Охотник на маньяков. Том 1 - Петр Алмазный
— Ну, вперёд, — прошептал я.
Я крепко обхватил собачью морду, надавливая пальцами на челюсти. Зубы нехотя разомкнулись. Собака заскулила, пытаясь вырваться, её лапы слабо заскребли по земле.
— Давай! — скомандовал я.
Отец Светы, прикусив губу от напряжения, медленно влил водку прямо в горло псу. Пёс булькнул, захлебнулся, его тело на мгновение выгнулось дугой. Я сжал ему голову, не давая выплюнуть «лекарство», пока не почувствовал судорожный глоток.
Как только я разжал руки, пёс вскочил на подкашивающихся лапах. Он издал серию хриплых, лающих звуков, словно пытался избавиться от обжигающего вкуса спирта, и, пошатываясь, скрылся в зарослях высокой травы.
— И охота же вам продукт переводить… — тоскливо вздохнул Семён, уставившись на пустой стакан. — Столько добра — и псу под хвост. Причём в самом буквальном смысле.
— Да иди ты, охламон, — Захаровна со смехом замахнулась на него пустой бутылкой. Пьяница, ворча что-то про себя, поспешно ретировался в темноту двора.
Света, всё это время печально сидевшая в сторонке, подбежала ко мне. Её глаза в свете фонаря казались огромными.
— Дядь Вань… он поправится? Не умрёт?
Я замялся, вытирая руки о штаны. В голове вертелись скептические фразы, но говорить их было, конечно, нельзя. Тут из темноты, куда ушёл Семён, донёсся его клоунский голос:
— Конечно, выживет! Завтра за добавкой прибежит, ещё и хвостом вилять будет, опохмела просить!
Я невольно улыбнулся и посмотрел на девчонку.
— Должен, Света. Надеюсь, поправится твой друг. Природа — она сильная, ей только иногда чуть-чуть помочь надо.
Она кивнула, шмыгнула носом и побежала к родителям.
Я немного постоял, послушал стрёкот цикад и далёкий шум ночного города. Потом в соседнем доме кто-то стал терзать гитару, и я побрёл к себе.
* * *
Утро в редакции «Крымского комсомольца» поначалу выдалось обычным. На лестнице гремели шаги, в кабинетах галдели, стрекотала пишущая машинка какой-то самой трудолюбивой машинистки. Пахло сигаретами и свежей типографской краской. На подоконнике в коридоре сидел дежурный курьер, рядом высились перевязанные бечевой газетные стопки.
В холле я столкнулся с Ириной из отдела писем. Память Нещадова сработала на удивление чётко: Ирка, одноклассница, мой надёжный союзник в редакционных делах. Она расплылась в улыбке, прижимая к груди пухлую папку — наверное, с обращениями трудящихся.
— Отлично выглядишь, — искренне похвалил я.
Ей можно было отпускать комплименты без опасений, что она их неправильно истолкует: Ирка была давно и счастливо жената.
— Спасибо, — отмахнулась она. — Слушай, видимся почти каждый день, а я всё забываю спросить… Как там наши, вы всё так же общаетесь? Как Боря, Витя Кириллов, Ноговицын? Вы же по-прежнему команда, не теряете друг друга?
— Да виделись недавно, — я почувствовал, как на губах сама собой появляется усмешка. — У них всё по-старому. Один ворует, другой режет, третий в консервы закатывает.
— А ты всё это фотографируешь! — Ирина прыснула, сразу поняв мой ироничный намёк на профессии наших с ней одноклассников.
— Ой, ну ты в своём репертуаре! Молодцы вы всё-таки, что дружите, не теряетесь… Ладно, беги, — она подтолкнула меня, посмотрев через моё плечо, — вон, заходят уже. А то Бойко сегодня чего-то совсем не в духе.
Я кивнул ей и отправился в кабинет главного редактора.
В девять ноль-ноль в кабинете собрались все, кому это сегодня полагалось. Расселись за длинным столом. Главред был в отпуске и отдыхал в санатории, так что место во главе стола занял его заместитель, Бойко. Ему было лет тридцать пять — типичный карьерист, с прямым пробором и слегка надменным взглядом.
Собрание началось с краткой политинформации: курс на ускорение, интенсификация производства и прочее в таком же духе. Всё это Бойко зачитал по бумажке, почти не поднимая глаз. Затем рутина продолжилась: решали, кому на какие репортажи ехать, заведующие отделами обсуждали распределение газетных полос. Я тихо зевал в кулак, Паша что-то рисовал в блокноте, Марго в модном жакета царапала длинными красными ногтями полированную столешницу.
— А теперь, товарищи, — Бойко внезапно понизил голос, и в кабинете воцарилась звенящая тишина, — я вынужден перейти к очень неприятному моменту. У нас едва не произошло вопиющее ЧП. Если бы не бдительность Ольги Геннадьевны… Ей нужно сказать огромное человеческое спасибо. А вот «спасибо» в кавычках заслужил наш фотокорреспондент Нещадов…
Это было неожиданно. Что такое у них здесь случилось? Я замер, чувствуя, как все взгляды устремились на меня.
Бойко резко захлопнул папку и осмотрел присутствующих. Потом приподнялся и театральным жестом швырнул на середину стола сигнальный номер газеты.
— Полюбуйтесь. Прошу всех внимательно посмотреть на первую полосу.
Газета пролетела по сукну и остановилась точно в центре стола. Коллеги вытянули шеи, по кабинету пошёл неясный шёпот. Никто не понял, в чём дело — на первый взгляд, там был обычный репортаж, открытие нового цеха в Красноперекопске. Тянуть руки к газете никто не решался. Тогда все уставились на ту самую Ольгу Геннадьевну. Она трудилась здесь в должности ответственного секретаря.
Сам я, едва взглянув на газетный разворот, сразу всё увидел и понял. Память Нещадова услужливо подкинула воспоминание о том, что было ещё до меня.
Неудачный кадр. Вид общего собрания на улице перед воротами цеха. Трибуна, начальство, почётные гости, толпа рабочих. На заднем плане большой плакат: «Слава КПСС». Его частично перекрыло бетонным столбом. И над трибуной явственно читается: «Слава СС».
Никто так ничего и не понимал, Ольге Геннадьевне пришлось объяснить. Она взяла газету в руки, показала:
— Вот…
Нехорошие слова произнести не решилась, только провела по ним пальцем. По рядам присутствующих пронёсся придушенный вздох.
— Вы представляете, — снова вступил Бойко, — что было бы, уйди номер в таком виде в типографию? Как бы с нас со всех спрашивали… В какие кабинеты вызвали…
По его лицу я понял, что ему и правда страшно. Не за жизнь и свободу, конечно — а за карьеру. Но для него карьера и была важнее всего на свете.
— Ефим Петрович, — взгляд его упёрся в Пахомова, и тот вздрогнул. — Вы-то куда смотрели? Вы же должны контролировать работу своих подчинённых.
Пахом порывисто поднялся.
— Виноват, Артур Валентинович. Полностью с вами согласен. Со стороны Нещадова это… это вопиющая безответственность! — он метнул в меня полный злобы и возмущения взгляд. — Я всегда говорил, что у Нещадова хромает идеологическая подготовка! Это же надо — так подставить коллектив… Артур Валентинович, я лично прослежу! Буду теперь проверять каждый его снимок, каждый негатив!
Он снова зыркнул на меня.
— А этому… вредителю… предлагаю влепить строгий выговор! С лишением премии! И рассмотреть вопрос о