Развод. (не) просто жить дальше - Алиса Верди

— Не твое дело, — мгновенно холодеет он.

— Зато моя дочь — мое дело, — огрызаюсь я. — Или она теперь тоже "не мое"?

Он подходит ближе, и в его лице вдруг проступает что-то хищное, опасное:

— Не забывай, что юридически все еще решается. И ты, Настя, пока не в самом выгодном положении. Ни работы, ни доходов, квартира чужая. Да, ты там что-то поклеила, накидала подушечек, но это не делает тебя самостоятельной.

— Ты серьезно? Думаешь, я не справлюсь?

Он смотрит на меня, как будто я сказала глупость:

— Я думаю, ты переоцениваешь себя.

— А ты всегда занижал. Удобно, правда?

Его губы изгибаются.

— Это не я тебя занижал. Это ты сама себе поставила потолок. Пока я рос и развивался, ты топталась на месте.

— Не ты ли зарубал в зародыше все мои попытки достичь чего-то большего?

— Я просто экономил твои силы и время, дорогая, спасая тебя от разочарования, — ядовито ухмыляется он.

— Ну что ж. Спасибо, что напомнил, как ты меня на протяжении двадцати лет "мотивировал", доказывая, что я ничего не добьюсь!

— Не передергивай. Просто не строй из себя жертву. Хочешь начать с нуля — начинай. Только не удивляйся, если мир окажется не таким мягким, как я.

— Ах, ну да. Ты же у нас просто образец мягкости и заботы!

— Вот именно. Только моя забота — она по делу и искренняя. А твоя, как оказалось, пшик!

— Пшик? — удивленно моргаю я.

Слова бьют, как пощечина. Забота — пшик? А двадцать лет стиранных рубашек и борщей?

— Да. Раньше ты постоянно изображала курицу-наседку. Не слезала с меня со своими постоянными "Как себя чувствуешь?", "Ты устал?", "Ты поел?", "Таблетку принял?", "Чаю налить?"... А сейчас что? Даже не спросила, как я! А значит, все это было ложью и показухой!

Фига себе! Он серьезно?

— Так я тебе не жена уже. Почти. Нас вот-вот разведут. Почему я должна спрашивать, как ты? Пусть твоя новая любовь теперь интересуется, поел ли ты, — пожимаю я плечами.

— Она относится ко мне как к мужчине, а не как к ребенку! — презрительно заявляет он. — И не будет доставать меня такими глупостями.

— Ну и прекрасно. Рада за вас обоих, — сглатываю я болючий ком в горле. — Тогда к чему тут твои претензии?

— Ты так ничего и не поняла. Вот поэтому ты и будешь одна.

— Очень мило.

— Тебе нужно научиться быть женщиной, Настя. Настоящей.

Я молчу. Внутри кипит злость. Яркая, сильная.

А он медлит, будто ждет, что я что-то добавлю. Извинюсь. Спрошу совета. Начну оправдываться.

Но я молчу.

— Что ты так смотришь? — не выдерживает он. — Хочешь что-то сказать?

— Да, хочу. Когда развод, Игорь? Уже месяц прошел. Они назначили дату? — сухо спрашиваю я.

В его взгляде мелькает раздражение. Похоже, он ждал от меня другого.

— Нет, пока нет. Думаю, скоро. Дам знать, как будут новости.

Я молчу.

— Ну, ладно… я пойду.

— Конечно, — говорю я.

Он выходит в прихожую, и я иду следом. Не провожаю — просто контролирую, чтобы не задержался.

Уже на пороге он вдруг окидывает меня взглядом.

— Надеюсь, ты понимаешь, в каком положении сейчас находишься.

— Очень хорошо понимаю, — киваю я.

— Ну и отлично, — говорит он, и я слышу, как за этим "отлично" скрывается разочарование.

Он хотел увидеть растерянную, послушную, просящую.

А увидел просто спокойную.

Это его и бесит.

Я закрываю за ним и прислоняюсь спиной к двери, выдыхая.

Иногда думаю: а любил ли он вообще хоть кого-нибудь, кроме себя?

Он как будто все время проверял — послушная я еще или уже нет.

Сколько лет я жила в режиме "не разозли", "не возрази", "не дай повод".

И все равно — мало.

Я долго путала это с заботой.

Думала: если вмешивается, значит, не все равно.

А на самом деле не все равно ему было только одно — чтобы все было по его.

Он всегда был жестким. Резким. Властным.

А я считала это проявлением силы.

Меня так учили. Отец ушел рано, бабушка винила мать.

Мол, не смогла удержать, не была достаточно покладистой, не ценила — потеряла.

А мама не возражала, только плакала по ночам.

Я часто слышала: "Мужиков нужно уважать. Терпеть. Подстраиваться".

Вот я и старалась. Подстраивалась, терпела, сглаживала углы.

Если ссорились — винила себя.

Если молчал — искала, что сделала не так.

Мне казалось, что так и должно быть.

Главное — чтобы был рядом.

Меня всегда привлекали мужчины сильные, решительные уверенные. Такие ведь не сюсюкают, правда?

Вот я и поверила, что тепла можно не ждать. Что заботу нужно заслужить. Что мои чувства — это не главное.

Мне казалось, что я просто должна быть терпеливей. Мудрей.

Ну как мама учила. Лишний раз не перечь. Муж — он же как камень: холодный, но крепкий. Главное — чтобы не рухнул.

Вот так и жила.

Глава 19

@queen_code

"Запомни, кошечка.

Если ты вылизываешь квартиру в надежде, что он или кто-то "оценит" — ты уже проиграла.

Настоящая женщина не готовит "теплый угол" — она выбирает, кого пустить в свое королевство.

Никто не едет туда, где пахнет старанием.

Приезжают туда, где пахнет роскошью, уверенностью и легкой недоступностью.

Хочешь, чтобы тебя выбрали?

Для начала — перестань быть доступной по расписанию".

#queen_code #манипуляция_в_шелке #женская_сила #он_не_поедет_к_тапочкам #где_пальмы_там_нестабильность

* * *

Игорь

Выхожу из подъезда, хлопаю дверью, сажусь в машину.

Как же, сука, бесит!

Ударяю ладонями по рулю.

Чего она добивается, а?

Сидит там, с видом великомученицы, с этими своими корзинками, подушками и пальмами на стене, будто она дизайнер года, а не вчерашняя домохозяйка, которой делать было нечего.

Завожу двигатель и с силой нажимаю на газ. Машина раздраженно рычит.

Говорить с ней стало невозможно. Все воспринимает в штыки.

Раньше же слушала, спрашивала совета, интересовалась — как я, как у меня дела, устал ли. А теперь что?

Никакого уважения!

Вместо того, чтобы поблагодарить за все, она еще и выкобенивается!

Стоит, руки в боки, с каким-то вызовом в глазах. Как будто я — враг народа.

Это я, между прочим,