю!

— Вот и отлично, — слышу в голосе Елены Аркадьевны улыбку. — Я выпишу вам пропуск. Не забудьте ваш паспорт.

Ехать приходится с двумя пересадками, еще и в небольшую пробку попадаю. Поэтому в офис Дома Моды влетаю без одной минуты назначенного времени собеседования.