Брачный договор для чужой невесты, или Мелкий шрифт кусается! - Тая Подлунная

— Вы тогда не оспорили формулу.

Маркеран медленно вдохнул.

— Процедура была соблюдена.

— А человек?

Он не ответил. Я пожалела, что спросила и всё равно ждала.

Маркеран стоял у окна. Плечи прямые. Голова чуть наклонена. Лицо я не видела, но почему-то именно это было хуже.

— Двенадцать лет назад, — произнёс он наконец, — одно слушание я провёл слишком чисто. По букве.

Я не двигалась.

— Кто-то умер.

Пауза вышла длинной, как коридор архива.

— Я не помню её имени, — сказал Маркеран. — Я выбросил его специально.

Он оборвал фразу.

Обед Маркеран принёс сам.

Без слуг, без серебряных крышек, без торжественного «миледи, откушайте перед разоблачением нотариуса». Просто вошёл в кабинет с деревянным подносом, поставил его на край стола и сказал:

— Вы не ели.

Я посмотрела на поднос: хлеб, cыр, тёплый бульон в глиняной чашке. Две булки с сахарной пыльцой сверху. Очень коварный набор. Допрос я бы поняла. Подпись под объяснением тоже. Даже новую папку.

Бульон в глиняной чашке выбивал из позиции сильнее. Еда — это уже почти забота. А забота, как известно любому семейному юристу, плохо доказывается и крайне неприятно влияет на позицию сторон.

— У нас слушание, Дриан, сорок четыре договора и неизвестный учитель, — напомнила я.

— Именно поэтому вы должны поесть.

— Ваши доводы становятся всё более бытовыми.

— Они эффективны.

Печать вылезла из кошелька на манжете. Медленно, с достоинством артефакта, который триста семьдесят лет не ел, но имел мнение о сервировке.

— Сахарная пыльца?

— Для вас, — ответил Маркеран.

Печать замерла. Я тоже.

Очень маленькая, очень нелепая тишина упала на стол между договорными томами, родовой скрижалью и чашкой бульона.

Потом Печать деловито переползла к булке и вцепилась зубцами в сладкий край. Хрустнула.

— Приемлемо, — вынесла она.

— Высшая похвала, — пробормотала я.

— Я не подкупна, — уточнила она с набитым воском ртом. — Я заверенно благодарна.

Маркеран сел напротив, сбоку от папок. Не на место хозяина кабинета. Не на место арбитра. Просто напротив.

Между нами остались документы, хлеб и слишком мало расстояния для нормального делового разговора. С документами я хотя бы знала, что делать.

Мы ели молча. Тишина была не пустая. В ней лежали двенадцать лет, выброшенное имя, старые формулы и Печать, которая хрустела сахарной пыльцой так громко, будто оформляла отдельный акт приёма пищи.

Первые пять минут я пыталась придумать, что сказать. Потом поняла, что это и есть ошибка. После чужого признания слова часто только пачкают скатерть. Я решила заняться хлебом.

Хлеб был плотный, чуть тёплый, с хрустящей коркой. Без магического сияния, пророчества и родового голоса из мякиша.

После архива это раздражало почти до слёз. Там людей называли носителями. Здесь тело хотело есть, держало чашку и ломало хлеб чужими пальцами.

Если Дриан начнёт доказывать, что во мне не та Эленора, ему всё равно придётся делать это перед живым телом за столом.

— Вы шумите, — заметила я.

— Я оживляю атмосферу.

— Вы её грызёте.

— Сахарная пыльца не возражает.

Маркеран опустил взгляд на свой бульон. Кажется, в его лице что-то дрогнуло. Не улыбка. Просто на секунду человек победил должность и тут же спрятался обратно.

Я отвела глаза. Не из деликатности, нет. Просто некоторые секунды нельзя приобщать к делу.

— Вы знали, что в архиве есть эти договоры? — спросила я.

Маркеран поставил чашку.

— Нет.

Коротко. Чётко. Без защиты.

— Но знали, что такое возможно.

— Да.

— И поэтому Дриан сегодня ударит не по пункту двадцать один-четыре.

— Не сначала.

Я взяла кусок хлеба.

— Сначала он ударит по мне.

— По вашей личности.

— По моему праву говорить от имени Эленоры Лидской.

— Да.

Бульон был слишком горячий. Я всё равно сделала глоток.

Нужно было занять тело чем-нибудь простым, пока голова замечала лишнее: Маркеран сидит напротив, молчит, двенадцать лет носит чужое забытое имя и приносит сахарную пыльцу для говорящей Печати.

Маркеран. Не лорд Эйт. Не арбитр. Я поймала имя уже после того, как оно прозвучало в голове, и немедленно списала всё на усталость.

Версия слабая, но иных у защиты не имелось.

— Леди Лидская?

Я подняла глаза.

— Да?

— Вы снова ушли в расчёт.

— Я не уходила. Я просто временно находилась в соседнем правовом режиме.

— Разница существенна?

— Для штрафа — да.

Печать одобрительно хрустнула.

— Юристочка защищается терминологией. Жива.

— Благодарю за медицинское заключение.

— Юридическое.

Маркеран подвинул ко мне чистый лист.

— После обеда начнёте готовить позицию.

Я посмотрела на лист.

Чистый. Белый. Как будто вопрос о моей личности уже ждал только аккуратного заголовка.

— Позицию по чему именно?

— По возврату договора к стандартной редакции скрижали. И отдельно — по вашему статусу как Старшего толкователя.

— Моему статусу, который Дриан поставит под сомнение.

— Да.

— Потому что я не та Эленора, которую все знали.

Маркеран смотрел прямо. Без обвинения и защиты.

Просто место, оставленное для ответа. Он вообще слишком хорошо умел оставлять места. В документах, в разговоре, в тишине. Туда постоянно хотелось что-нибудь вписать.

Опасный навык для мужчины с доступом к родовой скрижали.

— Лорд Эйт, — произнесла я ровно. — До слушания нам нужно доказать, что подмена пункта нарушает волю скрижали, а не обсуждать метафизику моей головы.

— Согласен.

Слишком быстро. Я прищурилась.

— Вы специально дали мне уйти от ответа.

— Вы специально ушли.

— Это был рабочий манёвр.

— Я так и понял.

Печать перестала хрустеть.

— Ой, — сказала она тоненько.

— Что «ой»?

— Ничего. Просто вы оба сейчас разговариваете не как стороны договора.

Я взяла чашку.

— Печать, иногда древнему артефакту полезно молчать.

— Мне триста семьдесят лет. Я пробовала. Скучно.

Мы прожили так ещё несколько минут. Не расследовали. Не спорили. Не вытаскивали из архива новые смерти за красивые формулировки.

Странный опыт. Почти незаконный.

Потом чистый лист у моего локтя снова стал белее, чем прилично. Работа вежливо напомнила о себе: отдых отдыхом, а Дриан сегодня не придёт с пирогом и раскаянием.

Маркеран поднялся и начал собирать посуду. У этого мира было много проблем, но лорд-арбитр с деревянным подносом неожиданно входил в список тех, которые я не умела классифицировать.

Он поставил чашки на край подноса. Булку с обгрызенным сахарным краем оставил Печати.

— Процессуальное обеспечение свидетеля, — пояснил он.

Печать гордо прижала булку к себе.

— Арбитр обучаем.

— Не злоупотребляйте, — сухо сказал Маркеран.

Он взял поднос, но у двери остановился.

Я уже тянулась к чистому листу, к безопасной территории формулировок, когда он произнёс:

— Леди Лидская.

— Да?

Маркеран не обернулся полностью. Только чуть повернул голову.

— Если вы окажетесь не той, за кого я вас