Измена. Я не буду с тобой - Ева Соколовская

В какой-то момент слышу в стену стучат.

Соседи. Достала я их своим воем. Имеют право.

Затыкаюсь.

Лежу, смотрю в потолок. Слезы текут сами, я их даже не вытираю, да и зачем? Они все равно бесконечные.

Восемь лет.

Восемь лет, Стас.

Ты мог бы просто сказать: "Я разлюбил". Или: "Я встретил другую". Или: "Мне нужна свобода". Мы бы развелись, я бы пережила. Орала бы в подушку, но пережила.

Но ты не сказал.

Ты врал. Каждый день. Каждое "спокойной ночи". Каждое "скучаю". Каждое фото с чаем и пледом. Ты там, с ней, а мне скидываешь левые фотки, чтобы я не лезла.

А я лезла? Я вообще когда-нибудь лезла? Я доверяла тебе, как себе.

Телефон вибрирует. Я даже не сразу понимаю, что это. Звук такой далекий, будто из другой вселенной.

Поднимаю голову, экран горит сообщением.

Стас: “Чем занимаешься? Я уже почти вырубаюсь, тетка спать загоняет. Завтра последние дела и в аэропорт. Соскучился”

Смотрю на эти буквы. Они плывут, расплываются, складываются в слова, которые еще вчера заставили бы меня улыбнуться.

"Соскучился".

По кому ты соскучился, Стас?

По мне или по ней?

Вы уже нагулялись по набережной, теперь соскучился по законной жене?

Пишешь, чтобы не догадалась? Чтобы тихо было?

Пальцы сами набирают ответ. Дрожат, мажут по клавишам.

Напиши ему все. Напиши: "Я знаю, где ты был. Я видела тебя по телевизору. Ты в Саратове с какой-то тварью".

Стираю.

Напиши: "Я звонила твоей тетке. Ты там не был".

Стираю.

Что написать? Что?

Отвечаю:

— Тоже скучаю. Спи. Завтра созвонимся.

Кладу телефон экраном вниз, чтобы не видеть.

И снова ложусь в подушку.

Но орать больше не могу, горло сорвано. Только смотрю в одну точку и думаю.

Что делать?

Спросить его в лоб? Он соврет. Скажет, что это не он, что показалось, что телевизор глючил. Что тетка старая, ничего не понимает, перепутала.

Поехать в Саратов?

А смысл? Их, возможно, там уже нет.

Они погуляли и разошлись. Или разойдутся завтра, когда он будет собираться.

Она, наверное, сейчас дома, довольная, улыбается, вспоминает, как он ей волосы поправлял. Или ощущает, когда поправляет их в эту минуту.

Слезы с новой силой брызгают из глаз.

Они там, в Саратове. А я здесь.

В нашей квартире. На нашей кровати. С нашей подушкой, в которую я ору от боли.

Встаю и иду на кухню. Открываю холодильник, невидящим взглядом смотрю внутрь. Там еда, которую я покупала для нас. Закрываю холодильник.

Сажусь за стол и смотрю в окно.

Там уже вечереет. Мартовское небо, серое, тяжелое, вот-вот пойдет дождь или снег. В марте бывает всякое.

Через три дня мы должны встретиться в Турции.

Интересно, он приедет один?

Или она тоже любит море?

Стас зачем-то пишет снова:

— Спокойной ночи, родная. Целую. Через три дня уже вместе.

Смотрю и думаю.

Родная.

Через три дня.

Вместе.

Вместе с кем, Стас? С кем ты будешь вместе через три дня? Со мной? С ней? Или с нами обеими? Ты же такой ловкий, может, и получится?

Сжимаюсь, горблюсь и бреду обратно в спальню. Открываю браузер. Пальцы сами набирают: "Саратов набережная благоустройство репортаж какой канал".

Поисковик выдает кучу ссылок. Местные новости. Сайты. Я листаю, листаю, листаю...

И нахожу. Ошибки быть не может, дата сегодняшняя.

Он точно в Саратове.

Я хватаю со своего зеркального столика тяжелую вазу, ту самую, которую он подарил в самом начале весны. Рука сама заносится назад. Хочется разнести это зеркало, эту квартиру, эту тишину.

Хочется, чтобы все вокруг закричало так же громко, как кричит сейчас мое нутро.

Стоп. Нет.

Замедляюсь и ставлю вазу на место.

Нет. Сначала я должна выяснить все, чтобы прижать Стаса к стенке.

Уважаемые читатели, новинке очень нужна ваша поддержка в виде комментариев и звезд

А также буду благодарна за подписку на Еву Соколовскую и Ниониллу Ржевскую!

Телефон в руках нагрелся так, что обжигает пальцы.

Я ищу ее.

Ту брюнетку. Длинные волосы, серьги, смех. У нее должно быть имя, должна быть страница в соцсети Они у всех сейчас есть.

С чего начать? Я ведь даже не знаю, как ее зовут.

Открываю список друзей Стаса. Мы сто лет не ссорились из-за подписок. В самом начале я еще дергалась, ревновала, пыталась подсмотреть, кому он там ставит лайки. Потом отпустило.

Поверила в сказки про доверие, взрослую осознанность и личное пространство.

Дура.

Начиталась умных книжек про гармонию. Хрень все это.

Листаю список. Три сотни человек: коллеги, какие-то одноклассники, с которыми он не виделся вечность, мужики из гаражей, университетская тусовка. Кто их свел?

В голове пусто. Я же ничего про нее не знаю. Вообще ничего.

Может, он не полный идиот и не держит ее в друзьях на виду у жены?

Логично. Тогда как искать?

Подписчики! Она могла на него подписаться, а он просто оставить висеть в общем списке.

Открываю этот раздел. Тысяча.

Мать твою, целая тысяча человек. Я и не подозревала, что мой тихий Стас такая медийная личность.

Кто все эти люди?

Листаю. Листаю. Листаю.

Боль в глазах становится невыносимой, картинки плывут и смешиваются в одну серую кашу. Я уже перестаю соображать, на кого смотрю.

Как я ее выцеплю среди этой толпы?

У меня же нет даже скриншота.

Нет, подожди. Есть! То видео из новостей.

Закрываю веки и снова вижу этот чертов кадр: солнце, набережная, она запрокидывает голову. Волосы блестят, серьги качаются в такт ее хохоту. Она что-то шепчет ему, а он... он наклоняется к ней так близко, как только возможно.

Если я увижу ее лицо, я узнаю.

Открываю глаза. Снова листаю. И вдруг стоп, палец замирает над стеклом.

Аватарка: девушка, темные пряди, длинные, ухоженные. Улыбается, голова чуть набок, взгляд с хитринкой.

Она?

Разворачиваю фото на весь экран и вглядываюсь в черты лица.

Сердце бьет в ребра. Бах. Бах. А потом вообще затыкается.

Она.

Та самая. Те же волосы, те же глаза, та же улыбка. Только здесь она в другой одежде, на другом фоне, но это точно она.

Кристина.

Имя всплывает перед глазами, я даже не сразу соображаю, что прочитала ник. @kris_style.

Стилист.

Профессия вынесена в шапку профиля жирным шрифтом: ”ТОП-1 в мужском стиле. Саратов. Онлайн”.

Значит, стилист. Красивая, молодая, успешная. И, судя по всему, пристроившаяся к моему мужу.

Захожу на ее страницу, и начинается мой настоящий ад.

Первый пост она в каком-то пафосном