Бот - Виталий Штольман
На кровати аккуратно сложенная форма. Красные штаны. Красная футболка. Красные трусы. Красные носки. Красные тапочки. И красный пиджак на одной пуговице. На экране появилась надпись: «Старую одежду снять и положить в лифт, новую надеть!»
А чего это я должен слушаться их? Вот еще! Они со мной творят, что им вздумается, а мне подыгрывать? Нет, нет, нет! Терпение имеет свойство заканчиваться, и я как раз на грани.
«Где ты, трус в капюшоне, что скрывает свое лицо? – я заорал в первую попавшуюся камеру, – Давай поговорим! Выходи давай! Я не буду больше выполнять ваши указания, пока ты не сменишь пластинку и не выключишь эти запахи и звуки, понял? Понравится такое твоим зрителям, а?»
В тот же миг звук и запах врубили на полную мощь. Я заткнул уши руками, но было все равно так громко, что не слышно было мыслей. От едкой вони, пробивающейся прямо в душу, зеленый чай и зеленый торт познакомились с красной комнатой. Пришлось повиноваться. Бунт был убит в зародыше. Зеленая форма отправилась в лифт, а красная – на мое бренное тело.
«Ты доволен? – я повернулся кругом пред камерой, – Чего молчишь? Хватит прятаться! Я знаю, что ты меня слышишь! Выходи!»
Экран так и остался гореть красным цветом. Мой похититель не хотел выходить на связь. Заткнув нос, я уложился на кровать. Как популярен стал вопрос: «Что же происходит?» Не могу я сходить с ума так жестко. Это ж клиника! Никогда не замечал в себе чего-то сверхпсихозного. Чего нужно этому иллюминату? Они вербуют меня? Что мы знаем об иллюминатах, Виталий Александрович? Думай-вспоминай! Так-так-так… Стремление править миром. Братство смерти. Череп и кости. А причем тут я вообще? Чем я могу им быть полезен? Вести подрывную деятельность? Против кого? Зачем? И главное, почему так сложно? Могли бы и использовать банальное телефонное мошенничество, да и выбрать жертву потупее… Из этих, что готовы участвовать в тайных спецоперациях ФСБ, а потом переводят свои миллионы на безопасные счета, которые совсем не безопасные… Меня им придется долго ломать. Я – крепкий орешек. Да и чем я могу помочь тайной организации, что управляет миром. Вы серьезно? Все, что касается меня, оказывается в фекальных испражнениях. Все! Абсолютно все! Что там еще? Полная секретность. Ха, нашли, кому доверить тайну. Я ж то еще трепло, могу и книгу о них написать. Да не… За такое убивают. Memento mori10. Не буду писать, жить хочу. Черт, теперь и я начал латынью блистать… Причем лозунгами иллюминатов. Что там еще? Гробницы. Склепы. Люди в мантиях. Маски. Свечи. Число «322». Что оно значит? Дата рождения Демосфена или смерти? Я не помню. Интернета нет, уж извините! Чему он там учил своих адептов? Нравственная сила. Благородство мысли. Честь. Слава. Прошлое. Как поставить в этот ряд мое имя? В споре о тени осла осел я. Нет, тут что-то другое. Я им не нужен, как союзник, я – жертва. Они так думают… Но просто так не сдамся. Знают ли они, что я столько знаю об их тайной организации. Не такая уж она и тайная, получается… Они думают, что я расслабился и стану для них легкой добычей. Нет-нет-нет. Я чувствую себя ограбленным. У меня украли больше, чем что-то материальное. Они украли мою личину. Они заставили меня верить, что меня не существует. Это больнее, чем терять деньги… Намного больнее… Они думают, что я буду лизать лезвие топора, которым мне вот-вот снесут голову, но я наелся. С меня хватит!
Может, это встряска, ибо в последнее время я оскотинился, отчего перестал писать резкие вещи. Когда творец сыт, он добр, а это плохо. Мне нужны были негативные перемены в жизни и вот я здесь. Что ж… Доигрался с желаниями, а я ведь предупреждал тебя, твердил… На дне чертогов разума обрел огонь для творчества? Добро пожаловать в ад! Нравится? Этого ли ты ждал? Однажды оттолкнув дарованный свет, ты погрузишься во тьму… Навсегда… Еще некогда льющийся рекой кристально чистый поток энергии стал отдавать смрадом и гнилью. Увы и ах, в подземельях Люцифера не пишется никак. Ни мысли, ни строчки, ни словосочетания… Выжить бы в этих жерновах и не перемолоться… Кто управляет этой игрой? Кто двигает фигуры? Явно не этот неизвестный персонаж в капюшоне… Он лишь исполнитель… Рука… А чья же голова?
Звук панк-металла из колонок резко сменился на звонкую детскую песню, экран стал голубого цвета, секунд через пять раздался звук гонга и все вернулось на круги своя.
Сбои в системе? Что это сейчас было? Так в реальной жизни не бывает. Или бывает? То, что мы называем чудесами – это проявление милосердия архитектора мира. Многие зовут его Богом, ибо не могут объяснить сотворение человечества разумными существами, наделенными какими-то судьбами, часто непредсказуемыми, как для их обладателей, так и для окружения. Глава иллюминатов – создатель матрицы? А они его адепты? Что хочет он донести до меня? Они хотят меня сделать таким же? Чтобы что? Чтобы я доносил волю системы до ботов? Но почему я? Почему таким способом? Сломать мою личину, чтоб собрать заново в нужной последовательности? Или я проснувшийся ото сна в этой программе? Я – ошибка? Меня стоит исправить, а если не выйдет, удалить без следа? Потому они не убили меня сразу? Им нужно понять, как появляются такие, как я, чтоб закрыть лазейку? А прорывы в реальности – это дыры в коде, что ведут меня на соседние ветки развития сюжета?
Мне давно казалось, что я из другого мира. Точно из соседнего. Нельзя так не попадать в ноты жизни. Здесь я чужой… Здесь другая музыка, другие танцы… Меня привезли инопланетяне и оставили для какой-то цели? Но для какой? А этот человек в маске охотник за моим видом? Его организация хочет найти остальных? Что знает он?