Развод. (не) просто жить дальше - Алиса Верди

— Можно было хотя бы сказать, что они кончились, — цежу я, сжимая воротник.

— Ну, котик, ты же не маленький, сам разберешься, — она подмигивает, возвращаясь к зеркалу.

Я смотрю на ее отражение — идеальная, как с обложки. А я стою, как идиот, в мятой рубашке.

Это что, теперь я за всем следить должен?

Я к этому раньше никакого отношения не имел. Рубашки всегда висели в шкафу — свежие и идеально выглаженные. Всегда.

Нет, не так.

Раньше я просто просыпался — и завтрак был. Нормальный человеческий завтрак. На столе со скатертью. Запах кофе и оладий.

Рубашка висела на плечиках. И костюм. И галстук. Все было приготовлено, подобрано в тон и повешено отдельно, чтобы я с утра не искал.

Все само. Без вопросов. Без напоминаний.

И носки лежали в ящике комода. Аккуратно сложенные попарно и отсортированные по цвету.

А сейчас что?

Копаюсь в ящике, пытаясь из немногих оставшихся чистых составить пару. Проклятье!

Так, ладно. Мелочь. Переживу.

Но злость, как пар от утюга, шипит.

— Пап, давай быстрее, я так в школу опоздаю, — кричит Ксюша из прихожей.

Что?..

Заглядываю в ванную.

— А ты что, Ксюшу сегодня не отвезешь? — спрашиваю у Карины, которая все еще торчит у зеркала.

— Нет, милый. Сегодня не получится, — пожимает она плечами, проводя кисточкой по спинке носа.

Зачем вообще красить нос?

— В смысле?.. — теряюсь я. — Ты ж не работаешь.

— В смысле не работаю? — округляет она глаза и переводит на меня оскорбленный взгляд. — У меня блог! Ты представляешь, сколько там работы?

— Я имею в виду, не в офисе, — тут же поправляюсь я.

— С утра буду занята. Но после школы постараюсь забрать, — ласково улыбается она мне и проводит пальчиком с острым ноготком по моей груди, вызывая мурашки.

Я кладу руку на ее зад и притягиваю к себе. Тянусь к губам, но она отстраняется.

— Нет, макияж испортишь, — и чмокает воздух рядом со мной.

— Пап! Ну опоздаем же! — кричит Ксюша.

Черт!

Хватаю пиджак и разворачиваюсь к выходу.

— Да и милый… — доносится до меня голос Карины, — тебе лучше как-то решить этот вопрос. Я же не могу тебя постоянно выручать. Может, стоит нанять Ксюше водителя? Ну, хотя бы до тех пор, пока она живету нас .

Замираю. Чего?..

— Пап!

Кричу Ксюше:

— Да иду я! — и тащусь к машине, чтобы отвезти ее в школу.

Когда уже подъезжаю к офису, телефон пиликает. Сообщение от Карины.

"Милый, вай-фай дома не работает, я в кафе поехала, там такой вайб для блога. Разберись, хорошо? Целую"

Блин! Я ж ничего не оплачивал. Отключили, наверное.

— Лена, — говорю я секретарше вместо приветствия, — оплати мне интернет дома. Быстро.

Захожу в свой кабинет, захлопываю дверь.

Не успеваю сесть в кресло, как она заходит.

— Игорь Сергеевич, так вы данные дайте. Какой провайдер, логин, пароль от личного кабинета.

Я смотрю на нее, как на идиотку. Логин? Пароль? Откуда я знаю? Это же… всегда было сделано.

Нахрен мне знать все эти бытовые мелочи?

— Ты серьезно? — цежу я, роясь в телефоне. — Я не знаю! Найди и разберись!

— Так я же тоже не знаю. Без данных не могу, — она пожимает плечами. — Проверьте почту, может, там письмо от провайдера.

Я сжимаю кулаки. Это что, мне теперь пароли искать?

Звонить Насте не хочется. Будет выглядеть, как будто я у нее об одолжении прошу. А должна она просить!

Так, ладно. Скажу Ксюше. Пусть она матери позвонит.

Глава 32

@queen_code

"Ты можешь печь пирожки, гладить халат и вешать застиранные полотенца на идеально вычищенный балкон.

Можешь даже завести аккаунт и рассказывать там, как правильно "создавать уют".

Но если ты выглядишь, говоришь и ведешь себя как клуша — поверь, все это считывается быстрее, чем ты успеешь подогреть борщ.

Подписчики — не признак успеха.

Иногда это просто жалость.

Или эффект "ой, какая молодец".

Но только не от мужчин, которых ты так хочешь вернуть".

#борщ_не_стратегия #бывшая_это_не_приговор #не_будь_клушей #подписчики_не_спасут

* * *

Игорь

Возвращаюсь с работы раздраженный.

Никто не встречает на пороге. Не спрашивает как дела. Не подает тапки.

Даже не выходит никто в прихожую. Как будто и не к себе домой пришел.

Сбрасываю ботинки, один отлетает к стене, оставляя грязный след.

Черт. Клининг завтра, а бардак уже сегодня.

В офисе весь день — звонки, договоры, а дома что?

Тишина, как в морге.

Желудок урчит, от этих хлебцев утром до сих пор тошнит. Хочу еды, нормальной, горячей.

В гостиной Ксюша валяется на диване, в ярких кроссовках, тычет в телефон.

На журнальном столике — пустая бутылка колы, крошки от чипсов.

Серьезно? Она даже убрать не может?

— Ксюш, — рявкаю, поворачиваясь к ней. — Убери за собой, что за свинарник?

Она фыркает, не глядя:

— Пап, расслабься. Потом уберу.

— Потом? — я шагаю к дивану, сгребаю бутылку и пакет от чипсов. — Это что, я за тобой убирать должен?

Ксюша садится, пыхтит, как чайник.

— Ну и убирай, если тебе так надо! — огрызается она. — Мама бы не орала из-за бутылки!

Я застываю. Ее чертова мама. Опять она. Заноза, которая не вылезает.

У нее там "уютненький" дом, а я тут с бутылкой в руке, как уборщик. Злюсь, швыряю мусор в корзину, та гремит.

Взгляд останавливается на красной мигающей лампочке роутера.

— Ты интернет оплатила? Сказал же, матери позвони.

Она на секунду отрывается от телефона и поднимает на меня глаза, фыркает:

— А че я-то должна разбираться? Это ж ты взрослый.

Да я смотрю тут все от рук отбились!

— Хватит хамить! — рявкаю я. — Позвони, сказал, или без вай-фая сидеть будешь.

Она закатывает глаза, отворачивается.

— Ща я ей напишу.

Подростки, мать их. Когда она стала такой? Раньше бегала, папа-папа, а теперь только хамство.

— И?.. — тороплю я.

— Она не знает пароля.

— Чего?

— Говорит, в телефоне был записан, но она стерла. За ненадобностью.

Я моргаю. В смысле стерла?

Ксюша не отрывается от телефона, но голос оживляется:

— Фига себе! Пап, а ты видел ее аккаунт? Я сейчас зашла и охренела! Подписчики растут,