Моя большая армянская (фиктивная) свадьба - Стелла Юсупова
Из северных широт нашей необъятной родины, пьяные разгоряченные мужчины, уже настроенные на то, что каждый первая встречная здесь в этот час в поиске приключений...
Стоит только дать слабину, показать свою уязвимость этому ночному, побережью, оно словно бы специально сгущает гудящим шумом волн вокруг тебя краски...
- Девушка! А, девушка! Что такая красивая и грустная?! Ныряй в машину к нам! Развеселим!- слышу поплывшие от алкоголя голоса мужиков, перекрикивающих какую-то популярную шансонную песню.
- К нам давай!- тут же вторят им другие молодчики, выходящие на набережную со стороны моря. Страшно представить, что они там делали в такой час...
Мне страшно.
Не потому, что я вдруг резко стала принцесской.
Мне страшно эмоций своих.
Страшно от того, что только что произошло между мной и Арменом.
Это не только не правильно.
Это еще и опасно.
Для меня.
Он ведь просто переступит и пойдет дальше. Для него это просто неприятная ситуация, которую нужно перетерпеть. Ну, сорвалась свадьба.
Ну, приехала родня. Отсидит свою роль, спровадит восвояси- и пойдет дальше куролесить и деньги зарабатывать. Ну, оказалось по пути, что деваха-официантка Тонька ничего так, с огоньком. Экзотика. Почему бы и нет в перерывах между модельками всех наружностей? Мужчины любят разнообразие. Вон, с тем же успехом он мог полететь на мальчишник в какую-нибудь Экваториальную Гвинею и там позажигать с местной нимфой цвета эбонита…
А вот я дура... Дура, что плыву, ведусь. Что нет-нет, а ловлю его своим взглядом. И сердце замирает, когда понимаю, что смотрит в ответ... И то, что он заступился за меня, было приятно. И что вроде как даже и ревновал- тем более. А уж про похвалу от его родни- вообще молчу. А мне ведь всегда казалось, что я совсем не зависима от мнения общественного...
Ускоряю шаг. Каблуки натирают. Кто вообще придумал такую обувь?!
Настоящие колодки! И как же эти зависимые от мнения окружающих девчонки себя мучают?!
До дома идти километра три. Телефон разряжен. Ловить машину в такой час- вообще глупость...
Я чертыхаюсь и снимаю туфли.
И плевать, что придется идти босиком по асфальту. Хотя бы не на ходулях этих дурацких, хоть не так больно!
Срезаю маршрут по диагонали- через дворы. Как ни парадоксально, но у нас на Юге так безопаснее. Там, во дворах, еще сидят в беседках пенсионеры, проживающие духоту ночи под мерное цоканье плашек домино.
Там открыты окна на кухнях хозяек, которые, наконец, уложили своих неугомонных домочадцев спать, а сами пьют чай с конфетами или смотрят сериал ни о чем. Здесь, во дворах, мир своих. Черноморцев. Местных.
А вот снаружи- где проезжая часть, точно только лишь неприятности и приключения в такой час...
Да и Армену так меня найти будет тяжелее. А он, наверное, ищет... А может и не ищет... Там, среди всех тех девиц в клубе ведь было парочку из компании, которые по итогам даже не подошли ко мне за весь вечер, кто явно на него не как на друга смотрели...
- Тоня?- вдруг слышу до боли знакомый мужской баритон с акцентом.
Оглядываюсь растерянно.
- Карапет?
Наш главный повар с кухни стоит на балконе одной из пятиэтажек.
Домашние треники, майка- алкоголичка смешная. Волосы взъерошенные.
Стоит и курит. Пораженно меня оглядывает.
- Ты что тут делаешь? Что в такое время?
В голове начинают, как на шарнирах, крутиться шестеренки... Что ему говорить? Что вообще он знает? Вся эта жуткая сцена ведь на его глазах была...
- Да я... Это...- звучу дебилочкой, ну, да ладно... Он же тоже не доктор наук...- заблудилась.
- Заблудилась? Ты?- хмурит он свои огромные брови лесом.
Оглядывает меня с ног до головы. Особенно мою «босоногую» часть образа...- меня подожди, спущусь сейчас. В такое время нечего тебе шататься по городу...
Хочу возразить, но не успеваю. Его как след простыл с балкона, да и, честно говоря, перспектива дойти до дома с сопровождающим или, что еще лучше, вызвать с его телефона такси, пусть и на полтора квартала-получше...
По лбу себя бью. Надо было попросить его обувь мне вынести.
Тапочки какие или что там... А то правда как русалочка... Черноморского разлива...
А Карапет этот догадливый, оказывается. Теперь-то я знаю, почему...
Они, армяне, все особенные, как рассказала тетя Гаяне. «На нас одним глазом смотреть нельзя»...- это тоже, оказывается, армянская присказка. Она у ас прижилась среди местных потому, что армяне ее дословно перевели с родного языка. И вот эту, другую, про уши сырые... Оказывается, это они так говорят на своем про невоспитанных деревенщин... Вообще, еще пару дней с армянами пообщаюсь- и правда, поверю, что Мертвое море они тоже убили...
- На держи,- протягивает он мне аккуратные такие женские тапочки с забавным цветочным принтом сверху,- мамины. Любимые, кстати. Но других дома не было. А ты, Золушка, судя по всему потеряла свои хрустальные туфли...
Усмехаюсь устало.
- Туфли-то как раз при мне,- демонстрирую ему зажатые в руке орудия пыток в виде тонких каблуков и тесемок,- а вот тыквы уже нет...
- И принца, судя по всему, тоже,- говорит он и цепко смотрит в глаза.
Мы как-то на автомате начинаем идти. И словно бы он даже знает, где мой дом, в какой стороне.
А может он уже и провожал, просто я не помню...
Карапет вообще хороший парень и очень приветливый. И он много общается, всегда услужлив и внимателен. Просто я и сама девушка самостоятельная. Так что чаще всего его рыцарство не находит нужную оценку...
Комментарий про принца оставляю без ответа.
Мне нечего ему сказать.
Оправдываться я не собираюсь.
Да и вообще... Представляю, как в его глазах все это выглядит кринжево- еще позавчера он видел модельную невесту начальника, а потом услышал это его «крепостная»... А может и про фиктивные отношения