Интеллект на тракте - Котус
Нет, если бы взять в качестве такси авто с водителем, то таких проблем бы не было, но обошлось бы такое удовольствие минимум вдвое дороже! Нет уж, погода хорошая, ехать недолго, так что я и верхом неплохо проехался, а исправность контура воздушного пузыря проверил первым делом. Буду я ещё переплачивать! Не барин, и на жукере проехать могу.
Пока я стоял возле своих вещей и думал, как бы дотащить их до хотя бы входа в кафе, не уронив при этом своего авторитета, на крыльцо вышел самый настоящий орк. Интересно, это один из дальнобойщиков или кто-то из персонала? Главное, чтобы не официантка, м-да. Хотя нет, пожалуй, главное – при нём так не шутить. Орки таких шуток, а тем более намёков, ставящих под сомнение их мужественность, не понимают вообще и не терпят: сначала бьют, потом смотрят кого, куда попало и с каким результатом. Полиция даже заявлений от таких потерпевших не принимает, мол, самоубийство – дело личное, и не надо в него государство впутывать.
Я смотрел на орка, орк смотрел на меня. О чём я думал при этом – уже рассказал, что крутилось в голове у орка – не знаю. Наконец, он решил подойти поближе, познакомиться.
– Доброго дня, мастер! Вы к нам в гости или по делу?
«К нам» – значит, из местных. Первое знакомство с персоналом.
– По делу, по делу. В наследство вступать приехал. Только я ещё не мастер, всего третий курс университета закончил, так что – от силы подмастерье.
– А, так вы наследник старого мастера Карла? Замечательный был разумный, его так будет нам всем не хватать!
Я, хоть и было очень сложно, особенно когда меня застали врасплох, постарался не показать изумления и недоверия, косясь на этого не то ненормального, не то мелкого тролля. Ну, по сравнению с нормальными троллями мелкого. Хм, или он артист, достойный сцены Большого театра, или искренне расстроен. Сказать родне – не поверят. Тем временем мой собеседник прервал причитания:
– Мастер – это хорошее обращение, уважительное. А подмастерьем как титуловать-то?
– Услышит кто-то из наших, что я позволяю себя мастером звать – будет очень плохо. Лучше просто Трофим Борисович.
– Ой, извините, что не представился! Игорь Геннадьевич Туманский, я тут и повар, и бармен, и за порядком присматриваю.
– А на самом деле как зовут, если не секрет?
– А чего мне имя своё скрывать? Я не изгой, и не мазурик какой, чтобы бояться его опозорить. Иирг, сын Гнырха, клан Туманной степи.
– Ну, а я – Трорин, сын Бодрека из рода Гранита. Можете обращаться «маст Трорин», если по имени-отчеству на человечий манер не нравится. Мне, кстати, как называть лучше – Игорь или Иирг?
– Да всё равно, мне оба имени привычны.
– Можно вас попросить отойти на пару шагов? Хочется иметь шанс смотреть в лицо, а не только в пряжку ремня.
– Да, маст Трорин, я просто вещички ваши помогу донести.
Повар ухватил мои чемоданы, словно два кулька с семечками и пошёл к крыльцу. Если бы габариты багажа позволяли, он бы всё одной лапой сгрёб, но очень уж чемоданы толстые, даже лапы крупного орка не хватает, чтобы обе ручки сразу ухватить. Нет, я сам не тростиночка – как положено уважающему себя дварфу, особенно моего рода, крепок, как гранит. Но вещей набрал достаточно, чтобы переноска их вызывала определённые затруднения. С другой стороны, где мои метр сорок шесть, вполне приличествующие дварфу моих лет, а где его два шестнадцать! Даже для орка рост заметно больше среднего, и ширина тоже. Да, такому бармену вышибала точно не нужен!
Тем временем Иирг добрался до входа, открыл дверь (не знаю, чем он её подцепил за ручку, если обе руки заняты) и прогрохотал внутрь:
– Роза! Наследник мастера Карла приехал!
Ага, кажется, я сейчас увижу официантку. И, да, пока я добрался до зала, она уже стояла в четырёх шагах от входа. Очень миленькая, сантиметров на десять ниже меня, выглядит, как человеческая девушка лет восемнадцати. Но поскольку она, судя по шелковистой шёрстке на ножках, из хоббитов, то далеко не факт – они лет до шестидесяти так выглядят, так что запросто может оказаться вдвое старше меня.
– Здравствуйте, мастер! – Ну, вот опять! Да, обращение «мастер» можно использовать как вежливое, по отношению к незнакомому дварфу, но к взрослому и женатому! Надо будет всем сразу объяснить, чтобы не повторять четыре раза. – Меня зовут Роза Фроловна Норкина, старшая дочь Фроло Норкинса. Я отвечаю за зал кафе, пока Иирг занимается кухней и баром.
Похоже, здесь всё же больше в ходу «настоящие», расовые имена. Хотя официантке, можно сказать, повезло: Роза она и есть Роза. И папа её – что дома Фроло, что по паспорту Фрол. Продуманные они, Норкинсы, как я посмотрю.
Поздоровавшись и заново представившись, я попросил показать, где можно хотя бы оставить вещи и переодеться, на что Роза замахала руками:
– Что вы, мастер Трорин! Мы подготовили для вас квартиру управляющего, в которой останавливался и мастер Карл. Можно даже сказать, что он там жил, когда приезжал в наш трактир, другого-то управляющего никогда и не было. Сейчас мама придёт, она вас проводит, всё равно в гостинице сейчас никого.
– Сейчас? Или вообще?
– Что вы такое говорите, мастер! Сегодня только съехали трое, ещё два водителя ещё едят на дорожку, но из гостиницы тоже выписались.
В дальней части зала, и правда, сидели два дальнобойщика: человек лет пятидесяти на вид и с животом – хоббиту на зависть, что пристроился за столиком на четверых, и мой сородич дварф, который закономерно занял место за шестиместным, поскольку перегородки между столиками давали иллюзию уединённости и закрытости. Надо сказать, что мы, дварфы, редко когда идём в эту профессию, там вотчина кочевников – орков, ну и людей