Измена. Я не буду с тобой - Ева Соколовская

Крис… Пробую имя на вкус. Очень по… Своему что ли.

Меня обдает ледяным потом, а в следующую секунду бросает в жар. Кожа на лице горит, будто по ней хлестнули крапивой. Пальцы трясутся так, что я едва попадаю в кнопку записи экрана.

— Давай, давай, пишись... — шепчу я, и мой голос срывается на сип.

Я снимаю, пока есть что снимать, почти сразу картинка дергается и исчезает, только черный экран.

Тычу пальцем в стекло, не включается. Тычу еще раз, сильнее, снова ноль реакции. Нажимаю на боковую кнопку, ладонь скользит по влажному корпусу.

— Нет, нет, нет, только не сейчас... — шепчу я в пустоту комнаты. — Пожалуйста, только не это.

Обновляю страницу, кружок сторис пропал. Жму на аватарку, там пусто.

“История недоступна”.

Черт. Черт!

Он заметил, что она снимает? Отобрал телефон? Заставил удалить? Или она сама додумалась, что спалила лишнее?

Пытаюсь зайти в ее профиль снова. Жму на поиск.

“Страница недоступна”.

Все. Пустота. Белый лист.

Я смотрю на эту надпись и очередной прилив адреналина поднимается в теле. То, что еще держалось вчера, что цеплялось за остатки надежды — рушится прямо сейчас вместе с этим удаленным аккаунтом.

Она меня заблокировала.

Поняла, кто смотрел?

Увидела мою аватарку в списке просмотров? Почему я не додумалась сделать левый аккаунт? Дура!

Начинаю метаться по комнате. Пять шагов до окна, пять до двери. Руки сами цепляются за волосы, оттягивают корни до боли, но я этого почти не чувствую.

Меня трясет. Колени подгибаются, я оседаю на пол прямо посреди комнаты. В груди просто черная дыра, из которой выкачали весь кислород.

Он там. С ней. Он называет ее Крис. Он лапает ее под этим белым одеялом. Он любит ее.

А мне пишет: “Скучаю, родная”.

Я замираю.

Адвокат.

Мне нужен адвокат сейчас же.

Вдох. Выдох. Вдох. Выдох.

— Спокойно, Марта. Тихо. Ты справишься. Слышишь? Ты справишься.

Если я сейчас развалюсь, если превращусь в сопливую лужу, он выйдет сухим из воды. Он сожрет меня и не подавится. Квартира, которую мы выбивали в ипотеку, которую я вылизывала каждые выходные достанется ему. Деньги на счету тоже ему. Наша жизнь ему. Хотя, она ему и не нужна. У него там, в Саратове, другая.

А эта Кристина получит его готовеньким.

Сжимаю кулаки.

Так. Что у меня есть?

Есть видео Есть скрины ее страницы, которые я делала сегодня ночью. Есть ее фото с его руками, его часами, его ветровкой. Есть даты

Этого достаточно?

Не знаю. Я не знаю законов. Я вообще ничего не знаю. Я просто женщина, которая восемь лет стирала его носки и вдруг узнала, что он спит с другой.

Встаю и иду на кухню. Наливаю полный стакан воды из-под крана. Пью жадно, захлебываясь.

Смотрю в окно, там уже почти рассвело.

Что делать?

Звонить адвокату. Выяснять, как делить это чертово имущество. Собирать грязь на него. Фиксировать каждое его сообщение.

И при этом...

Я замираю со стаканом в руке.

И при этом делать вид, что я ничего не знаю.

Ехать в Турцию? Пытаться не содрогаться, когда он полезет меня обнимать? Играть роль счастливой жены, пока он втихую строчит своей Крис, как он хочет к ней?

Нет. Я не смогу. Я просто физически не смогу к нему прикоснуться. Меня стошнит на него при первой же попытке поцелуя.

Значит, я не еду. Но что тогда делать? Остаться здесь, в этой квартире, где каждый угол орет о нем? Сойду с ума.

К маме? Начнутся допросы, причитания, корвалол ведрами.

К подругам? Жалость. Терпеть не могу, когда меня жалеют.

Иду в комнату, открываю ноутбук, на секунду зависая.

Так, нет. Успокаиваемся, выдыхаем. Сначала почитаем посмотрим в сети. Что вбивать? “Как уничтожить мужа при разводе”? “Развод, раздел имущества, измена”?

Печатаю медленно, подбирая букву за буквой.

Сайты, юридические консультации, форумы обманутых жен. Тысячи историй. Тысячи женщин, которых кинули точно так же.

Читаю советы: “Не выдавайте себя раньше времени”, “Снимайте деньги со счетов”, “Ищите лучшего адвоката в городе”.

Забиваю в поиск: “Адвокат по разводам”

Листаю лица. На фото мужчины в строгих костюмах, женщины с хищными глазами. Все они привыкли копаться в чужом грязном белье и делить то, что когда-то называлось “священным союзом”.

Вот эта, например, Ольга Николаевна. Взгляд стальной, губы сжаты в узкую полоску. Похожа на акулу. Мне и нужна акула.

Захожу в онлайн-запись. Ближайшее время сегодня, в одиннадцать утра. Забиваю свои данные. Пальцы от волнения мажут по буквам, приходится стирать и писать заново.

“Марта... фамилия... телефон…”.

Жму “Записаться”.

Телефон в руке коротко вибрирует. СМС: “Запись подтверждена. Ждем вас по адресу…”.

Так. К адвокату я иду. А потом? Куда мне деться на эти две недели отпуска? В Турции мы должны были быть вместе и если я не полечу, он поймет, что что-то не так. Начнется скандал, он примчится сюда, станет врать, давить на жалость, выворачивать мне мозг...

Нет. Мне нужно исчезнуть.

В голове всплывает картинка: сосны, тишина, старый кирпичный корпус. Санаторий.

Тот самый, “Сосновый бор”, куда я хотела отправить маму в прошлом году. Глушь, связь ловит через раз, процедуры, сон, соляные пещеры.

Это то, что нужно.

Я буду ходить по дорожкам, дышать этим чертовым хвойным воздухом и молчать. Пусть адвокат строчит иски, пусть Стас ищет меня в аэропорту Антальи, пусть эта Кристина радуется своей победе.

Я должна прийти в себя, иначе я просто его убью, когда увижу.

Подхожу к шкафу. Мой чемодан стоит в самом углу, я начала собирать его еще вчера, предвкушая море. Достаю, кидаю на пол. Начинаю вытаскивать из него яркие, открытые купальники. Те, в которых я хотела ему нравиться. Швыряю их в угол, как старое тряпье. Вместо них достаю джинсы, толстовку, кроссовки, спортивный костюм.

Да, так правильно.

Но Стас узнает, что я не прилечу, когда сам уже будет в Турции. Спасибо, что мы летим разными рейсами с погрешностью в четыре часа.

На часах без десяти одиннадцать.

Я приехала на двадцать минут раньше, но не могла больше сидеть в машине. Не могла ждать. Не могла дышать в этом салоне, где еще на днях мы ехали вместе, и он держал меня за руку, и я была счастлива.

Вхожу внутрь, поднимаюсь на третий этаж. У двери табличка: “Ольга Николаевна Астахова. Адвокат по семейным делам”.

Нажимаю на звонок. Секретарша, молодая девушка с гладким хвостом, провожает меня в кабинет.

И я ее